Mi espacio... Jimena Gale

Conspiracion de sabado a la tarde y asado

2011-10-19T14:08:00.000-03:00

Hacía la cola con una bandeja en mi mano. A unas personas de distancia, la parrilla rebalsaba de comida y los compañeros transpiraban a pleno sol cortando porciones, sirviendo chorizos. Con sus camisas de trabajo, como si transformaran esa escena en una línea de producción; indudablemente, con la satisfacción de saber que alimentaban no una maquina, no un patrón, sino a decenas que como ellos, estaban ahí para ver como cambiar el orden de las cosas.
Me perdía en estos pensamientos recorriendo con mi mirada los surcos de sudor de las caras curtidas de estos compañeros, cuando detrás mío un diálogo me volvió al asado.
- ¿vos de donde sos?
- Yo? De xxxxxxx
- Ah! Yo soy de xxxxxx!!!
(de repente, hombres desconocidos entre si, hablaban como si se conocieran de toda la vida, con una hermandad difícil de explicar a aquel que no se sienta solidario con otros en objetivos tan profundos y esperanzadores que te hacen ver la vida y quienes la viven de otra manera)
- Ahí están como nosotros… porque la fabrica donde trabajas la compró el dueño de donde yo trabajo…
- Si, pero ustedes están mejor. Ustedes lograron mantener la interna… eso es buenísimo!
- Si, eso es verdad. Y corríamos el riesgo que nos hagan lo que les hicieron a ustedes. Ahora, hay que prepararse para que no vuelvan a cagarlos.
- Si, en eso estamos. Tenemos que hacer como hicieron ustedes.
- Si, nosotros vamos a ayudar. Los compañeros de la interna… nosotros… porque tenemos que ir por mas. Se viene jodida la cosa
- En la planta quieren robotizar
- Que onda?
- Si… en el sector donde estoy yo somos 60. Quieren robotizar y dejar 15 compañeros nada mas
- No hay que dejarlos
- Y no… pero nosotros hacemos mucho laburo, es un laburo pesado… porque juntamos los paquetes en las tarimas….
- Ah, como nosotros… nosotros también hacemos..

Yo me perdía en la explicación de las tareas,,, se mezclaban las comparaciones que hacían entre ellos con mis ideas. No podía dejar de pensar como los capitalistas dejan a la vista todo el tiempo como funcionan sus entrañas, y nos cuesta tanto verlo. Porque robotizar el sector implica la misma ganancia (o mas) con 45 personas menos. O también… que sigan trabajando los 60, menos horas, en un trabajo menos duro, y ganando lo mismo o mas… ¿Y si en todas las empresas se hiciera eso? ¿Si la tecnología estuviera al servicio de los trabajadores y no de los capitalistas y sus ganancias?
Volvía con mi plato lleno de carne para repartir en la mesa, donde comenté a los compañeros de otra fabrica lo que había escuchado y lo que pensé… los ojos del compañero que escuchaba se llenaron de brillo. Le pregunté: -¿Qué impide que sea como yo te digo? Siguió mirándome fijo. –Las ganancias de los capitalistas, retruqué. Un buen paso si se lleva ese calculo con el y empieza a repetirlo por allí…

La sobre mesa se hizo combativa, pero sobre todo, reflexiva. Una a una, las internas, los trabajadores y trabajadoras, los compañeros y compañeras desfilaron por el micrófono. El telón de fondo, la cara de Mariano Ferreyra, casi a un año de su asesinato. La fuerza de los organizados, la impaciencia de los que quieren organizarse, el asombro de los que dan sus primeros pasos, los que traen su larga experiencia en cada gesto, las compañeras que gritan: -aca estamos nosotras!, los jóvenes, los viejos… Allí estaban juntos, en el instante exacto en que el lente de mi cámara registraba el movimiento… la imagen de lo que está por venir. Del hoy que se hace por el pasado, parar el futuro.

Cuando todo se transformo en grupos concentrados, que intercambiaban ávidas opiniones, con un compañero nos pusimos fuera de escena. Mientras hablábamos cuestiones técnicas, sobre registros e imágenes se quedó en silencio. Con la vista perdida me interpeló: -sabes… a veces tengo la sensación que, aca, estamos haciendo historia…

Christian Castillo Candidato a Vicepresidente por el Frente de Izquierda...

2011-07-29T11:38:00.000-03:00

Un poco mas de odio, si es que esto es posible

2011-07-29T11:02:00.001-03:00

Últimamente hay demasiadas voces como para hacerse el sordo.
Demasiados muertos que gritan.
Porque son muertos asesinados por este sistema.
Los que fueron muertos mientras se organizaban y recuperaban la voz.
Los que fueron muertos luchando a viva voz.

Esos muertos no mueren en silencio.
Esos muertos nos gritan, nos incitan, nos llaman… esos muertos denuncian, exigen, no callan.
Esos muertos, son nuestros muertos.
Si ellos, ni muertos callan. Si ellos en su muerte nos llaman. Si sus muertes son reflejo de las vidas que pelean, de los que se resisten a la muerte en vida que te ofrece esta podrida sociedad...
¿¡Como no vamos a gritar nosotros mas fuerte?!

Y no nos callaremos, mientras los que se enriquecen día a día con nuestra vida, sigan asesinando.
Mientras haya políticos que les garantizan sus crímenes.
Mientras tanto unos como otros se sirvan de la policía asesina para intentar pararnos.

¿No sentís que te hierve la sangre?
¿No sentís un profundo odio?
¿No dudas de todo lo que parecía indudable?
¿No te preguntas de que lado estas parado?

Tal vez el que en verdad esta muerto seas vos.

2011-06-30T15:23:00.002-03:00

2011-03-16T13:54:00.001-03:00

Con el pecho todavía conmovido, pero con la alegría de las emocionantes imágenes de tu despedida llenando de color las lagrimas que lubrican mis pupilas, vuelvo una vez más a este lugar a hablarte y despedirte.
Ser revolucionario nos da la oportunidad de vivir la vida de manera “grande”, plena de sentido. Todos en este camino somos un poco, mas, o menos, “grandes”. Pero lo que vi y escuché hoy Polo, demuestra cuan grande se puede ser aún cuando esta realidad aplasta para que no crezcamos. Aunque no fuera necesario ver y escuchar lo que vi y escuche, lo que me conmocionó y emocionó, para saber lo que valías… si me sirvió para caer más en cuenta de aquello que siempre pienso: que ser concientes de la realidad y a la vez querer cambiarla, nos da una enorme y hermosa responsabilidad. Que desde el momento que abrazamos la causa de la revolución, tanto lo que hacemos como lo que dejamos de hacer, cambia en un punto la historia… y decidir hacer o dejar de hacer, qué hacer y qué no, ya no es lo mismo. Todos llevamos en la mochila el bastón de mariscal y en la cotidianeidad del camino no damos verdadera cuenta de ello y a veces hasta nos pesa. Nos medimos con la revolución y siempre falta mucho, porque es grande la tarea y llena de obstáculos (y alegrías), pero con enormes enemigos que nos la quieren hacer difícil. Pero cuando medimos lo que hacemos en relación a nuestra propia vida es un montón. Es un montón lo que podemos aportar desde lo mas profundo de nosotros (como hiciste vos y hoy comentaron tantos compañeros en tu despedida), que llenaron de contenido y realidad tus pocos pero enormes años de vida. Que así como tenemos enemigos, hoy estaban allí presentes los aliados que con tu ejemplo y tu militancia ayudaste a sumar a la pelea por la sociedad que soñamos, para que esa revolución que queremos no este tan lejos. Esa maravillosa sensación estar lejos… pero estar allí. De sentir en cada palabra de esos trabajadores que fueron a despedirte, una palabra de consuelo que también me llegaba a mi para que la tristeza le diera paso al orgullo… de saber que con cada compañero allí presente que abraza a Ivana yo también lo hago… ese ser tan parte de una misma clase, de sentirnos tan una misma cosa, de sentir que cuando evocaban lo que hacías yo podía sentirme parte… de saber que a pesar de sentirme muy triste, en cada cosa que seguí haciendo vos estabas, Ivana estaba, nuestros compañeros de Neuquen estaban y los acompañaba… entonces con mas razón había que hacerlas y seguir. De sentirme hermanada no solo por el odio a esta sociedad, sino por esa estrategia que llevamos adelante y cada uno de los compañeros aportamos a realizarla desde los puntos mas diversos del mundo, desde las cosas mas distintas que hacemos… pero siendo uno… de solidaridad, de camaradería, de… es difícil de explicar ¡porque esa sensación es tan ajena a este capitalismo!, es tan corrosiva para este sistema de mierda y tan revulsiva... hermanados en ser parte de la construcción de una sociedad mejor, por la que hoy nos toca la parte de construir ese estado mayor de los esclavos insurrectos. Un orgullo ser parte de este desafío y elección de vida con camaradas como vos, como Ivana, como los compañeros de Neuquén porque hoy pudimos ver que en relación a la revolución todavía es poco… pero que cada vida que se juega en este camino es una enormidad… hoy me volvieron a mostrar, no solo que estamos en el camino correcto… sino también que podemos vencer y que estamos en el lugar correcto.

Gracias Polo, gracias compañeros.
Un orgullo ser parte del PTS.

recordando

2011-03-14T19:00:00.001-03:00

A veces las palabras no alcanzan para describir lo que se siente y es raro. Pero es peor cuando las palabras nos resultan impotentes e igual necesitamos escribirlas. Es inutil siquiera pensar que en este momento puedo llegar a volcar en estas letras todas las imagenes y momentos que se me vienen a la cabeza... y aun asi necesito hacerlo. Desahogar la tristeza y combatir la impotencia que da la muerte, porque hoy la clase obrera ha perdido a un compañero que decidio tomar el camino de la revolucion y que ha sido un gran camarada. Sus primeros pasos con nosotros le valieron una golpiza por parte de los menemistas en la facultad de derecho; y el compañero siguio adelante con mas conviccion. Luego le esperarian pruebas mas dificiles, y el siguio adelante ya como revolucionario, como militante de la clase obrera.
Tal vez sea memoria selectiva pero, aunque tenia su caracter, solo me vienen imagenes de el riendo, haciendo chistes, anecdotas alegres y recuerdos gratos. Luego Ivana y el fueron a Neuquen, a cumplir un papel destacado como abogados de los trabajadores, como abogados revolucionarios y, aunque no mantuvimos una relacion personal, siempre me unio a ellos el orgullo de las peleas que daban, de saber que seguiamos siendo parte de este gran proyecto de luchar por asaltar los cielos. Porque esta vida, la de cambiar el mundo, la de revolucionar la existencia, la de terminar con la explotacion es la unica que merece ser vivida, y vos la viviste hasta el ultimo de tus dias. Por eso Polo, seguiras siendo parte de nuestra construccion todos los dias y estaras presente en la memoria de todos los que te conocimos, porque fuiste parte de esta historia que estamos escribiendo y estaras con nosotros hasta la victoria.
Ivana, Desde aca toda la fuerza que necesites. Estamos con vos, espero que pronto estes bien, te necesitamos camarada.

El dificil arte de ser joven, pobre, laburante...

2011-02-09T23:59:00.000-03:00

San Martin. Llega la tarde y decenas de jóvenes, en sus bicicletas, a pie, en grupos, en familia… toman el camino “a la quema”. Como cada día, tienen una hora y media para buscar comida en el Ceamse. Una tarea especial para jóvenes y niños. Dicen, se sabe, que es la cana la que decide si entras o no entras. Y se dice y se sabe, que muchos quedaron allí, entre la basura, enterrados con un tiro de La Bonaerense. La tarde del 03/02, la matanza fue a pleno sol y delante de todo el barrio. Dos pibitos asesinados por la espalda. Uno internado grave. La Bonaerense tiró con plomo y luego tiró carne podrida: que estaban armados, que eran una banda peligrosa de narcos, que estaban saqueando…

San Miguel. Llega la noche y decenas de jóvenes inundan las calles de los boliches. Dicen y se sabe, que no todo es joda. Que hay que cuidarse de la cana, de los patovas de los boliches… y ahora también de la gendarmería. Son comunes los aprietes y apuradas, los “paseos” en los móviles… en la madrugada del domingo 30 de enero, cuatro jóvenes trabajadores fueron sacados por los patovicas del boliche (Club Zone) en san Miguel. Luego fueron secuestrados, por la Gendarmería en una camioneta y mientras eran golpeados los obligaron a cantar el himno, a bajarse los pantalones, amenazándolos con violarlos, y finalmente fueron robados y amenazados para que no denuncien nada.

EL PELIGRO DE SER JOVEN – DESOCUPADO – TRABAJADOR -

Apenas pasaron 4 meses de aquel día en que CFK hacía un llamado a ponerse de pié “a la maravillosa juventud” conmovida luego de la muerte de NK. Se venía un país para la juventud y de la juventud, “para profundizar el modelo”.

Apenas pasaron 5 meses desde el asesinato de MF, y luego vinieron los asesinatos de los QOM en Formosa (responsable: Insfran aliado K), los de soldati (responsables La Federal y La Metropolitana)…

Y el modelo se profundiza cada vez más…

Hay 3093 asesinados por las fuerzas de represión del estado confirmados desde 1983 a 2010. De ellas, 1.633, bajo la administración del gobierno de los Kirchner

Se suman los procesados por protestas y causas políticas, avanzando la “represión judicial”. Los compañeros de Kraft tienen causas penales por cortar en repudio al asesinato de Mariano Ferreyra. Compañeros de Pepsico también. Los cros de la UBA pasan de contravención a causa penal por corte de calles en apoyo a Kraft. Martino sigue preso.¿Y es necesario recordar que La Bonaerense esta sospechada de ser parte en el secuestro y desaparición de Julio Lopez? ¿O es que como el gobierno lo oculta no avanzan en exonerar de la policía a los 9000 agentes que cumplieron tareas durante la dictadura y seguro saben algo de Lopez? )¿y de Luciano Arruga?

La creación del ministerio de Seguridad a cargo de la ministra Garré “para controlar a la policia” y “democratizarla”, como primer medida envía 6000 gendarmes a “custodiar” el conurbano.

El gobierno toma cada vez mas la agenda de la derecha.¡¡Si hasta acuerdan en bajar la edad de imputabilidad!! Y luego del revuelo entre Timerman y macri por la participación de La Metropolitana en la “nueva escuela de las Americas”, resulta que la federal de La Garré tambien fue.

¿Qué busca el gobierno con este giro a la derecha?

CFK viene intentando poner en pie un pacto social que le permita llegar a las elecciones en un acuerdo con los empresarios y los sindicatos. Los empresarios que vienen ganando como nunca, exigen a cambio el apoyo “buen clima de negocios”. No quieren conflictos, ni luchas por salario, ni pases a planta… CFK les promete “orden en las calles” y llama a la CGT y los sindicatos a “disciplinarse”. Así Madanes, dueño de Fate, empresario aliado K de primera hora, posible candidato a la cúpula de la UIA, recibe como premio (además de los millones de facturación) que la justicia le acepte el desafuero del delegado Victor Ottoboni, a quien quieten echar por pelear por sus compañeros,

Todos los centroizquierdistas K con HV a la cabeza le hacen de comparsa a este acuerdo antiobrero, pero no debe ser muy cómodo que, ante el assesinato de los jóvenes de Suarez, tengan que lanzar una campaña contra Scioli y la bonaerense, intentando despegar al GOb Nacional de la política represiva, cuando Scioli acompaña el proyecto K desde que fue parido junto a Cobos y muchos otros impresentables.

Lo que temen es que “el orden” que permite que tanto el campo como los empresarios se estén llenando de guita, aun en un clima internacional enrarecido por la crisis económica, por las revoluciones en oriente medio.. sea cuestionado desde abajo, exigiendo con la acción directa reivindicaciones estructurales como en el Roca el pase a planta, por trabajo genuino para todos. Como en Soldati por la tierra, desnudando el problema de la vivienda. Los Qom en Formosa, denunciando la depredación de los sojeros avalados por los K. Masacres como las de Suarez que muestran el problema del hambre, y otros asesinatos “invisibles” como los niños muertos de desnutrición en salta.

No es posible, frente a los intentos y discursos de la centro izquierda, democratizar, ni civilizar ni humanizar ni nada por el estilo a las fuerzas represivas. Ellas son el ultimo garante de los empresarios y sus representantes políticos (asi sea el gobierno o la oposición) de poner freno a estas fuerzas que surjan de abajo y no puedan ser contenidas ni por sus sindicatos afines, ni punteros y ya no alcance con las causas y persecuciones judiciales.

Por una amplia campaña por las libertades democráticas, contra las persecuciones…

La única forma de responder a la avanzada represiva y judicial es la con la unidad desde abajo que tanto temen. Así como con la unidad de los trabajadores y estudiantes triunfamos en Kraft. Como con la unidad de los efectivos y mercerizados con el apoyo de las organizaciones sociales y políticas triunfamos en el Roca. Desarrollando la solidaridad de clase como hicimos junto a los trabajadores clasistas del encuentro de Constitución marchando en apoyo a Soldati contra la represión y por la exigencia de vivienda. La unidad entre los trabajadores y el pueblo pobre, para que los capitalistas ya no tengan nada que proteger, para que los milicos genocidas, los represores, los jueces… ya no tengan que existir.

Seccion clasificados,

2011-02-01T11:05:00.000-03:00

Cambio almohada con pelos por brazo peludo

René - Calle 13 - Mensaje por Mariano, Tobas y V. Soldati

2010-12-13T14:15:00.000-03:00

MIERDA

2010-12-11T01:06:00.002-03:00

Todas las lágrimas tienen gusto a sal, vengan del color de ojos que vengan. Niños con caras de grandes. Caras que apenas se dan permiso unos minutos para el dolor, para confundirse con caras de impotencia, indignación… familias sin techo, viudas con caras de nenas,,, Pero no toda la sangre corre igual, y nuestra bandera roja vuelve a teñirse.
No puedo ni escribir de la indignación. No me dan ganas ni de analizar la hija putez de las declaraciones xenófobas del facho de Macri. Menos que menos, la cara de hipócrita y el acto hipocrita y el montaje hipócrita de la cadena nacional de cristina Kirchner “festejando el dia de los derechos humanos”, regado de sangre de tantos muertos… Mariano, los tobas, los de Soldati… y en la máxima expresión de la caradurez, anuncia la separación del ministerio de seguridad, rejerarquizandolo…
Como si esto fuera poco, los fachos se autoconvocan por Internet para ir a Soldati “con armas” contra los “cholos”.
El estomago se me cierra, y los puños me duelen de apretarlos. No puedo sacar de mi mente la cara de los pibes bajo las lonas en el parque. Sus caritas de no comprender porque su historia y su vida… No puedo ni imaginar como le dolerán los puños a sus padres… bajo lluvia de agua y balas por unos míseros metros de tierra de mierda para intentar acercar a sus hijos a algo un poco digno en su vida. Un grito profundo en mi pecho golpea por salir, pero solo podra resonar cuando toda esta mierda se transforme en odio en los oprimidos y excluidos y pueda sumarse al tronar de la ira de clase que se cobre una a una cada una de las vidas de los compañeros, una a una la historia robada a cada uno de los explotados, una a una cada lagrima de opresión derramada por cada uno de los desposeídos del mundo. Vamos a destruir esta sociedad. Vamos a hacer mierda el poder de los capitalistas. Vamos a terminar con ellos. Solo una nueva sociedad, basada en el interés común y el desarrollo de la humanidad y no de las miserias de anhelos de ganancias de unos pocos asesinos, merece ser vivida.

Muertes y vidas

2010-11-29T09:43:00.001-03:00

Existen hechos que generan tanto odio que me intiman a la acción, dejando para otro momento las letras. Así fueron estos últimos días, este ultimo poco mas de un mes, donde las cosas cambiaron y cambian día a día sin descanso.
El 20/10 estaba trabajando. Recibí unos mensajes, preguntas, dudas, urgencias… prendí la radio, entré a Internet, al mail buscando respuestas. –Parece que mataron a un compañero del PO. No terminaba de caer. Debía ser un error. Los titulares de los portales de noticias lo confirmaban. “Enfrentamiento entre sindicalistas deja como saldo un muerto y varios heridos”. Rápidamente entendí que la burocracia se había llevado un compañero. Que no existía enfrentamiento entre sindicalistas. Era tan insostenible esta versión que al poco tiempo ya salía a la luz una cierta aproximación a la verdad, una patota del sindicato de la Unión Ferroviaria había atacado a un grupo de trabajadores y militantes que intentaban cortar las vías.
Los días que siguieron fueron de intensa acción, para dejar en claro las verdaderas responsabilidades políticas detrás de este crimen. La relación del gobierno con los sindicatos. La política habitual de las patotas sindicales contra los trabajadores. Movilizarse, organizarse, intentar lograr la participación de la mayor cantidad de compañeros para mostrar que hasta lograr el juicio y castigo de los responsables políticos e intelectuales no pararíamos. Mariano es un muerto cercano. Aunque no lo conocí, en las fotos del compañero puedo ver la mirada que conozco de tantos otros compañeros. De esos compañeros que nos saludamos con lagañas en los ojos en las madrugadas de cortes de calles, rutas, de guardias en las puertas de las fábricas, las de los mates en las madrugadas frías, las de tensión cara a cara con la gendarmería. Las de aquellos que resistimos la montada en la puerta de Kraft. De los que llenamos nuestras retinas con las imágenes de la represión en el Casino, en Mafissa, en Dana. La mirada llena de realidad, de la realidad escondida por este gobierno de discurso progre y política pro-patronal. Claro que Mariano no es el único muerto por luchar. También estan Kosteki, Santillan, Fuentealba, por nombrar los mas conocidos, pero hay mas. Victor Choque en Tierra del Fuego, Teresa Rodriguez en CutralCo, Ojeda y Escobar en Corrientes, Alejandro Gomez, Orlando Justiniano, Anibal Veron, Carlos Santillan y Oscar Barrios en Salta, los 30 compañeros en el 2001, Javier Barrionuevo, Kosteki y Santillan, Cristian Ibañez y Marcelo Cuellar, Juan Carlos Eroza, ajero de Mendoza, Silvia Suppo en Rosario, Nicolas Carrasco y Sergio Cardenas en Bariloche… Y Julio Lopez que sigue desaparecido…
Pero Mariano fue asesinado mientras apoyaba la larga lucha que venían protagonizando los compañeros tercerizados del Roca. Fue asesinado por esta causa que nos lleva día a día a intentar sentar jalones en el camino de acabar con esta sociedad de explotación. De derrumbar este sistema decadente que, como ya había dicho Marx, no puede mantener ni a sus propios esclavos y merece perecer.
A la semana del asesinato de Mariano, muere Nestor Kirchner. 19 días después del asesinato de Marino, muere el genocida Massera. Poco mas de un mes después del asesinato de Mariano, asesinan a Roberto López de la comunidad toba de Formosa, gobernada por Insfran (un gran aliado del gobierno K).
Este es el sistema en el que los que luchan mueren asesinados en las calles… y los genocidas de muerte natural en sus casas.
Es el sistema en que los que son asesinados luchando no tienen tiempo de grandes velorios y ceremonias porque cada uno de nuestros muertos en las calles nos llama a ser muchos mas en la calle. Para lograr justicia. Para que no tapen su muerte. Mientras que los políticos patronales mueren y son glorificados, dedicando horas y horas de televisión recordando todo lo que hicieron y readecuando su figura para que entren por la puerta grande a los manuales de historia.
Es este sistema en que aumentan año a año la cantidad de jóvenes asesinados por gatillo fácil y mientras, discuten destinar a la gendarmería a la “seguridad” interior y el gobernador Scioli (K) decide mandar bonaereses a entrenarse a Israel.
En el paroxismo de la ironía y caradurez, desde el gobierno quieren que miles de jóvenes militen para este sistema, que se sostiene a sangre y fuego. Que militen para apoyar un “modelo” lleno de podredumbre, pobreza y miseria.
Entonces me viene a la cabeza la frase: “Morir de pie antes que vivir de rodillas”, y que no es esa la única salida. Como dice la tapa del boletín que sacaron los compañeros de Kraft: Vivir de pié. Esa juventud necesitamos. Ser miles que luchemos por vivir de pie, y ponernos de pie para acabar con este sistema.

No es la Pana... Es Francia

2010-10-19T16:06:00.000-03:00

2010-10-07T15:03:00.001-03:00

Feliz cumpleaños Schatten! (la perra gato)

2010-10-04T15:19:00.002-03:00

2010-09-27T00:37:00.002-03:00

2010-09-25T00:09:00.001-03:00

destellos

2010-09-19T20:20:00.000-03:00

las chispas y la luz crean escoria.

Pero con cuidado se quita y no arruinan la obra

Flores de Septiembre

2010-09-16T13:23:00.001-03:00

Sus voces suenan entre mezcladas, pero con una claridad que asombra. Unas con pañuelos enroscados en las cabezas, despeinadas de los días y noches de ajetreo entre tomas y reuniones. Otros con megáfonos enormes que a penas sostienen, con las caras manchadas en pintura negra de noches y días entre carteles y stencils. Por momentos me pierdo mirando esos ojos vivos, que miran, impertinentes, a los ojos de los periodistas que los atacan. Ojos entre nerviosos y llenos de adrenalina, prendidos fuego, un fuego con el que parecieran querer incendiar el mundo que van mirando, que miran con mirada inquisidora, cuestionadora… ese mundo que no les gusta. Algunos ojos se abrieron ante los techos de las escuelas, el frío del invierno, el hacinamiento de las aulas. Y hay otros ojos. Los ojos que recorrieron las aulas y salieron por las ventanas. Que con voz temblorosa ponen en palabras las contradicciones de la vida, y comienzan a caminar un rumbo a contra mano de las directivas escritas con tiza vieja en los pizarrones. Que bueno mirarlos a los ojos y contagiarse vida. Ver que con sus cuerpos flaquitos y aún en medio de estirones, intentan levantar la loza de cemento con que hace años taparon e intentan tapar las flores. Las flores de primavera. Las flores de septiembre. Las flores que al salir de sus tumbas llenan de nuevo aroma el aire para recordarnos, y esta vez en las calles, que los lápices siguen escribiendo.

Recuerdos cercanos de aquel tipo

2010-08-01T12:42:00.001-03:00

Quisiera poder dibujar, con el índice en el aire, tu mirada. No tus ojos, tu mirada. Por eso debería ser con el índice en el aire. Ni acuarelas ni pinturas. Y Luego de lograrla, suspirar suave, cálido, y arremolinar el espacio en que dibuje tu mirada hasta delinear tu perfil, casi sonriéndome extrañamente

En ese orden y en esa impresión. Así te ví y crucé. Así comenzó el collar de recuerdos. Estos dos primeros.
Todo en penumbras, lleno de sombras de poca luz, de figuras que se movían alrededor. Y dentro de la amarillenta penumbra, en cualquiera de las salas que estuvieras, podía sentirte, más que verte.
Hasta que me capturaste. Me aparté del frenesí para verte desde afuera. La ventana apenas brindaba algo más de claridad de alguna bombilla perdida en la entrada. Por la reja entraban más ramas que luz. Me senté en el borde a ver, a verte… porque clave mis ojos en tu nuca y no pude moverlos cuando te diste vuelta a mirarme. No pude bajarlos, no quise… quería verte, mirarte. Solo pensaba en que tal vez no lo notaras. Cuando me di cuenta caminabas hacia mi, hacia la ventana. Por suerte estaba sentada en su borde, de espalda a la luz de la bombilla junto a las frondosas ramas.
Pero no me hablaste. Apoyaste tus codos en el borde, en el mismo borde en que yo estaba sentada, por donde entraba la luz, mirando afuera, como buscando algo. Todos tus movimientos eran lentos y casi como si pudieras sentir que estaba petrificada, que mi estomago se había fijado al marco de la ventana mientras mis ojos seguían tus movimientos. Me miraste desde abajo y sacaste un cigarrillo. NO puedo precisar si me convidaste, si me pediste fuego, o si ni siquiera me hablaste. Pero fue allí donde por primera vez vi los ojos que portaban esa mirada que me perturbaba.

Congelada

2010-07-07T12:39:00.000-03:00

Me congelaste en el tiempo. No quiero que ni la mas minima brisa rose mi piel y borre tus huellas. Porque están ahí, como colgadas, sin haber llegado a tomarse fuertemente de mi. Los últimos besos fueron tímidos y como pidiendo permiso… pero son de aquellos que mas hondo han calado. No quiero que ni la más minima brisa se lleve tu aroma, el que te robe besando suavemente tu cuello. No quiero que ni la mas minima brisa mueva de lugar una sola de las imágenes que tengo en mis retinas. Recuerdos que transforme en fotos, ni siquiera en película. No quiero que se muevan. No quiero que tengan un “desde donde” vienen, y mucho menos un “hacia donde van”
Solo quiero que sean ese instante, ese momento, todo el tiempo.

¿Cuánto estas dispuesto?

2010-06-14T09:56:00.000-03:00

¿Cuánto dolor estás dispuesto a soportar antes de dejar correr tus lágrimas?
¿Cuánto amor estás dispuesto a sentir antes de decírselo?
¿Cuánto odio estas dispuesto a tener antes de moverte y hacer algo?
Este sistema es un cadáver burdamente maquillado, ahondando un poco en sus entrañas te veras rodeado de gusanos carroñeros y de la putrefacta hediondez de la carne consumida.

¿Estas dispuesto a enfrentar la realidad con los ojos bien abiertos?
¿Estas dispuesto a transformar el amor, el dolor y el odio en una fuerza única y potente? ¿En una fuerza de cambio impertinente?
¿Estas dispuesto a vivir todas las texturas que te ofrece la vida abriéndose como abanico frente a quien este dispuesto a vivirla intensamente?
No es un camino ni de gloria ni de héroes… pero el único en el que realmente caminas sin dar pasos en el mismo lugar, sin hundirte en la ciénaga de la historia ciega. Es el único camino en que se hace historia. El único en que no se reafirma la prehistoria.
¿Estas dispuesto a ver la realidad con todos tus sentidos?
¿De llevarte puesta esta sociedad de inhumanidad?

Esta sociedad que solo tiene para dar esclavitud y miserias humanas… en la que dos chicos de siete y nueve años matan a una bebe de dos años y medio… criados en un ambiente de violencia y marginalidad, junto a sus otros nueve hermanos de los cuales dos murieron por descuidos, en la que sus padres están enfermos de sida y son adictos al paco… O esta sociedad de los cuatro hermanos que murieron calcinados en una casilla porque su madre tenía que trabajar innumerables horas para mandarlos a estudiar y que al volver del trabajo se encontró con su vida hecha cenizas, humo y dolor….
Esta sociedad que lleva a la denigración humana.
¿Hay forma de soportar esta profunda verdad que existe mas allá del glamour de la TV o de las falsas peleas entre gobernantes y oligarcas que nada tienen que ver con las necesidades mas profundas que padecen la amplia mayoría de quienes viven en estas ficticias fronteras?
¿Hay forma de soportarla creyendo que no es posible cambiarla o sin siquiera intentarlo?
¿Cuánto tiempo estás dispuesto a sostener tus vendas en los ojos para mantenerte al borde del camino?
¿Cuánto tiempo podes hacer oídos sordos a los llantos de dolor de los niños que mueren de hambre por día?
¿Cuánto puede aguantarte el pecho al ver a los hombres expulsados de la historia y de la vida, durmiendo bajo el techo del cielo y cubriéndose a penas por el frío de la madrugada, con su cabeza sobre las baldosas y una bolsa en sus manos como toda propiedad privada…? ¿Cuánto podes ignorar a aquellos que intentan sobreponerse a la no vida que son condenados y son reprimidos o encarcelados, perseguidos o aplastados?
¿Cuánto tiempo podes mirar de soslayo con profundo miedo y desconfianza a quienes quieren alterar este orden? ¿Estas dispuesto a defender este orden? ¿Es acaso éste tu orden?

Si estas dispuesto a justificarlo, a intentar explicarlo, a intentar sostenerlo… Si podes seguir fingiendo una vida de libertad y conformismo consumiendo la sangre y el sudor de quienes sostienen tu mundo… Si estas dispuesto a no escuchar, no ver, no sentir mas que aquello que no te molesta y no te duele… Si estas dispuesto a seguir así, sin mas… a vivir la vida que te dejan y permiten, y no apostar a ser dueño de tu propio destino y protagonista conciente de la Historia…

Si seguirás esquivo por y para vos mismo… entonces hazte a un lado de mi camino. Fijate muy bien de no encontrarte en el medio del torrente de fuerza, odio, amor y desesperación que atravesará y conmoverá tu parásita existencia… Porque nada de lo que hoy ves como real quedará en pié, porque tu maldito orden y confort será sacudido desde las entrañas por una nueva vida, una nueva sociedad…
Si sigues dispuesto a sentarte a ver la vida pasar… mejor no te pongas en el camino... Mejor quédate a un lado, así, de piedra inconmovible, inmóvil… cual estatua. Serás un homenaje a este sistema, que no es más que una fosa común de los esclavos. Fosa en la que sólo permanecerán los miserables y los incrédulos, cuando resucitemos en la verdadera vida, aquella que se construye conmoviéndonos y moviéndonos…

(27/05/2008)

2010-06-03T09:47:00.000-03:00

Feliz dia lindas!

2010-06-02T16:31:00.002-03:00

TECHNé!!!

2010-05-07T16:01:00.002-03:00

Pedis algo ilogico

2010-04-26T11:22:00.001-03:00

Pedís algo ilógico,
De formula básica,
Pero ojo que algo simple
Muchas veces dice nada

Mis palabras sólo salen
No son direccionadas
Simplemente están
Simplemente se disparan

Cinco estrofas repetidas
Suenan a armonía
Pero no es mi caso
Eso no es poesía

Yo no entiendo mucho
De acordes y tonadas
Y tal vez lo que yo se
No venda nada

¡Pero todo el mundo es ilógico!
Desde sus entrañas…
Y decir lo que se escucha
No me da la gana

Te propongo un desafío
Buscar nuevas palabras
Abrir nuevos caminos
Vencer a esa gran Nada

Domingo

2010-04-22T15:28:00.001-03:00

Vice Versa

2010-04-14T13:26:00.000-03:00

Buscaba otras cosas cuando me topé con un cd con fotos tuyas y tuyas y mias. Y necesité más.

Con los dedos sucios de revolver la caja de las fotos me senté en la cama a mirar. Aquellas fotos de la época en que las imágenes de los recuerdos se fijaban sobre papel fotográfico, a veces fuera de foco, a veces mal encuadras u oscuras. Siempre a riesgo de que esa imagen solo quede disponible en los rincones del olvido en la memoria.

De esos rincones se despertaron voces, figuras y sensaciones al encontrarte. Nos veíamos tan jóvenes… y recordé exactamente tu mirada de los primeros años. Mi mirada también era distinta a la de ahora y eso me impresionó

Fotos de la casa en el centro, de las guitarreadas y del pelo largo. También fotos con la perra cachorra, haciéndole y haciéndonos arrumacos.

Y entre los papeles encontré una carta que hace días tenia en mente. Aquella carta que me diste con el perfume, cuando en la Argentina la tierra estaba conmovida con marchas y cacerolazos. Aquella primera vez en que pusimos los cimientos de un sueño de princesas y finales felices. “Yo te enseñe que las relaciones pueden ser para siempre y vos me enseñaste que se puede querer y ser querido”… y viceversa… y viceversa… y la leía una y otra vez.

Fue una noche después de muchas noches sin dormir uno junto al otro. Nos juntamos a cenar. Anduvimos por la ciudad en moto hasta terminar en un bar de una esquina, bajo el cielo directo. Habías conseguido el perfume que quería luego de buscar y buscar. Fue un tesoro del que aun conservo las últimas gotas sin atreverme a usarlas, aunque seguro ya esté feo.

Hablamos y hablábamos, reconciliando las largas ausencias cuando el griterío nos llamó. Entramos juntos corriendo a la Plaza de Mayo buscando conocidos entre tanta multitud desconocida. Sino me equivoco esa noche era la ultima para Rodriguez Saa, y una de nuestras tantas ultimas noches tambien.

24 de marzo de 2010

2010-03-24T11:15:00.000-03:00

Este 24 de marzo será distinto. Hoy al fin podemos ir mas allá del recuerdo, de la pelea por que se mantenga la memoria, porque eso lleve al castigo de TODOS los culpables (milicos y cómplices civiles) … vamos mas allá del homenaje, de la reivindicació n.

Hoy retomamos realmente sus banderas… las de los 30000 desaparecidos, las de aquellos que volvieron del horror para seguir luchando, las de aquellos que murieron con los ojos llenos de vida porque estaban mirando al futuro.

Quisieron arrancarnos la idea de cambio, la convicción en la construcción de un futuro distinto. Miles de trabajadores que habían comenzado a tomar su destino en sus manos. Miles de estudiantes y jóvenes que abrazaron con pasión esa idea. Miles de profesionales, de militantes, de madres padres e hijos que comenzaron a escribir las paginas de una nueva historia. Y a pesar de la barbarie, del genocidio hoy podemos gritar bien fuerte ¡No pudieron!. Hoy seremos miles en la Plaza que retomamos esa historia y continuamos escribiéndola. Hoy marchamos con los trabajadores de Kraft, de Zanon, de Subte, de Pepsico, y muchos más… que comenzaron a organizarse y a mostrar que se puede. Hoy marchamos con los estudiantes y jóvenes que vieron en esas luchas su propia lucha. Hoy, 34 años después, se juntaran en la Plaza el recuerdo y la memoria, la presencia de aquellos que ya no están con los que comenzamos a ponernos de pie.

Este 24 de marzo es distinto…. Ellos ya lo saben y nos temen. Hoy sí que los 30000 estarán en la plaza con nosotros, codo a codo, porque estamos llenando de realidad la memoria. Porque la memoria esta construyendo en el presente, porque en este presente ya esta el futuro… PORQUE EL FUTURO ES NUESTRO y ya empezó un nuevo capitulo de la Historia , de nuestra Historia.

Ecos

2010-03-23T11:18:00.000-03:00

Ecos,
solo hay ecos
Ojos vacíos
Bocas secas
Rostros perplejos

Ecos,
Solo hay ecos
Voces calladas
Ojos cerrados
Trenes sin frenos

Pasan los días
Por cada cien noches
Y por mas que lo intentes
Aun no se entiende

Despiertas de noche
Porque no alcanza el sueño
Las sombras te corren
Tensión sin remedio

Estás boca arriba
Con los ojos abiertos
Que grande es la nada
Que te aplasta en el suelo

Te ahoga el silencio
Ensayas un grito
Se quiebra la noche
Te responden los …

Ecos,
solo hay ecos
Ojos vacíos
Bocas secas
Rostros perplejos

Ecos,
Solo hay ecos
Voces calladas
Ojos cerrados
Trenes sin frenos

Te veo

2010-03-02T12:43:00.000-03:00

Cara angulosa, de expresión dura. Como de apretar los dientes. Recorro con mis ojos mientras escucho tus palabras, cada borde de tus pómulos, tu nariz, tu boca firme, tu frente llana.. y me detienen tus ojos. Una mirada de frente mientras acomodas tus palabras, y tus ojos me llaman. Ojos de niño en cara de hombre de rudeza. Con las pestañas enormes, que protegen ojos vivos y despejados. No escapan tus pupilas si se encuentran con las mías, y ellas hablan entre si otro idioma, imperceptible. Quedo colgada en tu mirada hasta que tus labios dibujan una sonrisa. Me resulta imposible no sonreírme cuando sonreís. Tus mejillas se retraen dejando ver algo tus dientes, y dibujando dos surcos en tu cara que me fascinan. El derecho, mas grande que el izquierdo, pero que hacen de tu risa algo que embruja. Unos instantes más tarde te veo, parado frente a mi, y me siento tan pequeña y vulnerable. Caminas hacia mí y en un abrazo desaparezco de la tierra. Me pierdo dentro tuyo. Nuestras bocas se encuentran y se saludan. Disfruto tu gusto, el de tu piel, el de tus besos. Siento que me resulta imposible abarcarte con mis caricias, con mis besos, con mi cuerpo y es entonces cuando vos te encargas de cubrirme toda. Entre penumbras puedo ver que me miras a los ojos y sonreís suavemente. Estoy a tu merced… hasta que tus besos se vuelven mas lentos, mas suaves… recorriendo mi cara, mi cuello, mis hombros. Ya no opongo resistencia.

La realidad

2010-02-27T14:43:00.005-03:00

El pronóstico de esa mañana vociferaba desde la radio un día radiante. Mientras se vestía dejó por un instante de masticar sus pensamientos para oír en detalle y elegir la ropa adecuada. Sol, calor, día despejado. Como si hubiese escuchado lo contrario, guardó en la cartera un paraguas y se puso unos zapatos cerrados para no mojar sus pies.
Iban varios días y noches de lluvias y tormentas de distinta intensidad. Solo unos días de sol, los últimos días antes de ese. Casi sin pensarlo ella reflexionó, -hoy será un nuevo día de lluvia. Tomó las llaves y salió.

El camino que la llevaba a destino era sinuoso y ella debió hacer muchos esfuerzos para mantenerse en la senda correcta. Baches, accidentes, desvíos, espejismos, algunas señalizaciones que confundían. La fastidiaba ese recorrido pero por algún motivo necesitaba llegar hasta allí.
Al llegar estacionó el auto y se mimetizó con la multitud. Todos iban y venían con premura, cada uno ensimismado en sus cosas, estudiando sus pasajes, corroborando el equipaje, despidiéndose de sus seres queridos, buscando quien sabe que, como ella.
No estaba muy segura de a donde se dirigía, pero se dejó llevar por la marcha decidida de una hilera de personas que se escurría como el agua, desembocando en la orilla del muelle. Se paró justo al borde. Desde allí podía observar la enormidad del océano y se sintió conmovida. Unos metros delante de ella, un barco acababa de zarpar. Hizo un esfuerzo y logró divisar sobre cubierta una figura que la miraba. Esa figura movía su boca, como queriendo decirle algo, pero ella no podía escuchar ni entender lo que le decía. Le llegaban palabras confusas y ambiguas. Se quedó allí, como si el tiempo se hubiera detenido, tratando de entender aquellos gestos. Le producía una sensación espinosa no comprender. La distancia le hacia aparecer la figura cada vez mas difusa. De pronto, el cielo se cubrió de un gris oscuro, como si algo gigante se incendiara en algún lugar del mundo. Un chaparrón la empapó y la sacó de sus pensamientos. No atinó a sacar el paraguas y el agua la sacudió de sus vacilaciones.
Al terminar de llover quedaban en ella ropa mojada y una profunda sensación de desilusión que mojaba también sus mejillas. Bajó la vista, separándola de aquel barco que la llamaba, para fijarla en el agua que se mecía como si el océano respirara suavemente. Giró sobre si misma y comenzó a deshacer trabajosamente sus pasos, intentando hallar el camino de regreso. Se sentía enojada. Sus manos y sus dientes apretaban el aire fuertemente. Sentía un profundo dolor y se sentía, antes que nada, una completa estúpida. La desilusión esta vez era su culpa. La desilusión es el sentimiento que nos invade al comprobar que la realidad no es como se pensaba. Creer en la realidad que se ve no es ser crédula, pero una vez que ya se sabe que la realidad no es lo que se piensa, sorprenderse nuevamente ante esa nueva realidad, eso es estupidez. ¿Pero donde estaba el problema entonces? ¿En no ver la realidad como es? No. Ella veía la realidad, y sabe que no está equivocada en lo que ve. Y puede sentirse tranquila de haber intentado actuar correctamente ante ella. Su desilusión es ante la cobardía, ante el egoísmo, ante aquellos que ven la realidad y sabiendo y reconociendo como es, toman atajos o caminos para salvarse, para evitar el camino sinuoso y trabajoso. De aquellos que prefieren subirse a un barco y navegar por aguas tranquilas pensando solo en ellos mismos. Caminaba ensimismada hasta que se topó con su auto. Se tentó a mirar atrás, pero decidió que no era ese su camino. Sacó de su cartera un pasaje y lo rompió en varios pedazos, subió a su auto y se fue. El dolor y la tristeza se subieron en el asiento del acompañante, pero ella sabía que antes del final del camino, en la próxima parada, se bajarían del vehiculo. De eso podía estar segura, porque ella había mirando de frente a su realidad y sus miedos y los había enfrentado. La realidad es contradictoria y compleja. Es por esto que la realidad puede confundir. Pero desde el momento que se reconoce que la realidad tiene esta complejidad, aceptar la confusion como natural es un error. Una vision facilista y formal de ella es una tentacion. Pero si lo que se busca es cambiarla, y cambiar uno mismo al hacerlo, es necesario una profunda reflexion sobre ella y sobre uno mismo. Ella había intervenido en su propia realidad, habia decidido no engañarse y no evadirla, y eso le garantizaba que en ninguna noche de insomnio, pudiera arrepentirse de su decisión. Podría no dormir, pero no tendría nada que reprocharse a sí misma. Con el tiempo, podrá recuperar su sueño y las palabras de la figura del barco que ella no pudo entender no aguijonearan sus lunas, sino las de el, esté en el puerto que esté.
Estacionó el auto, entró a su casa y guardó el paraguas. Ya no volverá a llover.

Sin veda

2010-02-25T11:25:00.000-03:00

No se porque motivo te asocio con la lluvia.
Cada noche que siento las gotas jugando en el patio,
llenando de sonido mis sueños y
de olor a tierra húmeda mi cuarto,
me maldigo una y otra vez porque no estas allí
para sentirlo con migo.
Hice un pacto con el tiempo.
Junto con la lluvia despiertan bravos vientos.
En ellos te hablo.
Por ellos te acaricio.
Y cuando vuelven de tocarte,
entran por mi ventana trayendo tu murmullo de entre sueños
y el perfume de tu pelo,
entonces ahí me duermo,
mecida por la tormenta.
Temo decir entonces,
que lloverá hasta que no vuelvas.
Agua, calor, humedad, viento, fuerza…
Pero aun así,
Se me marchita la piel
Un poco más cada día
Y cada noche o tarde que pasa
De lluvia sin vos
Es una nueva tarde o noche
Que maldigo por tu ausencia
Porque me hace extrañarte más
Y necesitarte
Porque siento como si estuvieras al lado mío
Pero sin poder tocarte
Siento que es un canal
Para comunicarnos a la distancia
Pero sumergirme en ella me da frío
Y más ganas de tu abrazo
Y que la lluvia de estos días grises
Nos de enormes raíces
Para encontrarnos bien firmes
Cuando la tierra tiemble bajo nuestros pies

Escenario de crisis

2010-02-24T23:02:00.002-03:00

Escenografías gigantes del teatro del mundo se han caído. Los actores en escena se han quedado perplejos. El estruendo ha sido feroz. Algunos reaccionaron más rápidamente, exigiendo a los que aun miran desconcertados que levanten sobre sus espaldas los escombros, para rearmar nuevas escenografías, parodias de las anteriores. Como rompecabezas viejos, abandonados, faltan piezas, hay piezas rotas, piezas mezcladas que no encajan. Algunas más o menos se irguieron nuevamente, y las tapizaron con billetes arrancados al público para tapar las imperfecciones. Pero todavía no terminaron de emparcharlas que algunas comienzan a desmoronarse nuevamente.
Las nubes grises de polvo se levantan desde el estrépito y dejan las escenas en penumbras. Se pueden ver algunos ojos de terror, inyectados en sangre de codicia. Se muerden los labios pensando nuevos engaños mientras gritan y vociferan, buscan impostar una autoridad que se les resbala por las escamas de la piel. Pero deben mostrar firmeza. Deben mostrar una situación controlada para que todo siga igual. Para que los hombres de detrás de escena, para quienes hacen funcionar el teatro, el público que paga el espectáculo, los actores de reparto y los extras sin los cuales la obra no existe, no comiencen a sentirse inquietos, no intenten caminar ni moverse. No noten las cadenas que los atan, pero sobre todo, no observen que también son de utilería y pueden arrancarlas.
Llegan gritos de distintos lugares, y los directores de los teatros se estremecen. En algunos lugares han comenzado a volar butacas. En otros se han quemado los telones. Las escenografías tiemblan por los pasos redoblados que se corren en el escenario. Ojos, ojos de terror entre las penumbras. Miran a aquellos hombres con desprecio y miedo profundo. ¿Cómo se atreven? Simples extras confinados a un papel secundario. ¿Pero que se creen? Se preguntan, con voz temblorosa e indignada los hombres de traje entre si, los actores de primera línea, los protagonistas hasta el día en que se escucharon crujir algunas de las cadenas.
Algunos hombres que sólo usaron durante años sus manos para pulir los escenarios, para clavar los decorados, para sostener las luces… están comenzando a reconocer el escenario, a aprender nuevos libretos y a ensayar nuevos actos.
Mientras, los hombres de traje también ensayan nuevas obras, con los ojos de terror siguiendo cada movimiento de la multitud
Los protagonistas comienzan a presentarse en escena
La tensión se acrecienta poco a poco
Llegó la hora de desenterrar libretos que nos han dicho son obsoletos y viejos
Es la oportunidad de trocar los llantos por las risas
Es la oportunidad de recuperar nuestras risas de quienes nos las robaron
Llegó la hora de repasar nuestros guiones y comenzar a preparar la nueva historia

Veda

2010-02-24T22:49:00.000-03:00

Vendedor de medicinas

2010-02-15T12:24:00.002-03:00

Tenía una noche habitualmente normal. Sus manos estaban negras de la pintura y el olor del diluyente de toda la tarde todavía la mareaba. Entró a la ducha y bajo el agua caliente una extraña sensación la invadía. Intentó relajarse, puso su programa preferido y se sentó a pintar. Peleaba con el pincel que se negaba a deslizarse como en otras ocasiones, cuando sonó el timbre. Era un hecho extraño que la sobresaltaba, pero al asomarse a la puerta sintió que había hecho eso toda la vida.
Un señor desde la puerta la miraba acercarse.
- Buenas noches. ¿Puedo ayudarlo en algo? Dijo ella, con la íntima sospecha de que no podría.
- Buenas noches. Sonrió y la saludó. Entró como si fuera aquello los más habitual.
Y era raro, porque ella sentía también como si aquello fuera parte de su vida.
Hablaron un rato largo de muchas cosas. Hasta que ella recordó su primer pregunta e insistió:
- Señor, ¿Puedo ayudarlo en algo?
- Ah! Claro, casi lo olvido. Y así, sin más, le dijo:
- Seguramente ud tenga alguna herida que no cicatriza no? Todos las tenemos.
Ella no tenia ganas de hablar de sus heridas, que estaban bajo control, pero estaba intrigada y asintió.
- Bien señora, vengo a ofrecerle un gran descubrimiento del hombre para curarlas.
Se llama alcohol. Sacó de su saco una pequeña botella y la puso sobre la mesa, junto al mate. La botellita estaba manchada de sangre y la impresionó.
- Mire señor, le agradezco, pero no creo que eso funcione.
El insistió. Parecía absolutamente convencido de lo que decía. Ella intentó explicarle que no era esa la mejor forma de curarse. Que el alcohol quemaba las heridas, pero no las curaba. No había forma de hacerle entender. Hablaban un diálogo de sordos. Mas tarde el trataba de convencerla de algo, pero ella no entendía muy bien de qué y un poco mas tarde ella empezó a sospechar que el tampoco lo sabía. Ella comenzó a molestarse.
- Mire señor, Yo no uso alcohol para las heridas. Arde. Quema. Prefiero el azúcar para cicatrizar.
Como buen vendedor, insistió una vez mas en darle su versión de la mejor receta
Ella estaba perpleja. Ella ya le había dicho lo que opinaba. El le hacia muchas preguntas y le planteaba muchos problemas. Ella se sintió fuera de lugar. No era ella quien debía estar allí escuchando. Ella no debía sentir el peso de tener que ayudarlo o de darle la respuesta que exigía. ¿Es lógico que alguien pueda querer insistir en vender algo que ya le dijeron que no hace bien? Pero bueno, el tenia que vender, para su propio beneficio. Así que ella intentó escuchar con atención los testimonios y pruebas para ver si había algo de razón en sus palabras, algo desde donde encontrar una solución. Pero no podía entenderlo. Vendía el alcohol confundiendo sus propiedades con las del agua. Luego hablaba del azúcar y la ponderaba. Luego decía que el azúcar no funciona, que solamente calma el dolor pero no cicatriza. Que por eso el usa el alcohol. Claro que a veces prueba con el azúcar. Y las más de las veces mezcla el alcohol con el azúcar por las dudas… Hicieron un silencio y se miraron. A esa altura ninguno de los dos entendía para que se había acercado hasta su puerta. ¿A vender algo de lo que no estaba convencido? ¿Qué clase de vendedor pretende vivir de eso? Tal vez el notó que había perdido el eje de su discurso. Que había llegado hasta allí a vender una solución mágica, un llame ya de esos que suenan muy bonitos pero todos sospechan que seguro no funciona, y que se había distraído en la oratoria. Así que comenzó a hablar de su propia experiencia, y de cómo colocaba el alcohol en sus propias heridas. Levantando la botella en una mano, para que ella pudiera verla al rayo de la luz, la manga de su camisa se deslizó y ella pudo ver su brazo en carne viva.
- ¡Por Dios!, gritó. ¡Su piel no está bien señor!
- Si, está bien! Esta curando. A veces me duele un poco, sobre todo por las noches
Y abriendo la botella de alcohol la esparció sobre su cuerpo.
- Pruebe señora. Pruebe Ud misma.
- No gracias.
Ella retrocedió un paso, perpleja. El hombre se tocaba el brazo como si nada hubiera en el, aunque en sus ojos un brillo de dolor contenido reflejaba los focos de la lámpara y los entristecía.
- Mire señor, he estado aireando mis heridas para que sequen y ahora, con tanto mostrarlas y probar se me han puesto sangrantes otra vez. Por favor le insisto, pruebe ud curar las suyas y entonces sí encuentra la forma, venga a recomendarme algún buen remedio.
Ella comenzó a sospechar que este hombre no era un vendedor, que simplemente necesitaba compartir sus dolores para que le dolieran menos. Ver que otras personas también estaban lastimadas y contaminar esas heridas con su propia pus. Así que ella tomó otra actitud y distancia. No sabia que decir, no tenía mucho para decir.
- Disculpe ud señora entonces. Mejor me retiro.
Ella notó en la cara de el un profundo malestar, y dentro de ella levantaba calor la infección y sentía que sus ojos iban a estallar. ¿Vino a venderle curas milagrosas o convencerla de algo para convencerse el? ¿Vino en realidad a escuchar si ella tenía alguna? ¿Le preocupaba que ella las hubiera curado? Ella no podía curarlo porque el necesitaba estar lastimado, y que ella también lo estuviera. Realmente no entendía.
Definitivamente, el no se definía a curarse. Creía que lo hacía… pero era evidente que no. Intentó igual ser amable, porque ella entendía el dolor de el. Ella lo sabía en su propia piel.
- Bueno señor. Espero que haga un poco de reposo y recapacite. Y mejor deje sus brazos un tiempito al aire para que sequen.
Ella los esperó un rato en la puerta mientras el husmeaba la cocina, como quien mira un paisaje a recordar. El se acercó a ella y, como vencido por no poder haber desenredado la compleja trama, la abrazó. La impregnó con el alcohol que llevaba en su cuerpo y ella comenzó a sentir el ardor en los cortes y raspones, pero no pudo moverse, no quería.
El se retiró lentamente. Un perro intentó correrlo varias veces, pero se quedó mirándolo partir. Luego quiso correrlo nuevamente, pero ya no lo pudo ver.
Entró a su casa mareada, confundida pero con la impresión que había entendido un poco más de lo que los sentimientos le permitían elaborar en ese momento. Pasados los días ella podrá, tal vez, elaborar mejor lo que había pasado. Se sentó nuevamente en la mesa, miró el mate que se había quedado fatalmente quieto, miró el sillón que tenía enfrente, aun con su forma, y se dió cuenta en ese momento que conocía a ese hombre. Algo en él le resultaba familiar. Se había sentido como si hasta ese día fuera parte de su vida ese ritual. Pero era distinto, era a la vez otra persona. Como si lo hubiese tratado, pero en otra vida, en otra época tal vez, en la que compartieron cosas que en esta ya no podían compartir. Luego se convenció que no, porque su perfume era distinto, y le gustaba mas el anterior.
Abrió un cajón y juntó un montoncito de billetes. Ni bien pueda saldar su deuda, saldrá a buscar algo de azúcar, aun esta convencida que es esta la época en que vive, y que quiere vivirla, sin raspones y sin alcohol.

Sin Olvido

2010-02-09T11:30:00.000-03:00

El peor enemigo esta dentro
Cuando todo el tiempo tiramos muros
Y seguimos tropezando con escombros
Y no importa cuantos derribes
Siguen estando allí
Porque aquellos ven lo que no vemos?
Porque las piedras golpean tan fuerte?
Como hacer?
Cual es la receta?
Como rehacer todo, como sin haber hecho nada antes
Como logras de cada día, de lo igual, hacer algo distinto
Y no cansarte
Y no tropezar?
Por los brazos que he pasado,
Las bocas que he besado
Los pasos que he seguido
Las lagrimas que he llorado
Los ojos que he mirado
Y en nada de eso te he encontrado
Y no quisiera,
De verdad,
Seguir buscando.
Quiero yo también despegar
Quiero yo también olvidar y no necesitarte
Ya no quiero recordarte
Quiero olvidar tus palabras
Que los hechos ya enterraron
Y no puedo,
Necesito oírlas cada tanto
Y repetirlas en mí, adentro
Pero vos ya encontraste la salida
Aun sigo buscando y tropezando
No importan los años que han pasado
Ni los nombres, ni las caras, ni las manos
Todo vuelve a cero cada vez
Todo vuelve a aquel principio
Principio de nada
Principio en si mismo sin futuro
Principio y fin
Tal vez sea
Que no te pude despedir
Y tu recuerdo sigue mis pasos
Hasta que no lo deje ir

Conversaciones bajo el agua

2010-02-05T14:06:00.002-03:00

Las palabras costaban, hasta que salieron fluidamente.
Habia muchos temas de conversacion, muchos temas pendientes, pero solo algunos podian hacer bien. Ella podía decir muchas cosas, tenia muchas cosas para decir... pero aun no sabe cuales son las palabras que le duelen a El y cuales no. Las ultimas veces, muchas de las cosas que ella decía, recibían como respuesta: Duele. Estaba desconcertada. No buscaba causar dolor con sus letras, aunque ella estuviera dolorida. ¿Porque le tenía que dolor a el algo que no debia dolerle?

Pero tampoco se animó a preguntarle cuales habian sido esas palabras... porque tal vez era mejor ni nombrarlas ya que de todas maneras, a alguno podrian dolerles.

Asi que hablaron. Y era muy bueno poder volver a hablar con una sonrisa.

No habia parado de llover pero alli no se sentia el frio. El tiempo pasó volando y llegó la hora de irse. Se perdieron entre el agua y los paraguas de la muchedumbre. Espalda con espalda se desdibujaron las siluetas. El agua no perdonaba ni a las palabras, y se fueron escurriendo a cada paso. Ella lamentó no haber aprovechado para robarle un poco del perfume que tanto extraña en ese último abrazo. Como consuelo se fue sientiendo el olor de la lluvia, entre muchas otras cosas que el agua no pudo lavar

Norte

2010-02-04T12:37:00.000-03:00

MAS FOTOS EN "OJOS PRESTADOS": http://ojosprestadosgale.blogspot.com/2010/02/norte.html

Juventud gris, futuro negro

2010-01-29T14:27:00.000-03:00

Va con el paso cansado,
en la cara en vez de sonrisa, una mueca
muerde entre dientes un cuchillo
Y con la lengua envenena

Los perros lo andan buscando
Para pedirle algunos “mandados”,
Los perros le habían ladrado
Porque él se había negado

Su historia lo ha golpeado,
fue dura la calle en su vida,
es el gris de los adoquines
lo que lleva en sus ojos cuando mira

Los perros lo andan rondando
Algunos favores querían
El tranzaba hasta con la parca
Pero no con la policía

Siempre andaba metido en líos
Pero sabia lo que no quería
De muchos había escapado
Pero no de todos se escurría

Así caminaba una noche
En la boca la vela encendida
Se tiraron sobre el 3 perros
Vestidos de policías

Golpearon su cuerpo todo
Y dejaron su cara hundida
Nunca cambió la mueca
Y desapareció en la comisaría

Otros lobos aúllan el barrio
Huelen la carne podrida
Los perros se andan cuidando
Han despertado a la jauría

no se hace camino al andar

2010-01-29T11:33:00.000-03:00

La lluvia comenzó como una liviana cortina de suspiros. Estaban en la calle desprevenidos y tampoco dieron muestra de preocuparse por el agua amenazante. Los pies contaban las baldosas, acompasando el ritmo y las respiraciones. Ella lo tomaba por la cintura del pantalón y cada tantos pasos el debía ajustarlo nuevamente a la cintura. Ella no se daba cuenta que dejaba caer el peso de su cuerpo en esa mano.
Siempre a punto de volver, el sugería una cuadra mas. Y ella camina, así sin saberlo, cada paso creía que se alejaban, pero solo estaban volviendo.

Noche de verano

2010-01-26T23:35:00.000-03:00

Las palabras se repetían insistentemente. Luego de un rato habían perdido sentido y ella no las escuchaba mas, solo las oía. En un momento una de las voces dijo:
– 35º de sensación térmica.
Ella se detuvo, como si la hubieran llamado, dió la vuelta y fijó sus ojos en la pantalla. Las 22.30, leyó…
- Parece que hace calor, pensó, y prendió el ventilador.
Imaginó la noche de azul profundo, derritiéndose como plastilina caliente sobre las casas y los árboles. Pensó que sería buena idea despejar su cabeza. Tomó las llaves y cruzó la puerta. En el pasillo notó que había olvidado su celular, pero no importaba, ya no lo llevaba a todos lados, ya no esperaba que sonara.
– Que noche hermosa, ¿no?, exclamó.
Pero sus palabras se dispersaron pesadamente por la poca brisa que corría. Ni el eco de la calle le respondió… las sombras se removieron un poco para mirarla y se acomodaron nuevamente para continuar rindiendo tributo a la luna. Dio la vuelta de rigor a la manzana y la noche no dejó de ser bella, pero lamentó íntimamente no poder regalarla a nadie.
Al término del paseo volvió a su casa y, por primera vez en muchos días, su cuerpo tuvo el acto reflejo de entrar a la cocina para armar una cena. Cocinó una carne, preparó un acompañamiento, limpió la mesa (llena de todos los restos de las cosas de la semana), colocó una vela en el hornito para llenar de perfume la casa y se sentó en la cabecera. Se rió de sí misma al ver frente a ella el salero que había colocado y que sabía que no iba a usar. Comenzaba el camino hacia una mas de las largas noches, pero ya lo transitaba con la dejadez del condenado que aun no tiene condena pero ya se encuentra en la cárcel. No sabía si era el calor, o el te de hiervas o el gran malestar de su panza, pero sus movimientos eran llamativamente lentos. Como postre, puso un poco de orden a su alrededor y se sentó a fumar. Quería que ese cigarrillo fuera eterno, ya que al terminarlo se dirigiría desanimadamente a intentar dormir, aunque ya se ha vuelto una rutina el asimilar que ese, es un ejercicio aun mas difícil que el de levantarse.
Dio las 200 vueltas de costumbre, cambió 20 veces de lugar las almohadas, hasta que al fin se animó y, tímidamente, como si no debiera, se deslizo hacia el lado derecho de la cama. En su piel sintió que aún quedaba un resto de presencia allí, y decidió gastarlo sin miramientos. La próxima noche buscaría otro motivo para dormir, hoy necesitaba descansar.
Sonó por fin el despertador, al cual deberá buscarle un nuevo nombre porque no se despierta lo que no se duerme. Sintió que un rato había conciliado el sueño, y había soñado que dormía. Pero los huesos y su espalda le pasaban factura de la falta de descanso, y su cara le resultaba ya irreconocible en el espejo.
A tientas, puso la pava en el fuego y levantó la mano para tomar una servilleta de papel. Nuevamente se sonrió al ver que ya no quedaban. Jamás pensó que se terminarían, pero así fue, una a una se desgajaron secando gotas de agua con gusto a sal sin que ella llevara la cuenta.
Se bañó intentando despertarse, de cara al agua para deshinchar sus ojos. Nuevamente la vuelta a manzana de rigor, pero casi ni se dio cuenta de haberla hecho. Se cebó unos mates de agua hervida, luego de haber puesto por cuarta vez el agua y olvidarla, y salió camino al trabajo. Era tarde, para variar. Y llegaría mas tarde aun porque, una vez mas, doblaba en la esquina que no debía doblar. Son esas cosas que no se pueden explicar. Aquella esquina que siempre olvidaba cuando debía tomarla, hoy la llamaba invariablemente y la hacía perder, cuando no debía doblar.
Es un despropósito, pensó casi enojada, dar la vuelta cuando ya no hay que darla. Prendió la radio y subió el volumen lo más alto que pudo hasta ahogar sus pensamientos.
- No debí doblar... fue lo ultimo que se escucho hasta el silencio.

Tumbas de escombros, y mas tumbas

2010-01-25T15:22:00.001-03:00

Por HAITI

No recuerda que pasó. A penas si recuerda los últimos minutos. Pero difusos, sin entender demasiado. Mientras, sin que ella se de cuenta siquiera, una mano la jala desde el polvo y la oscuridad. Se sienten ecos de risas y aplausos, pero le resultan muy lejanos.

Intenta hacer memoria para entender que pasó, pero hay un momento en que su recuento se detiene, se ahoga, se pierde en el tiempo. Sabía que recostó su cabeza en el duro colchón. Era tarde en la noche. Esperaba un sueño profundo que le permitiera viajar más allá de su tierra. Le gustaba imaginarse un mundo distinto donde vivir.
-Vivir… ¡Sería tan bueno vivir!
Repetía como letanía al cerrar los ojos y así mitigaba el dolor del pesado trabajo en sus pequeños brazos y delgadas piernas. El trabajo la agotaba, pero sabía que eran rachas, que luego podían pasar meses enteros sin conseguir nada que hacer, así que había que aprovecharlas.
Aunque es una niña, tiene sólo 12 años, en su tierra ya es vieja. Su tierra se consume a la gente, se consume lo humano de las personas. Es una tierra llena de peligros. Una vez había estado al borde de caer en una trampa, en una mentira de espejos de colores. Su madre la había rescatado a tiempo de ese pozo del que pocas regresan. Un hombre la había cruzado en la calle y le había ofrecido viajar, le hizo cientos de promesas. Le dijo que conocía un lugar fuera de su tierra en que le podrían dar empleo y ella podría mandar plata a su familia. La madre había escuchado a otras madres llorar amargamente la pérdida de sus hijas en las redes de la trata y estaba sobre alerta. Al escuchar a su hija temió por su vida y no dejó que saliera de su casa. Esto duró poco tiempo. El padre quedó nuevamente sin trabajo y el arroz ya no dibujaba un gramo de carne sobre los huesos de ella y sus hermanos. Entonces salió nuevamente a las calles, pero con la advertencia de su madre resonando ante cada paso. Ella, a su edad, aun no entendía demasiado, pero había visto a su madre desvelarse, degradarse, pelear en la calle por una bolsa de alimento para ellos y suponía que, entonces, la advertencia era correcta. Pero toda advertencia no era suficiente en esa tierra, y todo recaudo era escaso. Finalmente terminó entendiendo los peligros de los que le hablaba su madre en los brazos de un marine norteamericano, que se había ofrecido a acercarla hasta la casa. Entre llantos, e inmersa en una profunda vergüenza, supo que la vida podía ser aun mas dura de lo que creía. Ese día perdió su niñez, la rabia había terminado de echar raíces es su pecho en ese instante, y junto a ello había perdido el respeto a la muerte.
Recordaba estos detalles mientras sus ojos se contraían de dolor y continuaba intentando reconstruirse en la prisión que se encontraba.
Volvió un rato en sí, sacudiendo su cabeza para acomodar esas verdades, su panza le dolía, porque recordó que esa noche, antes de acostarse, no cenó. Como tampoco había almorzado. El hambre le pasaba factura.
Recordó que mientras dormía sintió que la tierra se estremecía pero, al abrir los ojos, solo había oscuridad. No podía distinguir si seguía despierta o dormida. No podía ver, pero escuchaba. Su hermana, que minutos antes dormía junto a ella en la cama, lloraba, con un llanto ahogado y lejano. Logró escuchar los gritos desgarradores de su madre unos instantes. Luego todo se hizo silencio. Permaneció inmóvil horas enteras, presa del miedo. Sentía que le faltaba el aire, se sentía aprisionada, y pensó en la muerte. Hacía tiempo se había hecho amiga de la muerte, la veía todo el tiempo en todos lados. Y ahora a solas, en la oscuridad, le preguntaba mirando directo a sus cuencas vacías:
- ¿Por qué?.
Pero hasta la muerte se encogía de brazos ante la insistente pregunta de la niña… No podía explicar el porque, pero le contó una historia. La muerte trabajaba junto a su mejor cliente, el capital, con quien habían ideado un sistema que había transformado la sociedad en un mundo de muertos en vida, en millones que tenían como destino asegurado una fosa, una guerra, una hambruna o una catástrofe. Y este era el plan perfecto… donde todo parecía natural y se eximían de culpas ante los ojos de sus víctimas. Ella se comía la carne de los cuerpos, sus socios se comían la vida y dejaban los cueros vacíos, sin anhelos, ni esperanzas, ni ganas de enfrentar el destino.
No sabe cuantos días pasó así, recuerda haber llenado la oscuridad y el tiempo con recuerdos y meditando las palabras de aquella sombra instalada junto a ella. Pensaba que tal vez esta vez el sueño le había jugado una mala pasada, e intentaba combatir la pesadilla con otras imágenes. Esto no era fácil. Su vida de despierta era también una pesadilla. Y así siguió alimentando su ira, endureciendo sus ojos y resquebrajando la piel de sus mejillas
Comprendía profundamente las palabras de la muerte. Porque ella intentaba todos los días enfrentar su destino. Ya imaginaba que algo así no podía ser por nada. Porque veía también a aquellos que no pasaban hambre, a los que no les faltaba nada o incluso les sobraba. Sabía que si un Banco declaraba crisis, millones y millones de dólares entraban en su arcas, millones y millones de dólares que podrían entrar en su boca y la de sus hermanos con comida, medicinas… y miraba a la muerte a su lado que asentía, sin darse cuenta que el hambre le jugaba una mala pasada… aquella sombra con la que hablaba era su propia sombra, tan flaca, tan débil, que le parecía la muerte.
Igual ella seguía conversando, y su ira tomaba forma, tomaba nombres, tomaba ideas. Pensaba entonces en cambiar, se perdía de manera casi febril en estos pensamientos que llenaban de bronca su pecho y permitía que su corazón no dejara de bombear. Sentía que así la oscuridad que la rodeaba se llenaba de luz y entraba aire... era finalmente la mano que la jalaba y logró sacarla de entre los escombros. La luz la cegó por un instante y vio su casa, pedazos de piedras dispersos, vio su tierra, bajo toneladas de escombros y dolor, y los vio a ellos, alegres, gritando… y no podía comprender tamaño acto de locura, tal fantochada.
Los miró a los ojos, con esos ojos llenos de oscuridad, de dureza, de tristeza curtida y oxidada con el tiempo sobre las pupilas… La muchedumbre hizo un profundo silencio, y sintieron cada uno dentro que la sangre se les detenía.
Con la última bocanada de aire que le quedaba les dijo, como en un estado de demencia: - Esto no debía pasar. Todos saben que no… Esto es muerte sobre muerte.
Hambre sobre hambre. ¿Lo que viene? ¡No quiero ni pensarlo! Mis brazos ya no responden para pelear contra los responsables. Mi voz, a penas puede oírse ya…
(Silencio)
- ¡Si ninguno de uds está dispuesto a ver que esto no es porque la naturaleza se revela contra nosotros, sino porque nosotros no nos revelamos contra las verdaderas causas, por favor, vuelvan a enterrarme!. Pero de ser así, entiérrense todos con migo, ¡Porque entonces ya estamos todos muertos! Y su última palabra se llevó su vida.

Algunos se retiraron del lugar con una profunda angustia, pero otros se llevaron en la mirada un brillo extraño de los ojos que aquella niña les había dejado. Con los puños fruncidos se dispersaron… Tal vez tomen la posta y también estén anidando en su interior la ira para salir de sus tumbas.

Cuentos

2010-01-25T11:34:00.000-03:00

Tus sombras acaban de volcar el tintero sobre los próximos cuentos que tenía en mis dedos y salpicó mis ojos.
Mis sombras se ríen una vez más ante mis vanos intentos de mantenerlas a raya. Disfrutan sádicamente, porque hago mil intentos para que no me toquen y contaminen, pero dejo que las tuyas me abracen hasta estrangularme.
Hay cuentos que duelen. Eso esta claro.
Vamos escribiendo capítulos felices, como de mundos de hadas… sabiendo que el final fue en realidad el inicio de los cuentos. Y sabiendo de antemano que el final es un alud de fuego que terminará quemando uno a uno los capítulos que nos llevaron hasta el. ¿Es difícil escribir la historia al revés? Más o menos. Lo difícil es escribir historias que no concuerdan con el desenlace.
Pero esta es la vida real, y aquí en este mundo las perdices fueron devoradas por los lobos, y las pocas que quedaban se comieron entre sí. Las plumas todavía volaban por el aire cuando esta mañana, con la última bocanada, se atoraron en mi garganta hasta ahogarme.

Oleos de la noche

2010-01-25T00:14:00.000-03:00

El aroma del óleo tapa el perfume
El agua ras remueve las marcas
Los colores tapan las imágenes
Los ojos sobre la pintura secan los propios
Acariciar el papel con los pinceles
Pensar en el mundo que surge de mis manos
Descubrir la vida que surge
Cuando las manchas de colores se suman
Meterme en la pintura
Y pasar la noche allí
Viviendo los colores de la hoja
Evitando los dolores de los sueños

Cafe a Cachi

2010-01-17T00:34:00.001-03:00

Brindis de fin de año...

2010-01-15T01:04:00.001-03:00

...de hace un siglo

Siesta de domingo distinto

2009-12-10T22:57:00.001-03:00

Inconcluso

2009-12-10T00:45:00.002-03:00

Es extraño sentarme frente a la pantalla con miles de sensaciones que volcar y no encontrar las palabras.
Siento las manos inquietas por enchastrarse con acrílicos y colores, pero no encuentro las formas. Tampoco en la música están los sonidos que quiero cantar.
¿Por qué no encuentro la forma?
Será porque siento que mas que escribirlo necesito abrazarte?
Mas que pintarlo necesito besarte?
Mas que cantarlo necesito sentirte?
Porque es raro…
Porque fue mirarte, pero luego verte. Porque fue escucharte, pero luego oirte. Porque fue querer encontrarte todo el tiempo. Sin saber exactamente porque. Dormimos juntos la primera vez que te vi y oí. Tu voz me relajaba. Tus ojos me resultaron tan llenos de secretos… y finalmente te reíste. Todavía ahora me sonrío al pensar en tu risa. Porque fueron despertando tantas cosas mías, de esas buenas que se suelen olvidar en un rincón, llenas de polvo y obsoletas. Atento. Pendiente. Amable. Suave. Tierno. Sorprendidos.
Empecé a pensarte y sin darme cuenta, comencé a extrañarte. Asumí que te extrañaba y comencé a necesitarte. Acepté que te necesitaba y comencé a quererte. Pensé, siempre pienso. – Será por el momento particular. Pero fue más allá. Lo que sentía tomó vida propia y tomó mi vida. Tropezamos. Nos sentamos a charlar. Charlamos. Y hablé y hablé. No pensé el para que, simplemente me abrí. Porque estabas ahí escuchando… porque vos también oías. Me mirabas fijo, con algún atisbo de desconcierto. Pero ya no me importaba, me estaba volviendo transparente. No tenía miedo de decir lo que quisiera decir. Sabía que no me juzgabas. Sabía que del otro lado de la mesa, vos intentabas comprenderme. A la hora de despedirnos creo que entendí y, en buena hora, me sentí bien de sentir. No pensé si debía o no. Ahí estaba. Tu abrazo. Mi abrazo. Un abrazo tan nuestro como pocas veces sentí.
Los relojes se pusieron en hora y cada minuto empezó a ser distinto.
Volvimos a vernos. Nuevamente nos sentamos y charlamos, y yo todavía no sabía que tan profundo sentía hasta que me miraste fijo y hablaste, y me di cuenta que no sabía que decir. Que tu honestidad no hacía mas que convencerme de lo que, justamente, me decías que tal vez era mejor no convencerme. Mis ojos no querían mirarte, pero vos no dejabas de observarme. Fue una sensación tan extraña! Otra mas! Una tras otra, todo el tiempo!. Sabía que debía levantarme e irme, pero no podía. No sabía si volveríamos a sentarnos, y cada segundo allí sentados valía oro. Sin tocarnos si quiera, solo acariciándonos con las palabras y las miradas.
El tiempo se agotó. Lo habíamos estirado tanto como se podía hasta casi romperlo. No había mucho más que decir. No sabíamos tampoco que se podía hacer.
Nos despedimos, profundamente. Con una despedida abierta a ser un adiós, un hasta luego o un principio. Como fuera que siguiera, ya en ese momento, te habías vuelto inolvidable para mi boca y mi piel.

Palabras, de otro

2009-12-07T15:38:00.003-03:00

Cuando me indigno con algo, generalmente escribo.
Un poco para descargarme.
Otro poco para compartir con otros que les pasa lo mismo.
Y otras tantas para generar esa misma indignacion en aquellos dispuestos a sentirla.

En este caso la nota no es mia. No encontré palabras que superen lo escrito.
La publico como está, confío que causará mas indignacion que cualquier cosa que yo pudiera decir o agregar.

Asignación por Hijo: dicen que quita obreras al ajo

Según los productores, la Asignación por Hijo les saca a un 30% de mujeres que trabajan en empaque. Aseguran que los obliga a retrasar varias entregas.

MARIO LUIS ROMERO - DIARIO DE CUYO

Unas 4.000 mujeres son ocupadas cada año para realizar el empaque de ajo en San Juan ya que, según los productores, ellas tiene mejor manejo y cuidado en la manipulación del producto, y es por esto que las buscan. La Cámara de Ajeros asegura que este año, como consecuencia de la implementació n del régimen de Asignación Universal por Hijo se reducirá en un 30% la mano de obra femenina por miedo a perder el plan. Desde el Registro Nacional de Trabajadores Rurales y Empleadores (Renatre) creen que puede ser una buena excusa para convencerlas de estar en negro. La temporada de empaque transcurre entre los meses de noviembre a marzo de cada año. "El 80% del total de personas que se utilizan para el empaque de ajos son mujeres. A lo largo del tiempo hemos comprobado que trabajan con más cuidado y dedicación, cuestión que nos permite salir con un producto de buena calidad para la exportación", asegura Alfredo Figueroa titular de la Cámara de Ajeros de San Juan.Desde esta entidad enfatizan que para la cosecha no tienen problema porque en su mayoría son hombres los que ocupan, pero la dificultad aparece con las mujeres que trabajan en el empaque: "tenemos menos mujeres para esta tarea.

Entendemos que con la implementació n de la Asignación por Hijo muchas tienen miedo de perder el beneficio y por eso no quieren trabajar". Con este panorama, los productores aseguran que se extenderá el tiempo de empaque o tendrán que contratar varones para esa tarea. La otra cara de la moneda es planteada desde el gremio de los trabajadores rurales Renatre, donde creen que puede ser una buena excusa para que muchas mujeres trabajen en negro. "El sector de los ajeros tiene gran resistencia a blanquear los empleados temporarios y tal vez la intención de trabajar de algunas mujeres sumada a la complicidad de los productores derive en mujeres trabajando en negro", indicó Oscar Bernard, titular del gremio rural.La ley que rige el trabajo agrario es la 22.248 y la inscripción de los obreros temporarios se realiza completando un formulario de AFIP que se baja de la página del organismo y se llena de manera manual.

Bruno Perín, productor y empresario ajero, asegura que "con la mala implementació n de las políticas sociales por parte del gobierno termina sucediendo esto. La gente tiene un plan social y no quiere trabajar, porque en muchos casos ni les conviene hacerlo".

Hay sectores de la agricultura sanjuanina a los que también les preocupa la falta de mano de obra debido a la cantidad de planes sociales. Manuel Urnicia, viñatero y dirigente de la federación que los nuclea, observa un panorama sombrío con esta situación, porque asegura que "mientras les sigan dando plata ¿para qué van a trabajar?, en esta vendimia vamos a tener serios inconvenientes con la mano de obra. Si no llegan los trabajadores \'golondrinas\' estamos fritos".

Recomiendo un anti acido al terminar la lectura
saludos

Ojos sin palabras

2009-12-04T00:44:00.001-03:00

Se miraron. Ella llegaba con toda la ansiedad de verlo empujando sus pies. Necesitaba olerlo, tocarlo, besarlo. Se paro frente a el y un frío saludo los unió por un instante. Entonces recordó el porque lo había extrañado tanto, el porqué de la ansiedad… entonces siguieron camino como viejos conocidos. Mientras compartían un mismo espacio, se preguntó una y mil veces porqué había llegado hasta ahí. Por el rabillo del ojo podía verificar que todavía estuviera allí, respirando el mismo aire y, tal vez, haciéndose las mismas preguntas.
El tiempo se había vuelto eterno, no como otras veces que estaban juntos y los minutos corrían como segundos. No esta vez. Casi podía escuchar la respiración de los presentes. Las voces le llegaban como diferidas, cavernosas. Los veía mover sus bocas y por momentos alguien lograba atraer su atención. Pero duraba poco. Se movía incomoda en la silla, revolvía una y otra vez la cartera, miraba cien veces la hora del celular que parecía estancada, como sus lágrimas.
Había corrido porque necesitaba verlo. Todos esos días la ansiedad fue construyendo una bola de angustia en su estómago. ¡Tenía tantas preguntas para hacerle! ¡Tantas cosas que decirle! Tanto que escucharlo…
Por fin salieron del lugar. Todavía se sentía el frío, y gran parte del camino el aire se mantuvo escarchado. De apoco, se soltaron. Varias veces se miraron y sin hablarse se dijeron:
- Tenemos que hablar
- Si
- Ahora?
- No, mejor después…
Cualquiera que los hubiera observado jamás imaginaría el torrente de sentimientos encontrados que recorría las venas de cada mano con la que se acariciaban, o la cantidad de palabras que encerraban las bocas con que se besaban, o los extraños brillos que escondían los ojos con que se miraban.
Entrada la noche, el cansancio comenzó a tomar por asalto sus movimientos. Las caras disimulaban, por fin, tras esos ojos rojos de cansancio, los nubarrones que los atormentaban.
Se acostaron y se abrazaron fuertemente, como si por la ventana pudiera entrar un viento tan fuerte capaz de separarlos. Entrelazaron los brazos, las piernas, las manos. El cerró sus ojos y ella dejó escapar mil preguntas por los suyos. Las lanzó a la oscuridad, al silencio de las penumbras, con la intima sensación que eso era mejor, que la respuesta fuera nada.
Hablaron toda la noche entre sueños. Todo lo que no hablaron cara a cara. No sabía exactamente qué, no podía recordarlo. Pero tal vez sus preguntas habían quedado en el aire y habían encontrado una respuesta que ella no escuchó. Se despertó cansada. Con la garganta seca. Extendió sus brazos en el aire y los agitó, espantando a los fantasmas de la noche que aun, rezagados, no daban cuenta de la luz del día. Miró la hora, todavía era temprano. Lo miró a el. Estudió sus gestos. Intentó indagar las líneas de expresión de su cara. Escuchó su respiración buscando decodificar su interior. Pero todo fue en vano. Solo le surgía una sensación al mirarlo, el querer besarlo. Finalmente se rindió, besó sus labios, acomodó nuevamente su cabeza en el hombro de él y se durmió.
El despertador la sobresaltó. Ahora si era hora de levantarse. El por fin abrió sus ojos y la miró. Una vez más ella se lamentó no poder leer su mirada. Una mirada bella, llena de tanto. Firme. Penetrante. Pero que en lugar de responder, indaga. En lugar de clarificar, pregunta. Algunas veces se volvió límpida. Llena de brillo, como relajada. Pero sólo algunas veces. Tal vez sean sus ojos los que la llenan de esa terrible ansiedad. Sabe que lleva dentro un gran dolor. Sabe que no se siente bien, lo entiende. Sabe que sus ojos no le mienten y muestran un interior que arde. Los vió varias veces al borde de las lágrimas, y ella escondió los suyos que también desbarrancaban. Y aunque a veces la lastiman, no se cansa de mirarlos, esperando que en algún momento se disipe en ellos la bruma y pueda ver por fin el sol que siente, tiene dentro.
Como no podía ser de otra manera, el tiempo ahora si pasaba rápido y ninguno parecía dispuesto a empezar el día sin el otro.
Se buscaron. Se probaron con las bocas. Se reconocieron la piel con cada parte del cuerpo que rozaron. Nuevamente las palabras se colgaron de la persiana para dejarlos sentir. El calor de sus cuerpos quebró el frío matinal. Las sombras que se escondían en el cuarto corrieron a esconderse y esperaron el momento exacto para asaltarlos nuevamente.
Se despidieron con un beso. Ella, finalmente fue vencida por el silencio que la atormentaba y dibujó algunas palabras. Sintió que la herían al salir, que arrastraban con ellas todo su interior. Perdió la elocuencia y sus ojos reaccionaron al ardor. Peleaba consigo misma. Quería hablar, quería recomenzar el día anterior… pero a la vez no quería. Más bien quería escuchar, pero el miedo a esas palabras también la paraliza.
Miedo a que esas palabras borren de un plumazo todos los gestos que fue juntando como un tesoro precioso. Pero el tiempo nuevamente corrió y el silencio, que tembló ante el inminente desenlace, consiguió algunas horas más de ventaja.
Ahora ella vuelca acá decenas de palabras, que tampoco rompen el silencio, nada mas que para engañar la espera, mientras en cada letra revive los momentos, mientras siente el gusto de su boca en la de ella, su piel suave, la temperatura de su cuerpo, y su perfume vividamente corpóreo en toda la casa.

Historias breves, de pasillos largos

2009-10-30T15:55:00.002-03:00

I

Patea sus propias sombras sobre la dureza gris del cemento. La piel curtida, curtidísima, de los años de intemperie. Una intemperie doblemente feroz. La intemperie de la lluvia que no lava, del sol que reseca, del viento que erosiona… y de la vida.
El paso cansino denota años inverosímiles, 20 mas de los que son. Vida que pasa rápido en la piel, y demasiado lento en el tiempo. Ojos de haber visto demasiado de lo que no se quiere ver, y de haber perdido ya las ansias de ver las cosas que no le dejaron ver.
Tristeza, los surcos de sus ojos marcan el áspero camino que royeron las lagrimas de años.
Una vida no vivida. Va arrastrando los pies, como con miedo a que el piso también se caiga y termine de una vez por todas de estar colgado de la nada. Los zapatos a modo de chancletas, rinden sus últimos metros útiles. Un traje 2 talles más grande que alguien habrá entregado tras su desgaste. El pelo raído, entre cano, entre sucio, entre peinado.
Mira al suelo. Tal vez sea por la espalda y el peso de tantas mochilas cargadas. Tal vez busque algo que alguna vez perdió o le quitaron. Tal vez no quiera mirar a los ojos a los otros transeúntes, en los que encontrará miradas de susto, rechazo o pena.
Tal vez vive otro mundo en su cabeza. Tal vez decidió escapar y desconectar su cabeza.
Sólo las tripas de vez en cuando, le recuerdan que sigue a la intemperie en la ciudad de los grandes edificios y obras de bacheo en las cual ya le han dicho, no tiene lugar. Con el diario de hace una semana bajo el brazo, vuelve hablando de entrevistas de trabajo imaginarias.
Ya oscurece y enfila hacia los pasillos, donde la oscuridad le quita hasta la compañía de su sombra.

II

Desde chiquito adoptó la tierra como mejor calzado. No conoce el parquet. El piso de donde vive tiene carpeta de cemento, que termina en el umbral que da paso a un largo laberinto de pasillos que forman lodazales con la lluvia.
En su corta vida ha visto morir un hermano por diarrea. Solo recuerda el llanto curtido de la madre, casi silencioso entre los dientes apretados… y algunas palabras de un doctor diciendo no se sabe qué, del agua potable. Recuerda que sintió dolor, aunque pronto se acostumbró a que esas cosas pasaran.
Recuerda también una hermana, la más grande. La que el más quería. La que lo cuidaba a el y sus otros 4 hermanos como si fuera una madre. La recuerda y la extraña. Y a veces sale a recorrer el barrio aun buscándola. Se fue. Algunos dicen que la fueron. Una vez escucho a una vecina hablando con su madre, quien una vez más, con un llanto silencioso entre los dientes apretados, oía no se qué de una casa con muchas chicas jovencitas, de la policía que los cubría…
El la extraña. Pero su madre la extraña mas que nadie… y varias veces la vio perder la mirada en las jóvenes que pasan por el lugar, como buscándola también. Su madre también, de alguna forma, se perdió ese día.
El no sabe si llorarla o no. Ya debería estar acostumbrado a que a cierta edad la dura vida se vuelve más dura. Ya la gente no le toca la cabeza por la calle, ni le convidan galletitas. Y sabe que a las chicas les va peor.
No sabe si llorar a su hermana o agradecer que no haya aparecido aún, violada, en un zanjón.

III

No era grande. Pero el trabajo duro de la fábrica había consumido su juventud tempranamente. Es extraño escucharlo cuando recuerda. Depende el día y depende el alcohol que haya tomado.
Si está sobrio, comenta con orgullo que el fue un trabajador. Cuenta que cumplía un papel fundamental en los hornos de una metalúrgica. Que estaba casado y que con su mujer habían alquilado una casita cerca de su trabajo. Ella había dejado el trabajo que hacía para coser en la casa. Tenían todo planeado. Querían prepararse para tener un hijo. El llevaba varios años trabajando y confiaban que ya podían garantizarle lo que necesitara…
Pero siempre que llega a esta parte del relato, los ojos se le vuelven vacíos. Secos. Duros. Y la garganta se le tensa. Donde sea que esté se levanta y busca un trago. Y se mantiene callado hasta tomar por lo menos dos botellas con la mirada fija en algún recuerdo.
Cuando el alcohol le afloja los labios vuelve a la carga. Ya de manera casi incomprensible relata hechos mezclados y por su expresión, sumamente dolorosos.
El orgullo de su trabajo desaparece para relatar un accidente. Una vez habían cargado la chatarra en el horno y éste se había tapado. El fino hilo de oro de acero fundido no corría y lo invadió un profundo temor. Si la chatarra se enfriaba dentro del horno podría romperlo y tal vez el se quedara sin trabajo. Reaccionó desesperado, intentando destapar el orificio con un palo. El tapón cedió y el acero al rojo vivo fluyó con enorme fuerza. Se quemó, se quemó todo el pecho y los brazos, y mientras dice esto muestra con su camisa abierta, el paso del acero por su piel. Internado. Varios meses. Sentencia mientras cierra nuevamente su camisa. El resto del cuento nunca sale de su boca. Pero todos saben el final.
Estaba trabajando en negro. Nadie se hizo cargo de lo que le pasó. Le tiraron unos mangos y se borraron.
Su mujer volvió a trabajar, limpiando casas. Y debieron abandonar la casita alquilada para mudarse a lo de su cuñada, a una piecita en uno de los pasillos de tierra sobre los que ahora llora, solo, hablando solo y vomitando bilis.
Se toma el hígado mientras se retuerce en el piso.
Su mujer se había enterado, en el momento que el sufría el accidente, que iban a ser padres. Y no quiso preocuparlo. Ante la situación en que se encontraban, sabiendo que las cosas irían de mal en peor no le dijo nada.
El se enteró cuando fue a reconocer el cuerpo al hospital. Murió por un aborto clandestino.
Ahora el pasa sus días apagando con vino el acero que todavía siente lacerando su pecho.

Ale, pintura de tarde de domingo

2009-10-22T12:15:00.003-03:00

El sol comienza a debilitarse, cansado de la larga jornada. Hoy más, porque los domingos le dan fiaca, como a cualquiera. Es la hora en que comienza a quebrarse el día y los rayos del astro iluminan, pero ya no queman. Se entremezclan con las suaves brisas de la primavera, que traen los últimos suspiros del oscuro invierno que se está yendo.
Llegan ansiosas, buscando un poco de descanso de la ciudad que no para y de la rítmica cotidianeidad. Un descanso de esos días en que se comprimen semanas, de las semanas que comprimen meses.
Las fastidia la cantidad de gente que ha buscado el mismo refugio, pero rápidamente las olvidan dando rienda suelta a la charla reparadora.
Una islita de pasto entre el polvillo de tierra seca a modo de divan de terapia, el árbol escuálido que, alguna vez tal vez, sea sombra... las acompaña, y un río enorme y marrón que no se detiene, de telón.
Olvidan por un momento lo que venían hablando, mientras acomodan sus cosas, siempre muchas. El humo del termo con agua hervida se mezcla con el de los cigarrillos que salen a la pista de baile entre las manos inquietas que grafican gente, situaciones y sentimientos recortados en el aire.
Se sientan y fijan su mirada en el río unos minutos. El mate comienza su trabajo y la relajación da paso a nuevas palabras.
- ah! No te conté… ¡No sabes!; Es la presentación de alguna anécdota seguro
jugosa.
Son esos los momentos únicos en que las cosas mas difíciles dan risa, y donde todo parece tan fácil y sencillo. Las cosas que preocupan parecen no ser tan graves, como si por momentos los problemas fueran compartidos. Se ponen al día atropelladamente. Se mezclan historias y personas.
- No! No me digas… bueno, a mi también me pasó…
- Ah! Pero pará! Eso no es todo.
En esos momentos se puede parar el tiempo y hacer lo que se quiere. Los personajes de los relatos adquieren formas y comportamientos según plazca a sus relatoras, y actúan y se mueven de acuerdo a las necesidades del momento. Se imaginan situaciones, ridiculizan tensiones, y de tanto en tanto… lloran unas lágrimas. El griterío de la gente del lugar vuelve a filtrarse en la escena por unos instantes. Un abrazo, un par de palabras seleccionadas, o simplemente el silencio, para que el mate vuelva a circular y se sigan dibujando historias en el aire.
En una pausa, miran a unos niños pidiendo moneditas alrededor y se preguntan si podrán lograr un mundo diferente para ellos. Por un momento la realidad golpea nuevamente y la conversación se torna seria, con tono plomizo y preocupado. Pero tras esas palabras elocuentes y firmes siguen sentadas las mismas que hace unos minutos reían como niñas o lloraban historias de vida, en esas tardes de domingo en que vale soñar y decir lo indecible.
- y si lo besas y se convierte en príncipe?
- Jajajajja! Callate, no seas tonta. Los príncipes no existen y lo sabemos muy bien, mejor tomate el mate que no es un micrófono nena
- Si, ya se. Decía nomás… para ponerle un poco de onda.
Pero el chiste produjo un silencio, mientras el mate se enfriaba en las manos. Nuevamente las palabras serias acompañan las caras de reflexión.
- Te das cuenta cuanto aun nos queda de aquello aprendido en la niñez!?
- Y si, tantos cuentos de hadas y princesas.
- Tantas casitas de muñecas y bebotes consentidos.
- Y la escobita y el secador?! Te acordás….?
- Y el juego de te y cacerolas?
- Nos educaron para ser otra cosa y, a pesar de todo lo aprendido y todo lo recorrido… y aunque nos riamos y nos parezca tonto. ¿Cuánto de eso nos sigue rondando dentro?
- Son como pequeños dientes de engranajes rotos que hacen ruido al querer rodar.
- Contradicciones.
- Idealistas.
Y con cara de repudio analizan los preceptos maternos, los condicionamientos sociales, la auto represión y la sociedad que las hace creer libres, pero que tiene completamente condicionadas la cabezas.
Y así siguen parloteando hasta que el frío del atardecer las sorprende. El mate ya frío y seco se vuelca en la tierra y les recuerda que ya es hora de irse.
Vuelven cada una a su casa y mientras preparan y programan la semana piensan…
¿Éramos más felices cuando creíamos aquellos cuentos? Llenos de dificultades, malvadas brujas y monstruos… pero con la íntima tranquilidad de saber que terminaban bien.
Es difícil aceptar que sólo eran cuentos cuando en la televisión, las propagandas y “lo correcto” te dicen que son verdad. Está en cada uno entender que no hay destino ni azar que determine la existencia. Que no hay magia ni príncipes en jinetes que rescaten doncellas. Que hay que jugarse, porque cada día y cada momento vamos siendo hacedores de lo que nos pasa.
Por suerte, sigue habiendo domingos para los sueños, para poder verlos, hacerlos palabras y hechos, contrastarlos con la realidad y preocuparnos por conquistarlos.
Por ¿suerte? no necesitamos los domingos para contar con esas amigas. Pero necesitamos de una enorme ambición sobre el futuro, para contar con estas compañeras.

Oniris

2009-10-19T11:26:00.002-03:00

Cuenta la leyenda que Oniris habitaba en una tribu que había perdido sus dioses.

Múltiples catástrofes los habían alejado enormemente de aquellos astros que en otros tiempos marcaban los ritmos de la vida. Había sido un día en que decidieron no consultar más los oráculos y hacer sus propios destinos.
De esta manera transcurrían los días y los años placidamente, construyendo realidades.

Oniris era parte de esa tribu y bajo el sol que regaba los verdes brillantes jugaba a los cuentos. Gustaba de inventar y relatar historias lejanas, sobre aquellos antepasados supersticiosos. Tomaba sus dioses y los reconvertía, los traía al presente en extrañas formas. Los humanizaba, los bajaba a la tierra de los humanos sin sus poderes y los sometía a las vicisitudes mundanas, demostrando que aquellas antiguas creencias no eran más que fabulas. Que en cada hombre se hallaban gran cantidad de dones que se recolectaban en el camino de la vida y no en el paso por el río donde antes se creía que habitaban los no natos.
Se burlaba del dios de los vientos, de los mares, de la ira y del amor. Los miembros de la tribu la escuchaban siempre atentamente mientras de su boca las palabras se descolgaban hiladas en finas hebras de plata que se colgaban de las nubes y mecían su voz en dulces ensoñaciones.
El ritual tenía lugar por las noches, junto a los fuegos que se encendían para burlar la oscuridad que teñía de grises las praderas, aquellas mismas que durante el día eran brillantes. Allí, las cosas que eran cotidianas bajo la luz del sol, perdían sus habituales formas para transformarse en extrañas criaturas según el relato lo requiriera. Los árboles podían ser poderosos dioses que agitaban sus brazos en ataques de sobrehumana ira. Los arbustos se transformaban en los primeros hombres que se escabullían entre los pies de los dioses en sana rebeldía. Los ríos que los rodeaban, podían ser las lenguas de plata de las estrellas que bañaban la tierra de terribles maldiciones. La cosa se ponía mejor si algún animal salvaje pasaba correteando por entre los oyentes. La escena se llenaba de tensión y el viaje al pasado era una excursión inolvidable.
Las luces ocres y naranjas del fuego y el crepitar de los leños daban el toque final a relatos fantásticos que, al apagarse, se esfumaban en los sueños de aquellos que cerraban sus ojos y se perdían en un mundo de fantasía, mecidos por la dulce voz de Oniris.
Este se había transformado en el pasatiempo favorito de los nativos, como un elixir que garantizaba un sueño profundo y plácido para, con las primeras caricias de la mañana, emprender nuevas jornadas llenas de realidad.
Entre los nativos se encontraba Realis.

Realis no faltaba nunca a la cita de la noche. Y era el único que nunca se dormía abrazado a las historias de Oniris. Escuchaba atentamente cada una de las palabras y las guardaba como tesoros. Durante el día podía mantenerse despierto y en medio de los quehaceres se le acercaban muchos otros que, habiendo caído bajo el ensueño de la noche, se habían perdido el fin de alguna de las historias. Entonces el repetía una a una las palabras y los gestos que Oniris había derramado durante la larga noche.
Nunca nadie se extrañó sobre esto. Realis nunca dormía y todos los días rendía en sus labores como quien había dormido toda la noche.
Un día se desató una tormenta como pocas veces se recordaba hubiera sucedido. Ni siquiera en las historias de diluvios que Oniris había relatado se podía encontrar una referencia a semejante obra de la naturaleza. Ese día fue particularmente extenuante. Refugiar a los animales. Levantar las cosechas antes que se pierdan bajo las incansables gotas de agua que penetraban frenéticamente la tierra. Reforzar las viviendas y proteger a los niños. Todos corrían y hacían sus mayores esfuerzos para resistir las ráfagas de agua y viento. Ese día Oniris se sumó a las tareas de sus hermanos y no pudo dormir el reparador sueño diurno que le permitía pasar noches enteras sin siquiera hacer una pausa en sus palabras.
El anochecer trajo alivio a la aldea y el viento se llevó la lluvia bien lejos, dando paso a una luna enorme y rellena que llenaba de luz blanca las mesas de la cena.
Pero esa noche nadie comió. Un grupo de niños corrió a atizar el fuego de las noches de leyendas. Todos querían escuchar las viejas historias de la Mesopotamia sobre Iskur, el dios de las tormentas y la lluvia. No faltaba casi nadie en el encuentro de esa noche. Solo aquellos que, muy cansados, habían acudido a sus lugares de descanso para entregarse a un sueño reparador que no requería de relatos fantásticos.
Como era de esperar, Oniris se sentó en un rincón oscuro, reparado de la luz lunar y comenzó su relato. Como todas las noches, respiró hondo y comenzó a hilvanar hermosas palabras llenas de imágenes y colores. Cada gesto, cada descripción, recordaba en cada uno de los asistentes la jornada vivida. Como el aire se había llenado de agua tornando casi irrespirable el lugar. Como cada músculo se había tensado de sobre manera para poder enfrentar los vientos. Hablaba de una vieja leyenda en que un desierto se convirtió en un inmenso mar salado. Había transcurrido muy poco del relato cuando el fuego comenzó a apagarse, mucho más rápido de lo habitual. Las maderas húmedas competían con las llamas matándolas poco a poco. Solo un pequeño resplandor quedaba del intenso naranja y rojo que hacía unos minutos bañaba el lugar. Oniris continuaba con su relato, sin dar cuenta de lo que sucedía. Realis escuchaba atentamente, mientras observaba que todos habían sucumbido ante el cansancio y dormían profundamente. Mientras los observaba notó algo que le llamó poderosamente la atención. Las palabras de Oniris se desenganchaban unas de otras y perdían sentido.
Comenzaba a mezclar viejos relatos con relatos que Realis nunca había escuchado aún. El los conocía de memoria, y ya conocía cada uno de los dioses que Oniris había humanizado. Y sabía que algo no andaba bien en esta ocasión… El dios de las tormentas se había transformado en un dios que correteaba a los hombres distraídos y los enamoraba. Realis se acercó lentamente a Oniris para escuchar mejor, porque sus palabras se iban consumiendo casi en el borde de los labios, hablando cada vez mas despacio. Debió acercarse tanto tanto para poder escucharla que su rostro quedó frente al de ella. Podía sentir su respiración entre cortada. Oler su perfume de hierba mezclado con lluvia. Oniris estaba hablando dormida. El cansancio de la jornada le había dado una estocada profunda. Un pequeño haz de luna se filtraba por las hojas del árbol bajo el cual Oniris se había acomodado, y se acurrucaba sobre su cara, permitiendo a Realis ver cada detalle de aquel rostro que hasta ahora sólo había podido contemplar cada noche entre penumbras. Los ojos estaban abiertos, pero perdidos en algún punto en que Oniris soñaría las criaturas que estaba describiendo, casi ya en silencio. Su boca entreabierta apenas movía los labios, como en un último intento de seguir pariendo sus historias.
Realis levantó su mano y suavemente le cerró los ojos, y la acomodó sobre el piso para que pudiera descansar. La miró y nuevamente acercó la oreja a sus labios. Pasó algunos minutos mas recostado junto a ella intentando escuchar las palabras casi balbuceadas, de una historia extraña de un tal Eros, de una tal Milita, en que se mezclaban regiones lejanas del mundo bajo un mismo poder. Finalmente Oniris dejó de balbucear y dejó de resistirse al sueño que la había poseído. Realis quedó junto a ella, repitiendo muy quedo las palabras que había logrado capturar. La miró profundamente y se sintió invadido por una extraña sensación. Sabía que no debía, pero acercó sus labios a los de ella sin dejar de repetir las palabras escuchadas sobre estos dioses antes in nombrados. La besó y sintió que ella comenzaba a hablar nuevamente, en susurros. El fuego ya se había apagado completamente y la luna se escondía tras el pesado cortinado de los últimos nubarrones de la tormenta.
Por la mañana el sol volvió a templar la hierba, y secó los últimos vestigios de la lluvia. Uno a uno los seguidores de fábulas comenzaron a desperezarse para encontrase, con sorpresa, a Oniris durmiendo profundamente bajo el árbol donde colgaba sus palabras.
Se acercaron a levantarla y ella intentó agradecer el gesto, pero no pudo. Las palabras no salían de su boca. La desesperación se dibujó en su hasta entonces apacible rostro. Los nativos se miraban unos a otros estremecidos. Sólo Realis permanecía sentado a un costado, mirando la escena, sin un rastro de cansancio en su rostro.
Desde ese día las noches de la tribu cambiaron. Realis ocupó el lugar de Oniris, relatando las historias que ella le contó al oído durante esa larga noche. Oniris se sienta todas las noches cerca del fuego a escucharlo, con la mirada perdida en aquel lugar donde puede ver las criaturas que Realis humaniza. Y esa noche, el relató su primer historia. La historia sobre el alma de los hombres. Sobre las palabras que son pequeñas gotas de alma que se escapan de los cuerpos para construir hermosas ficciones y necesarias realidades. Y habló de aquel extraño dios que se escabulló entre los hombres, cansado de sus palacios artificiales, y que en un arrebato en el que se hizo finalmente humano, realizó su ultima fechoría de travieso dios, robando el alma mas bella de los sueños con un beso, con la complicidad de Toth y Agni, dioses de la luna y el fuego en aquellas viejas historias de los hombres.

Kraft-Terrabusi - Galletitas en rebelión

2009-09-13T00:04:00.002-03:00

Dicen que en General Pacheco hay una fábrica de alimentos y que en los últimos días se han multiplicado las denuncias de extraños hechos. Estos comentarios me han llegado desde muchos lugares distintos. Gente del barrio, gente de los lugares más alejados… gente exagerada pero también mucha gente de la que no puedo desconfiar. Parada en un portón, entre gomas quemadas, se escucha claramente. Dicen, que en esta fábrica hay rehenes, gente ambiciosa que impide el funcionamiento de la planta, gente violenta que amedrenta, que se abusa de un supuesto poder para intimidar, que recurren a cientos de sucias maniobras con tal de obtener sus objetivos… y los ojos que voy viendo, rojos de ira, resaltados entre tiznes, me confirman que es verdad. Que así es. Que una inusual violencia se ha desatado… pero parece que esta violencia no es nueva, ha estado larvada por muchos años, ha sido aplicada todos los días de forma menos perceptible.
Me metí entre las camperas azules indagando sobre estos personajes malvados que estaban haciendo tanto mal, y entre mates los nombraron: La patronal de Kraft.
Parece que la historia se remonta mucho tiempo atrás. Parece que esta gente ha tomado como rehenes la vida y el futuro de miles de trabajadores a quienes se cree en el derecho de enviar sentencias de muerte vía telegramas de despido. Dando vida en cuotas con contratos. Destrozando la salud en jornadas interminables de trabajo que, poco a poco, vuelve tu cuerpo inservible.
- ¿Y como llegamos a esto?, pregunté.
Una chica muy joven me respondió, con cansancio en sus ademanes, pero un brillo de fuego en sus ojos y una voz muy firme:
- La violencia de la que ellos se quejan no tiene comparación con la que nosotros hemos padecido! Y mientras pronunciaba estas palabras, se paraba y señalaba el último gran símbolo… los alambres de púas en los muros y la policía en los portones.
La escuchaba atenta y me sorprendía que siendo tan joven cargara como propio el dolor de tantos años, de tantos otros… Me volvió a mirar.
-Sabes que pasa… ellos dicen que invierten aca y tienen derecho sobre nuestras vidas, pero nosotros quienes invertimos acá, ponemos todo lo que tenemos y ahora nos lo quieren sacar…
Y con estas palabras en la boca llenan sus manos de odio y sus bolsillos de plata ensangrentada. Son los trabajadores los que realmente han puesto todo de si en su trabajo, han dejado sus años, sus vidas, le han robado tiempo a sus familias, a sí mismos por un sueldo… Cada hora de trabajo les ha servido para sobrevivir, cada hora de trabajo del obrero le ha servido a la empresa para obtener fabulosas ganancias.
Siguió murmurando por lo bajo, pero en sus ojos podía entender lo que decía.
Tras años de una maquinaria de explotación y opresión, se topó con un pequeño obstáculo que traba sus engranajes y estalló por los aires
Tal vez, creo, hay algo en esta máquina que hace ruido…
Y el ruido se fue haciendo un poco mas grande cada día, hasta que se convirtió en un chillido insoportable… - Con las vidas de las familias no se juega! Así dijeron los trabajadores y decidieron parar la mano a tanta desidia.
La extracción de vida cotidiana pasa inadvertida, no importa si aquellos chocolates o galletas que por cientos pasan por sus manos no serán probados por sus hijos, no importa si la harina y el azúcar no son mas que materias inertes que solo adquieren la virtud de un producto codiciado si pasan por sus manos… pero el temor ante una pandemia que pondría en peligro la vida de sus hijos fue un punto de quiebre para cientos de trabajadoras, que no dejarían que esta vez, se les pase por las manos.
Así fue que las galletitas quedaron alineadas en la cinta, quietas, humedeciéndose a la intemperie. El chocolate se enfriaba esperando cubrir alfajores que no cubriría. La mujer del paraguas desde cada etiqueta les daba una y otra vez la espalda. Se miraron y entendieron… dependía de ellas.
La empresa debió dar asueto, las madres pudieron sacar sus hijos de las guarderías y encontrar al regresar, algunas medidas mas serias de higiene.
Luego, casi todo, volvió a la normalidad… casi…
Terrabusi es Kraft, y Kraft es un monopolio Yanky, de esos que no temen apoyar un gobierno golpista como en Honduras, o despedir y arrojar familias a la miseria por no perder un dólar. Y Kraft sentía que en aquella rebelión latía un peligro. Su maquinaria de explotación había perdido un diente en el engranaje, y cabía la posibilidad que la alegría de haber ganado de los trabajadores, los llevara a intentar poner cada vez más frenos a su sed de ganancia.
Esperó, estudió los movimientos, constató con otros profesionales de la explotación que estaban amenazados… que los trabajadores, en pequeñas cosas y/o en grandes luchas iban tensando sus músculos, viendo que las palancas de la producción pasaba por sus manos, que las materias que mezclaban, cocinaban, cocían, fundían, solo valían si ellos intervenían en el proceso y que sin esto la empresa no ganaba. Que los derechos se conquistas, no se mendigan. Que así como no compartieron las ganancias en los momentos de bonanza, si les exigirían a ellos que se hagan cargo de las perdidas e, incluso, de darles mas ganancia aunque no tengan perdidas.
Fue así que el Sr. Kraft esperó el momento para atacar. Nada debía quedar de esas experiencias. El golpe debería ser tan grande que dejara fuera a los mas activos, y llenos de temor al resto. P
Pero el Sr. Kraft se confió. Su plan se topó con trabajadores que, viéndose a si mismos mas allá de sus puestos, se reconocieron hombre y mujeres, trabajadores, compañeros, unos con otros iguales y solidarios, una clase. Y entonces… Han recurrido a la seguridad privada, a la policía, a la infantería, a la justicia, a los fiscales, a los cuervos mas carroñeros de los abogados anti obreros… para intimidar, para desgarrar hasta las lagrimas a los trabajadores y trabajadoras de la empresa.
La batalla fue mas allá de lo pensado. Entre los gorros blancos se entremezclaron cascos azules y verdes. Entre las herramientas, palos y escopetas. Entre los no despedidos, los despedidos. Entre la confusión, la solidaridad de clase. Los cascos se volvieron impotentes. Las balas de goma y los gases de los asesinos no hicieron mas que enfurecer a los trabajadores de las galletitas.. y los hicieron retroceder. La ira, el llanto, la bronca, la impotencia contenida, los reclamos ante las injusticias de años de humillaciones y opresión de cada trabajador y trabajadora despertaron línea por línea.
Desde afuera se sentían los cantos. Otros trabajadores, estudiantes, familiares, militantes de partidos de izquierda, siguen atentamente cada movimiento, cada paso de los trabajadores, apoyan y saben que en cada gorro blanco de la fabrica radica parte del futuro de todo el resto.
Algunos porque quieren una vida digna. Otros porque quieren lo mejor para sus familias. Otros por odio ante las injusticias. Otros porque saben que, sin mas Sres Kraft que por cada galletita que vende dejan cientos de personas sin comer… se acabaría el hambre. Sin Sres Kraft que prefieren pagar multas millonarias y perder millones parando la producción con tal de no otorgar un triunfo a los reclamamos mas elementales de los trabajadores, nadie estaría sin trabajo.
Si los trabajadores de Kraft triunfan, si su ejemplo es tomado por otros trabajadores, si la unidad de distintas fabricas se suelda, si junto al resto de quienes nos vemos obligados a vivir de las migajas de los Sres Kraft nos damos un objetivo, si ese objetivo es que seamos libres de todo tipo de opresión, si nos organizamos para golpear con un solo puño confiando en nuestras propias fuerzas y en nuestra propia política, contra la política que nos hunde en la miseria… se acabarían los Sres Kraft, los fiscales que los defienden, los sindicatos que nos traicionan, los Estados que les garantizan su existencia y sus ganancias… Un pequeño paso… una apertura del camino, del camino a una sociedad sin explotados ni explotadores.

Garganta con arena, raspa y ahoga

2009-08-27T22:14:00.003-03:00

Era una niña pequeña y como tal, creía que de noche las estrellas trepaban por las nubes hasta el cielo para iluminar los caminos de la gente que se perdía, de los que no podían dormir o de quienes, profundamente esperanzados, querían pedirles deseos. Pensaba que de día las estrellas, al perder luz frente al sol, bajaban a nadar a los ríos y lagos, quizás a algún estanque. Sabía que, de alguna forma, entre el cielo y la tierra no había grandes barreras. Aun asi, nunca pronunciaron sus labios un pedido, pero sabe que de alguna forma miles de veces lo formuló… mientras seguía, todas las mañanas, levantándose a buscar estrellas en su aljibe.
Un día, como tantos otros, miró minuciosamente el agua estancada, verdosa, pero no halló brillos astrales. Sin embargo, algo se movía y le llamó la atención. Un mechón de pelo se movía entre sombras. Hundió su brazo hasta donde pudo y extrajo del brebaje una extraña criatura. Hermosa e inquieta, ni bien puso los pies sobre la tierra comenzó a moverse con sorprendente soltura. En un principio el temor se apoderó de ella…. Era algo desconocido, con boca acida, pero a la vez la curiosidad le impedía huir del lugar. Intentó un diálogo. Era difícil, parecían hablar el mismo idioma pero costaba que se entendieran. Finalmente intentaron con los ojos. Naturalezas distintas, llenaban el aire de chispas y chillidos, pero la criatura era de las estrellas y ella la quería. Ella limpiaba el agua con cloro y la criatura la quería.
Apartir de ese momento, día tras día se encontraban en el fondo del jardín a intentar comunicarse… mientras ella echaba cloro en el agua, la criatura le daba luz de los astros y le daba calidez a sus días. Tanto hasta que se quisieron.
Durante las noches la criatura volvía a esconderse en las aguas estancadas, y así cada mañana al sacudirse en un afectuoso saludo, salpicaba con el agua barrosa sus ropas. Pasado el tiempo las extrañas visitas se volvieron parte necesaria del comienzo de los días. Luego había que ir a la escuela, en la que ninguna de sus amigas creían sus aventuras. Ninguna la entendía.
Ella volvía al jardín, ya no solo de mañana, también de tarde o de noche. Hablaba y hablaba. Le contaba de sus cosas y le pedía cosas que la criatura no respondía. Ahí ella se enojaba y por algunos días seguía de largo su camino sin pasar por el aljibe. A veces era al revés, y ella suponía que no había comprendido lo que le decía. Esta situación la llenaba de angustia. Decidió firmemente espaciar sus visitas. Dejo de llevar el cloro escondido en la mochila. Dejo una botella junto al aljibe para que la criatura limpiara sola su hábitat. Así, buscaba no pensar tanto en el tema y alejarse del fondo del jardín. Intentaba asomarse si veía el agua mas limpia… pero cada vez se enturbiaba mas. Entonces se sentó mirando la noche, de cara a las estrellas, y por primera vez dejó salir de su boca un deseo.
Por la mañana encontró a la criatura esperándola, junto al estanque. Una mueca de lo que suponía ser su rostro le sonreía. El agua en el aljibe reflejaba hermosamente el sol. Supuso el agua completamente limpia. Corrió hacia la criatura y decidió abrazarla. Miro al fondo del aljibe y se dio cuenta que el reflejo la había engañado. El agua seguía sucia. Y así pudo ver que la botella dejada junto al aljibe no era cloro sino aceite. Desesperó. Apretó la criatura contra su pecho y el frío le hirió la piel. La criatura se convirtió en una masa inmóvil y ella, al abrir los ojos y sentir su ausencia, descubrió a sus pies un montículo de arena. El abrazo fue infinito, sabe que duró años, y puede dar fe de lo que significa sentir la frase: como arena entre los dedos. ¿Por qué ella quería limpiar el agua? ¿Por qué la criatura dejaba que la limpie? Tal vez, el cloro le hacia mal y era eso lo que ella no entendía y lo que enojaba a la criatura. Tal vez no era la criatura la que necesitaba limpiar su agua. ¿Por qué ella nunca pudo limpiar su propio aljibe ni convertir sus entrañas en estrellas?
Ahora esta convencida que el cielo no se toca con la tierra, que las estrellas no cumplen los deseos, que la arena tiene sabor amargo y que su aljibe no puede dar luz.

La hallaron varios años después, hundida en el aljibe, seco, con la panza llena de arena y los ojos sin brillo.

- Mirá una estatua en un aljibe!

Hoy ya no mira las estrellas, bajo la boveda de un frio museo.

Tableros

2009-08-26T11:21:00.001-03:00

Dimos varias vueltas al tablero
Pasamos por la línea de llegada
Y la vimos del revés
Para hacerla de largada

Tuvimos turnos de suerte
Y malas rachas
Perdimos tiros, fichas
Retrocedimos casilleros
Otras avanzamos y
Obtuvimos comodines

En un juego en el que no debiera haber perdedores
Jugando con distintos colores
Pero compitiendo entre nosotros
El ultimo tiro fue difícil
Perdimos algunos dados
Se cayó el tablero
Y se desacomodaron las fichas
Decidimos seguir
Confiando en que cada uno tomaría la posición necesaria en el juego
Como para un empate
Negociamos tiros, lugares conquistados y apostamos nuevamente a escucharnos
Entendernos, entender al otro en un esfuerzo por comprender aun lo que parece innecesario
Estar atentos a los detalles y a los grandes hechos. Resolver es hacer. Hacer lo chiquito y hacer lo grande. Yo tire y perdí un lugar en uno de tus casilleros, y todavía espero
Aunque vos sigas tirando
Hasta q no me des lo que pedí no muevo
No puedo
Igual voy a esperar un par de jugadas más
Cuando veas esto será porque el reloj marcó el limite
Demasiadas fichas en ese casillero
Vos seguiste jugando
Y yo perdí todos mis tiros

Inventario

2009-08-11T15:28:00.001-03:00

Una bici sin cadena

Una casa sin agua caliente

Un lavarropas que no enjuaga

Una compactera que no lee cd’s

Unas columnas sin vidrio

Una mesa sin lugar

Una persiana para tener cerrada

Un Porta lámparas sin foquitos

Macetas sin plantas, tierra sin árboles

Botellas sin contenido

Cuadros sin marco

Fotos sin colgar, pintura sin usar

Besos para guardar y no poder dar

nada

2009-07-23T15:32:00.003-03:00

El horizonte se ve anaranjado, traslúcido, líquido. Me desoriento hasta que abro mis ojos. EL sol golpeaba las persianas de mis párpados para despertarme. El sol de la pequeña mañana, casi dorado, mas intenso en colores en el momento en que su calor es menos intenso. El cielo se ve límpido y las nubes agrupadas como en un ballet de espuma, abriendo paso a la estrella principal coronada de oro. Todavía no puedo dar cuenta de donde estoy ni como llegué allí. Me siento tan propia del paisaje que es como si hubiese estado aquí desde siempre, desde antes de siempre.
No intento incorporarme. Las dos manos juntas, bajo mi cara, se han calcificado luego de hacer de almohada durante toda la noche.
EL resto de mi cuerpo descansa, como luego de un terrible esfuerzo, como derretido sobre las hojas que el otoño dejó desperdigadas por el suelo y la primavera aun no se llevó. Me muevo un poco y es el crepitar de esas hojas lo que rompe el atronador silencio.
Me incorporo de apoco y una suave brisa de clorofila juega en mi nariz. Proviene de los pastos recién nacidos, mas allá del radio de alcance de la copa bajo la cual me recosté. Un colchón de ocres y marrones musicales, que sirvieron para el proceso de fotosíntesis que alimentó este hermoso árbol, y seguirán haciéndolo ahora luego de muertas, desde los mas profundo de la tierra, donde calan sus raíces. Que extraño destino.
La tierra es negra, negra, húmeda y suave. Al apoyarme sobre mi brazo para contemplar el paisaje que me rodea, mis dedos se hunden en ella. Su humedad debe deberse a lluvias no muy lejanas que han saludado este paraje y dejado sus caricias de plata y mercurio, de cristales líquidos reabsorbidos por todo lo que me rodea. Tanta belleza sería imposible sin las caricias de la lluvia. Extrañamente, desde que estoy aquí, nunca vi llover…
Apoyo mi espalda en el tronco, grueso, firme, descascarado de años e historia. El viento, allá a lo alto, mueve y agita sus brazos, escucho en el corazón de la corteza el crujir de sus entrañas. Embelezada en su música, entre cierro los ojos para saludar al sol que ya se encuentra en línea recta a mi mirada del horizonte. Bajo los ojos y miro mis manos, aun cubiertas con tierra. Juego con ella entre mis dedos, la extiendo, la junto, la esparzo por la palma, la aprieto entre los dedos. Posiblemente mi cara también se encuentre pintada del tizne negro del suelo.
Estiro mis piernas y veo mis pies, desnudos, desperezarse allá lejos, girar y contornearse, apuntando al verde pasto como implorando que les permita ir allí a humedecerse con el rocío que aun se ve, a lo lejos, como un barniz de alpaca sobre los verdes arremolinados pero cándidos, aun en letargo por los restos del frío de la noche.
Los pájaros aun no se han levantado y no dibujan en el cielo. Nada vuela y nada se mueve salvo el viento.
Donde mire solo se ven verde y colores, flores que se arreglan para una nueva jornada, esperando ansiosas los insectos que las visitaran y les contaran los chismes de las tierras no tan lejanas, pero que nunca conocerán
Cuando la temperatura fue la de mi piel, me lancé a caminar por la inmensidad. La maravillosa sensación de caminar sin rumbo porque si, dándole a mis pies la capacidad de sorprenderme, de hallar lo no buscado, gratos detalles de la vida perdidos en lo cotidiano.
El pasto verde, ya desperezado y calido por el sol, amortigua cada paso. Nunca jamás calzado alguno pudo igualar la sensación que tengo ahora. Frescura de menta sube por mis venas, absorbida por cada poro de mis pies. Suaves cosquillas que vuelven sensibles las callosidades de tanto andar. La tierra fresca y aun húmeda de rocío, cede a mi camino levemente. Llego sin prisa a una orilla donde se termina el pasto y comienza un borde de piedras ámbar, redondas, asimétricas, que brillan como las piedras preciosas, pero estas lo hacen calidamente. De alguna extraña manera, no dañan, se acomodan y ruedan entre si haciendo espacio a mis huellas, como recibiéndome en pequeños abrazos que estimulan la circulación de mi sangre.
Casi no noto el contacto con el agua cálida… tímidamente baña los dedos de mis pies. Se ve brillante. Como un manto de suave tela con vetas plateadas, límpida como el vidrio mas esmerilado, deja ver sin pruritos sus entrañas de verde musgo y colores vivientes. Apenas un sonido de chapoteo, tal vez en alguna de sus orillas juegue con las piedras que la rodean.
Me adentro en ella, siento que pierdo peso, que me vacío de carne y me lleno de espuma y liquido sin densidad. Me coloco en cuclillas hasta que mi boca la besa y mis brazos se mueven a mí alrededor dibujando pequeñas olas, tocando canciones como de una vieja vitrola.
He perdido completa noción del tiempo y el sol, que juega a la mancha en el estanque, y lanza un reflejo de luz directo sobre mis ojos, volviéndome en mi.
La sensación de haberme vuelto tan liviana como el mismo aire y haberme llenado del más puro elixir. Me pongo de pie, de espaldas al aro dorado que saluda. Una vez secas, las despliego… casi no se ven. Transparentes, como de tul, mis alas se elevan por sobre mi cabeza por lo menos un metro, las veo en mi sombra proyectada sobre el verde. Se mueven ansiosas. Desde aquí arriba la belleza es aun más hermosa. Las formas verdes se uniforman en una sola con todas sus tonalidades, cortada y resaltada por algunas manchas amarillas o rojas, de flores olorosas. El estanque de agua se ve enorme,,,, hasta el horizonte, como una línea trazada por un hábil arquitecto, como al borde de derramar. Tal vez mañana podría intentar volar más allá y conocer nuevas tierras. Pensaba y meditaba la forma cuando un frío repentino, acaricia mi cuerpo y siento como si cientos de hormigas se desplegaran por mi piel. Es tan intenso que mi estomago se endurece y mis pies y manos arden, se queman. Otro frío aun peor me recorre. La incertidumbre de encontrarme ante un fenómeno que no debería ser en ese tiempo y en ese lugar.
Suavemente apoyo mis pies y como amortiguando el aterrizaje, doblo mis rodillas hasta acariciar nuevamente la tierra con mis manos. Una mancha oscura toma forma a medida que se despega de los árboles. Es una mancha uniforme. No pareciera tener ni cara ni extremidades, pero las veo. Sus ojos están clavados en mi y su boca entreabierta, como a mitad de una palabra, no emite el mas mínimo sonido, ni siquiera de respiración. A medida que se acerca, un olor agudo me toma por asalto, como si esta cosa se estuviera pudriendo por dentro. Me quedo petrificada a su espera. Sigue un camino lento, arrastrando su masa oscura. Como ido. Pasa a mi lado y solo me roza, como si yo no existiera. Lo vi perderse a lo lejos, sin poder sacar los ojos de su figura. Pude ver un resto de lo que podría ser su cabeza, bañado en un naranja brillante de atardecer. A su paso, dejó un camino marcado por el pasto podrido.
Volví en mí, me miré el cuerpo, las manos, los pies… nada había pasado.
Caminé alejándome de la orilla donde aquella extraña criatura se esfumó y allí fue cuando, sobre los verdes teñidos de vetas rojas, no las vi. Solo mi sombra. La criatura no se había esfumado, se había echado a volar con mis alas.
Me recosté junto a un árbol y lloré mares, lloré hasta casi deshidratarme, sin poder detenerlo… podría llenar decenas de aljibes con mis lágrimas. EL dolor de la pérdida solo era superado por el dolor del llanto, mis ojos se hinchan y duelen… mis costillas se doblan ante los espasmos… no recuerdo si en algún momento me alivié, lloré hasta dormirme.

Me despierto por la mañana bajo el árbol, recostada sobre la tierra, negra, húmeda y suave. Al apoyarme sobre mi brazo para contemplar el paisaje que me rodea, mis dedos se hunden en ella. Su humedad debe deberse a lluvias no muy lejanas que han saludado este paraje y dejado sus caricias de plata y mercurio, de cristales líquidos reabsorbidos por todo lo que me rodea. Tanta belleza sería imposible sin las caricias de la lluvia, pero desde que estoy aquí nunca vi llover…

Honduras - En memoria de Isis Obed Murillo

2009-07-06T15:28:00.002-03:00

Hambre… miseria. No más que un pequeño espacio en uno de los cuadros del tablero.
Miles de almas para apostar en manos de este sistema pérfido.
70 % de pobreza y sin capacidad de subsistencia propia, Honduras pasa los días de la Historia como tantos otros, olvidados y descartados. Rescatados solos para emitir un voto en algún organismo, ser base de maniobras de alguna potencia, ser el pequeño latifundio de algún poderoso y mano de obra de algunos varios patrones.
En uno de sus billetes, el Indio "Lempira" (héroe nacional de origen Maya-Lenca, que luchó contra los españoles, en defensa de la libertad y cultura de su pueblo). En los otros, unos cuantos gringos. Militares, estadistas. El de mas alto valor, lleva la cara del Dr. Ramón Rosa, quien fuera parte del gobierno de Marco Aurelio Soto, que también tiene su billete. Soto llega al poder como presidente provisional luego de obligar a José María Medina a renunciar. Este gobierno, además de declarar que se encargaría de “mantener el orden público” fue el que impulsó el primer proyecto de desarrollo capitalista en Honduras. Una más de las historias de los países oprimidos.
El riesgo es perder de vista que en esa Historia va quedando gente en el camino. La gente que muere y la gente que no vive o sobrevive. Niños sin futuro. Esclavos modernos. Dependencia hasta lo inaudito. Expoliación. Ese es el lugar que el capitalismo les ha dado en la Historia.
Una Historia que no difería demasiado en el último tiempo. Honduras, en mano de otro liberal, seguía gimiendo bajo los escombros del mundo. En una larga noche que no amanece. De pies descalzos y carros. De pobres pobres y ricos ricos.
Pero la tormenta se erigió sobre sus pies y son sus potentes puños golpeó a todo el globo. El imperio Yanky comenzó a sangrar… y su sangre infestada de veneno corrosivo, de acido, se desparrama por toda la tierra.
El temblor llegó a todos. Ante esta herida gangrenada, cada cual busca reubicarse para no perder sus intereses. Grandes movimientos de naciones se producen. Los burgueses están asustados… y preparan toda la artillería contra los pueblos que el sacudón despierte, contra los que aun duerman, contra nuestras espaldas que una vez mas recibirán el castigo por no estar de pié, por sostener sobre sus hombros un grupo de parásitos y sanguijuelas que, como carroña, se apiñan en la sangre del capital.
Honduras seguía su camino en la Historia, cuando el nuevo tablero que se esta diseñando llevó a sus gobernantes a buscar apoyo en países signados como malditos por el gran capital. Países que solo buscan también su lugar en el tablero y no precisamente patearlo, pero con un discurso de confrontación que preocupa a los burgueses asustados. ¿Qué pasaría si esas palabras fueran tomadas por puños de carne y hueso que las hicieran realidad?
Una idea intolerable, un ensayo de respuesta.
Como hace 30 años, Latino America se tiñe de rojo sangre y verde militar. Las botas del capital toman las calles y empuñan armas asesinas. Los países “civilizados” del mundo se llaman, se juntan, se escriben, se codean… La reacción del pueblo está en la calle, no hay tiempo para oficinas.
-¡Asesinos! Es un susurro que recorre las calles, hasta convertirse en una exclamación que toma los cielos. La atención es grande. Hay que resolver este problema por las vías de la diplomacia, de la política (pero burguesa). La OEA se debate en un laberinto. Piden por favor al príncipe negro un gesto de cambio, un gesto que evite que la noche cerrada que ha caído sobre Honduras traiga el recuerdo de la escuela de las Américas, de los desaparecidos, de los exiliados, de los asesinados, de las masacres coordinadas de las burguesías latinoamericanas y el imperialismo. Millones en estas latitudes odian al Tio Sam… Hay que evitar que el odio se corporice en estallidos de bronca en los rincones de los suburbios de la vida.
El príncipe negro hace una mueca de desagrado y esboza una lágrima de dolor.
No alcanza.
Una multitud se moviliza para reclamar la vuelta del presidente.
Un avión cargado de lastre no llega a aterrizar
Los asesinos abrieron fuego contra la multitud
La Historia se reescribe con nuevas vidas que terminan su historia allí, en el cemento.
Isis Obed Murillo tenía 19 años apenas. Quien sabe si siquiera pudo votar a aquel por quien se encontraba en el aeropuerto.
Fue, valiente, desafiante como tantos otros, de frente a sus opresores. De cara a las carabinas, contemplando con los ojos llenos de temor las figuras verdes que se apostaban en la pista. Pero no estaba solo, cientos de brazos mas se agitaban, y miles de voces repetían sus clamores. El estado de sitio. Los nuevos desaparecidos y asesinados. Los perseguidos, los de las listas negras… cada uno un motivo para erizar la piel de quienes gritan.
Los disparos.
Isis Obed Murillo cae al piso. Le dispararon por la espalda. Una bala entró por su nuca y ahogó en sangre su voz.
El camino desde que lo levantaron hasta el camión donde lo cargaron quedó regado de la sangre que escurría a borbotones.
El camino de la lucha de los oprimidos tiene un nuevo sendero de sangre.
La Historia de los pueblos oprimidos tiene una nueva bandera con cara de niño.
Nuestra piel tiene un nuevo motivo para erizarse y agitarse.
Nuestras bocas un nuevo nombre para exigir.
Nuestros puños, nueva fuerza para levantarse.
Los trabajadores del mundo deben ponerse de pié y gritar y exigir
TODOS CON EL PUEBLO DE HONDURAS

Corazon violento

2009-06-22T15:52:00.000-03:00

Todo está en movimiento, todo el tiempo. Porque incluso aquello que parece estático, si se mantiene quieto, retrocede.
Depende la velocidad que nosotros mismos llevemos, será la velocidad con que veamos pasar las cosas. A veces, las mas, sin darnos siquiera cabal cuenta de todo lo que a nuestro alrededor cambia, y de todo aquello que cambiamos.
Hay un momento donde nuestro libre albedrío toma cuerpo, se yergue sobre nuestro pasado mirando hacia delante. Hay momentos donde, definitivamente, nos damos cuenta de los cambios. Y en esos momentos, todo parece detenerse y la inercia nos duele en el estomago.
Por nuestra cabeza pasan imágenes, voces, roces, sensaciones… vértigo. Mucho vértigo… Son esos pasos que cuestan, pero que realmente hacen el cambio. Para bien o para mal dependerá de hacia donde caminemos, pero cada paso nos hace crecer, nos enfrenta a nosotros mismos, a nuestros miedos y deseos, a lo que somos, a lo que no queremos ser, a lo que apostamos..
Son pasos de vacío en el estomago. Muchas veces pasos salados y nublados de lágrimas. Los pasos que duelen. Los pasos en que dejamos pedazos de piel en el camino. Pero hay que darlos. Son esos pasos donde nuestras vidas cambian de rumbo, son las encrucijadas del camino que enfrentamos sin planos ni guías, en los que nos guiamos por la intuición, el corazón o la convicción, dependiendo de cuanto hayamos preparado el camino. Dejamos de ser para ser.
Construir. Pensar, querer, sentir, ponernos objetivos, un norte donde llegar y jugarse. Construir, el vértigo de transformar radicalmente nuestras realidades. Apostar. Arriesgar. Nunca esta garantizado el éxito, pero el intentarlo nos hace distintos. Cada uno de los minutos vividos, VIVIDOS, nos hacen. El vértigo de saber que depende de cada uno de nosotros. El punto donde ya no hay destino, ni providencia, ni azar ni devenir que decida por nosotros. El punto donde tomamos el mando del destino, la providencia, el azar y el devenir.
Jugarse. Arriesgar. Apostar. Actuar, acción…
Tomar conciencia que cada cosa depende de nosotros y comenzar a ser libres.
Vértigo Inevitable.
Cada paso depende de uno, pero si prestas atención, podrás escuchar muchos pasos mas a tu lado.
Si te gana el vértigo, cerrá los ojos y extende tus manos… entre varias, encontrarás las mias.
Ya te sentaste al juego. Estas son tus primeras cartas de la partida.
Felicitaciones.
Bienvenido.

Sueños y tormentas

2009-06-01T16:34:00.001-03:00

El sueño entrecortado me asalta varias veces en la noche. Me despierto con la cola de los sueños golpeándome agudamente.

Éramos varios en la sala. Tres o cuatro sentados a una mesa, como de oficina, con vidrio. Cuatro más en un sillón rojo y el resto como colocados sin querer, dispersos en la habitación. Cada grupo habla para dentro, aunque no logro escuchar lo que dicen, siento que me miran de reojo aunque me sienta omnipresente en realidad.

Solo uno no habla ni se comunica. Sentado en el medio del sillón, con las piernas entre abiertas y los codos sobre las rodillas, descansa su cara sobre sus manos mientras fija la mirada en un punto infinito. Parece muerto.

Me acerco para hablarle pero no se mueve, ni me mira. Una chica rubia sentada a su lado me mira y se sonríe. Desliza su mano sobre la espalda del hombre petrificado, le sube apenas el pullover verde por sobre la cintura y lo rasca dulcemente, sin dejar de mirarme.

Intento hablar y no me salen las palabras. La escena se ha congelado y todos voltean para verme. Ya no hablan. Sus ojos pasean desde la cintura del hombre hasta mi cara una y otra vez.

La casa era enorme, antigua, muy pero muy blanca con marcos altísimos pintados de negro, al igual que las barandas de las escaleras.

Salgo desesperada de la habitación y lo llamo. No responde.

Vuelvo a entrar y ha cambiado su posición. Ahora se encuentra en la mesa, riendo y conversando animadamente. Nuevamente intento hablarle, gritarle… pero no me salen las palabras. No quiero que nadie escuche. Le entrego en mano un celular marrón, viejo. Le digo que lo encontré y es de el. Por primera vez detiene sus ojos sobre mí y se niega a tomarlo. Me enojo y se lo pongo en la mano. No se porque se me ocurrió que era de el, solo lo sabia.

Salgo nuevamente de la habitación y entro en otra muy alta, donde no podía ver el techo. Podía inferir que existía porque una enorme araña de luces, negra, apagada, colgaba en el medio del cuarto. Bajo ella, una mesa de bronce negra con un vidrio. Reinaba la oscuridad. Todo se veía gris por el propio reflejo que emitían las paredes blancas. Una luz apagada.

Llamaba al celular e intentaba una vez mas establecer una comunicación con ese hombre. Lloraba y solo podía repetirle: - No. Esto ya es demasiado. Una cosa es que estés con ella y otra muy distinta es que delante de mí se rían de esa manera. La vi tocándote la espalda, amorosamente, delante mío, y vos no decías nada.

Completamente enojado me decía que no. – Eso no es así. ¿Dónde viste que me tocara? No quiero que me molestes más. No esta mal que me toque si quiere. Soy libre.

- Pero te estas contradiciendo. Me negas que te tocaba y después me decís que esta bien

- No molestes

- Pero me hace mal

- ….

Entre indignada nuevamente en la sala. Esta vez, todos reían sin sonido, y me miraban. Le arrojé el teléfono y le dije que no quería saber nada con el y salí corriendo.

En la calle corría agotada, queriendo alejarme de esa muchedumbre. Pero me seguían. Salieron corriendo tras de mi.

En el camino tropecé con un payaso y una bailarina, que sostenían una barra a la altura de mi cintura. Estaban bailando y para poder seguir en mi camino debía pasar bailando por debajo.

Realmente no podía entender. Lo último que quería hacer era bailar. Esa gente tan feliz danzando en la vereda y yo que simplemente quería huir. Pensé para mis adentros que pasaría igual, pero que estaban locos si creían que me pondría a bailar para poder hacerlo. Puse mi rodilla derecha en el piso, junto a mi mano izquierda, para tomar envión y seguir. Pero bajaron la barra y la tiré con mi cabeza. La barra era de hierro muy pesado y el dolor que sentía era muy agudo. Había quedado mareada y me sentía culpable de haberla tirado. Me sentía enormemente torpe y entupida. El payaso, la bailarina y la muchedumbre que me seguía me rodearon y me echaron en cara el haberla tirado, el no haberme detenido a pensar por un momento como pasar y haberles arruinado el juego. Mire a los costados buscando algún gesto de apoyo, alguien cuerdo dentro de esta locura, pero a mi lado solo tenia una vieja, muy vieja, en silla de ruedas. Entonces me di cuenta que la barra la había golpeado ella, al querer pasar y no poder agacharse, y que al tirarla me había golpeado. Una sensación de alivio me invadió y quise explicarles lo que había pasado, pero se enojaron aun más y se abalanzaron sobre mí. Esa fue la última vez que desperté en la noche, completamente angustiada.

Eran las 5 am y todavía tenia una hora más para dormir. Pero fue en ese momento donde no pude más y estallé. Lloré y lloré todo junto. La tristeza y la bronca. Ya no me importaba cuanto solucionara… tiraba de las sabanas y la colcha como si desgarrara mi propia piel. Quería arrancarla. Hundí mi cara en la almohada para ahogarme. El ya lo sabía y no me dijo. Rebotaba en cada latido que sentía en la cabeza. Lo sabía y lo ocultó. ¿Y ahora que puedo decirle? Me sentía acorralada. Todo lo construido se había desmoronado, no sentía el piso bajo mis pies como para pararme solidamente en intentar de nuevo. Aunque quería. Todo se transformaría ahora en un chantaje interno cotidiano. No molestar, no cuestionar, fingir… porque al fin y al cabo era yo la que caía en el vacío. Buscaba y me costaba convencerme de que había algo mas que no haya sido atacado por la tormenta. Me sentí rehén. Toda la casa tenía partes de él. Estaba completamente atrapada. Quería intentar pero a la vez me angustiaba un certeza… que no quería. ¿Cómo hacer? Esto era la tristeza.

Y es allí donde los pensamientos daban paso a la bronca. Justo ahora! Los últimos días había intentado liberarme, creer, entregarme sin miedo ni desconfianza. Autoconvencerme que lo que construía era sólido. Trabajaba sobre una difícil superficie de adobe que se había mojado con las tormentas, pero convenciendome que podrían surgir ladrillos de piedra donde hasta ahora había barro. No era el mejor momento, definitivamente no era. Necesitaba un poco de tiempo para pisar segura. Para sentir que no había nada que cuestionara o pusiera en peligro aquellos que teníamos entre las manos. Pero la tormenta se desató con toda su furia, arrastrando los escombros. Yo solamente quería un paraguas,

Pero no lo pensaste…

Telarañas

2009-06-01T16:28:00.001-03:00

Es inevitable. La noche se llena de telarañas oscuras, que te atrapan, te enredan, te ahogan. Hay también, voces y sombras. Te hablan y se conjuran para que te pierdas. Te engañan y se sientan a tu alrededor para reírse de tu desesperación.

Es inútil pensar, ya de antemano se que no podré sacar nada bueno. Tampoco escribir para desahogarme, salvo que la lapicera se transformara en cuchillo y la hoja pudiera ser desagarrada en cada trazo. Pero no. Lo mejor es dormir.

El sueño no acude aunque lo llame. Como si se hubiera confundido de cama, pasó de largo y no quiere volver. Me muevo. Me acomodo. El frío se burla de la estufa, de las frazadas, de las perras, de la ropa de abrigo. Como si supiera que me siento repentinamente vacía, se esfuerza por ocupar cada uno de mis rincones. Mi estomago es el primero en ser atacado y, lamentablemente, solo resiste mi cabeza a la que, paradójicamente, no le vendrían mal unos cuantos grados menos.

Recurro a la lectura. Pero no puedo concentrarme y solo me detengo en algunas palabras que es como si tuvieran eco interno. Al leerlas de pasada, quedan retumbando en mi cabeza y ya no puedo seguir el hilo del relato. Engaño. Placer. Sexo. Mentiras.

Termino el libro y me dispongo a dormir. Las lágrimas explotan en los ojos pero no salen. Una intensa mezcla de tristeza y bronca no se definen sobre cual descargará primero. Por el momento las lágrimas esperan la decisión.

Las imágenes se suceden. Diálogos y palabras brotan del recuerdo. Las lindas imágenes son barridas en un arrebato de auto protección. No quiero aferrarme a aquello que siento que se cuela por mis dedos. Las otras intento eliminarlas sabiendo que nada podré resolver en ese momento. Pero es allí donde se descubre el verdadero motivo de inquietud. Nada podré solucionar ahora. ¿Pero habrá algo que pueda remediar con la luz del día? Me respondo que no repetitivamente, mientras intento autoconvencerme que si. Pero es en vano. Apago la luz y me estremezco con el frío. Siento que me han empujado a un abismo del que no veo el fondo. Caigo infinitamente y en el camino tengo tiempo de buscar a todos lados para ver de donde agarrarme y no seguir cayendo, no estrellarme contra el fondo. Pero todo pasa muy rápido y no me decido por ninguna rama.
Me veo obligada a hacer un pequeño balance más allá de los últimos tiempos. Termino de desmoronarme y me duermo

Pilk... primera parte

2009-05-29T16:27:00.002-03:00

Fueron noches frías, pero no se sentían. El fuego alimentado minuto a minuto con las maderas de los pallierts rescatados, vaya a saber uno de donde, calentaba mas alla de sus propias fuerzas.
Recuerdo las primeras conversaciones, sobre la grava del estacionamiento.

El detalle de los bancos improvisados para las mujeres que nos acercabamos a ver si necesitaban algo.
- Venimos a ver en que podemos ayudar
La exaltación y la bronca de los trabajadores brotaban por todos lados. Impotencia, ira contenida… la explotación de años catalizaba en puños que se blandían en el aire con los dientes apretados… las palabras volaban de los labios en afilados cuchillos de amenazas y enojos.
- Si, si… vos tendrás mucho huevo pero yo tengo mucho ovario y con eso no alcanza.
Silencio… comenzó realmente la charla.
Sorprendidos, nos decían:
-¿Y sus maridos no dicen nada que estén a esta hora acá?
El tiempo les haría entender esas sombras de los pies que tendían a confluir a altas horas de la noche. Poco mas de dos semanas bastaron para que esos mismos pies, sumados a muchos, muchos mas, saltaran de alegría sobre el pavimento mojado y bajo la lluvia “que no deja de joder”…

Luego de aquella primera visita, se sucedieron gran cantidad de cosas para recordar.
Comenzaron desde adentro. Enfrentaron a los matones de la burocracia, que como es su costumbre, defienden sus propios intereses y no los de los trabajadores, y a costa de golpes si fuera necesario. La multinacional Pilkington desarrollaba en sus entrañas a su propio sepulturero. Para que no crezca intentó aislarlo, dejarlo encerrado, hasta sin agua y comida. El propio comisario fue a hablarles en nombre de ella. En ese momento les hablaba, les decía que la empresa quería negociar y que no se muevan de ahí adentro.. que se queden tranquilos y quietos… sobre todo quietos (total ya se cansarían). Ese día les habló, pero sabía que en nuevos encuentros podrían no mediar las palabras. Por ahora, el trabajo sucio, lo haría el sindicato con su patota, una vez más. ...

Desierto

2009-04-09T10:39:00.004-03:00

Es una historia extraña que escuché una vez de un pescador, que la escuchó de un compañero cuando intentaban distraerse en medio de una tormenta, quien dice que se la contó a su abuelo un viajero que llegó desde tierras muy remotas y que, según cuentan, luego desapareció extrañamente.

Es que te resultará extraño hijo, pero dicen que aquí antes había un desierto enorme, enorme. Un muro aparentemente compacto pero de una delicada vulnerabilidad. Arena. Arena. Arena… Granito sobre granito. Imagínalos, uno al lado del otro… otro sobre alguno… alguno pegado a otro... La mayoría estaban pintados de una suave escala de amarillo mientras que otros, destilaban color ámbar y daban, en la totalidad, un brillo especial a la superficie. Algunos perfectamente esmerilados, redondos. Otros, menos uniformes, no parecían erosionados ni gastados por el tiempo, sino más bien gestados a los golpes. Así, la masa compacta. A simple vista era como una manta rústica tejida por la historia, acomodada desprolijamente sobre la tierra. A un lado de ella, el horizonte y los cientos de cuerpos celestes. Del otro lado el infinito, y los cientos de cuerpos. -¿Pudiste verlo? Cerrá los ojos y sentí. Algunas veces el paisaje es desolador, desesperante, monótono. Otras veces se vuelve bravo y peligroso, como las peores tormentas marinas. Surge de sus entrañas la ira de los siglos y se convierte en una trampa. Algunos han llegado a decir que, agudizando el oído, se podía oír música… pero sólo algunos, no todos tenían ese don.
Sobre su espejada superficie a veces habita vida. Viajeros que llegan a su puerta siempre, sin invitación. Son pocos los que se atreven. Algunos se sienten perdidos, otros mueren de sed, otros se entregan a contemplarlo y cruzarlo sintiendo el calor en pleno rostro y disfrutando, o simplemente dan un rápido paseo, hundiendo apenas sus pies en la arena para no quemarse con ella, para no caer en la tentación de recostarse en la superficie blanda y confiarse, corriendo el riesgo de morir de sed. Así, muchos viajeros atravesaron por aquí, y dejaron huellas que el viento rápidamente borraba… otras mas profundas simplemente se fueron cubriendo con nuevos granitos de arena de nuevas rocas desgastadas, desde vaya a saber uno que lugar. En fin, a los ojos, un cielo de arena ocre casi perfecto, que convierte el verdadero cielo en mar.
La repetición de los tiempos seguía su curso. El día y la noche marcaban el ritmo de la vida abriendo y cerrando sus brazos de vacía inmensidad. Pero que un día, un viajero se perdió y se encontró en este desierto sin querer. Este viajero era distinto. Sorprendido pero a gusto, recorrió cada rincón, jugó con la arenilla, desenterró objetos olvidados en la historia, puso al desnudo cada uno de los espejismos que se le presentaron. El oleaje del arenar se detuvo ante su marcha. Lo dejo andar… lo dejó llegar a los lugares no explorados, aquellos en que la arena es mas blanda, mas blanca, mas suave, mas frágil… donde el caminar se hunde en cada paso, llegando al fondo del desierto, tocando sus nervios y los tesoros escondidos en la superficie enterrada. Transcurrían así los días, y las noches se volvían cálidas. La inmensidad recostaba gustosa de cara al sol, sintiendo las cosquillas del viajero en sus entrañas. Pero el viajero era un nómade, curioso por naturaleza y sumamente inquieto. No le alcanzó con encontrar un oasis real que no era espejismo y que el desierto le cedió luego de haberlo escondido por años. Comenzó a recorrer en círculos cada metro cuadrado, sin parar, iba y venía. Ya no dormía… solo caminaba. Como en un profundo transe, casi inconciente, hundía cada vez más sus pies en la arena, hasta las rodillas. Le costaba caminar y desgarraba el orden de la arena en cada paso. El desierto se resintió, se sacudía. El movimiento inconstante lo ponía nervioso. Intentó levantar nuevas tormentas de arena, lanzar los escorpiones más venenosos, los espectros mas horribles… pero no podía, todo intento era en vano. Había relajado sus entrañas, su inmensidad se volvía inerte. El viajero continuaba en sus rítmicos movimientos, sus febriles danzas, sus interminables exploraciones… hasta llegar a un lugar que nunca antes había visto. Algunas flores extrañas y arena más compacta le llamaron la atención. Pisó, la arena estaba húmeda. Tanto movimiento había abierto una grieta en la tierra mas profunda del mar de arena. Cansado pero extasiado por el hallazgo, cayó de rodillas y acarició suavemente la humedad. Hundió sus dedos, sus manos y comenzó a escarbar. Sacó las flores a un lado y cavó hasta llegar a un cauce de agua. Éste era un torrente potentísimo que ante la nueva entrada de aire y luz desvió su curso, arrojando al viajero de espaldas sobre la arena, pasándolo por encima, dejándolo casi ahogado. Cuando volvió en sí era de noche, una noche bien cerrada, y se encontró sobre un médano. El lugar se había vuelto frío y no emanaba el cálido dorado de antes.

Cuando pudo ver mejor, se encontró rodeado de agua. El desierto no era ya desierto. Toda su superficie se encontraba inundada de catástrofe líquida, barrosa, de granos de arena que se resistían revueltos en el agua que todo lo invadía.
El sol salió nuevamente, débil pero seguro… tal vez con el tiempo ayude a secar el agua y vuelva a ver a su compañero el desierto, para seguir jugando con sus arenas a dibujar figuras del mundo.

Mientras, nosotros podemos sentir el desierto en nuestros pies, cuando entramos en el agua. ¿Sentís como la arena estremecerse en tu piel?. El agua se agita y forma las olas que nos bañan, porque el desierto respira bajo las toneladas de agua. Todavía vive. ¿Qué porque el agua se volvió salada? Porque llora, hijo. El desierto llora desde las profundidades… Extraña al viajero.

Cae el muro de la calle (wall street) y se construyen paredes

2009-04-09T00:53:00.001-03:00

Como si ya no fuera suficiente con el muro diario que esta sociedad levanta ante los trabajadores y los sectores humildes. El muro que divide la vida diaria del trabajador de su patrón. El del transporte publico hacinado y riesgoso. El de la educación deficiente y casi como lujo. El de la salud publica insalubre. La del dengue. La de los barrios precarizados.

Las contradicciones que ellos mismos crean son las que los asustan. Construyen un muro para escapar de lo inevitable. Cada uno de sus bloques y ladrillos se volverán contra ellos. Cada muro diario será destruido y barrido por la fuerza poderosa de los trabajadores, arrollados por la historia, se transformaran en lapidas de los verdugos, y en adoquines para que por fin la historia continúe su desarrollo.

CANSADA

2009-04-06T16:22:00.002-03:00

La mañana comenzó con frío y, aunque divisa el sol por la ventana, el frío se ha pegado a sus huesos humedeciendo en hielo los músculos… pero no los nervios.
Esta cansada. Se sabe profundamente triste y confundida… pero esta muy cansada. Un poco ha perdido el rumbo. El agobio ha ido ocupando lugares estratégicos pero no ha dado el asalto final aun. Se metió en el epicentro de la pandemia, vacunada, pero con poca convicción de estar protegida, por lo que el miedo sacude cada tanto, en graves espasmos, sus órganos vitales.
Lo peor de todo no es todo, lo peor de todo es que le cueste mirar por la ventana.
Su vida se pasea delante de sus narices, arrastrándose como una momia moribunda… la mira a los ojos y le pide ayuda.
Se ha convertido en instrumento, el arco al frotarla la cortajea, hiere su piel, la marca y extrae de lo más profundo de ella los mejores sonidos. ¿Cuál es el precio? Teme ensordecer. Teme que luego de todo lo hecho, se este derramando entre sus dedos una última melodía. Esta ensordeciendo. Ve del otro lado de la ventana el sol, supone que habrá más música…
Se debate en pensamientos mientras su estomago se quema en la acidez.
- Que queres?
- Querer
- No queres?
- Si
- Entonces?
- Quiero seguir queriendo, y no quiero. Por eso quiero
- Y la música?
- Tal vez no sea mi música. Tal vez escucho solo los sonido que mis oídos pueden percibir, pero hay otros que no escucho y siento. Esos me hacen mal.
- Es el músico?
- No, el músico y el instrumento. Porque tenemos voluntad. Yo quiero sonar. Me niego a resignar las melodías que escuché, por eso intento.
- Y cual es el miedo entonces?
- Que las heridas me dejan sorda. Siento tanto que por momentos me vuelvo insensible. Mi cabeza atropella mis sentidos e intenta retomar las riendas del asunto. Quiere poner orden…
- Tal vez sea lo mejor. Te siento ahogada. La garganta se cierra y el aire duele cuando entra
- Lo se, claro que lo se. Una y otra vez me repito que es la última vez. Una y otra vez me auto convenzo que no me expondré mas… y una y otra vez caigo.
- Porque?
- …
Los ojos se acalambran por la acumulación de sal. Los mares más bravos se escondieron tras sus pupilas y pugnan por salir. Sus músculos se escapan de su piel y la resquebrajan, buscan oxigeno. El piso se mueve bajo sus pies y se marea. Pierde el equilibrio. Teme. Se siente pequeña, impotente. Se siente a la merced de los climas intempestivos, de la naturaleza indomable. Pero es la misma melodía que la moviliza la que le brinda pequeños momentos de calma antes de volver a la zozobra.
Teme, teme haber roto la ventana sin darse cuenta. Tener un pie fuera sin saberlo. Teme que los dolores sean parte de las cortaduras. Teme no haber intentado lo suficiente. Teme haber intentado demasiado. Teme escuchar melodías que no son tales. Teme una realidad inventada.
Quiere querer. Debería quererse.

Una delgada sombra

2009-04-06T00:51:00.001-03:00

Una delgada sombra, casi transparente, se coló por la hendija de la puerta hasta escabullirse en la cama. Sigilosa y volátil.
- ¿Que beneficio obtengo de fijar tu imagen en mi mente y recostarme con ella toda la noche? ¿Qué no duermas con otra?
- Tal vez.
- ¿Y vos que buscas? ¿Demostrarlo?
- Talvez.
- Y ¿Es ese un real beneficio? Si lo buscas. Te gusta coquetear con los límites
histéricamente. Es parte de tu esencia. ¿Es entonces un beneficio ser la garantía de la histeria? Mejor desanrollala, enfrentate a ella sólo con tu sombra. Rompé la histeria porque ya nada te obliga a serlo. Sos libre. No se necesita confrontar constantemente con una cárcel para recordarse libre. Claro que ser libre no es sólo Serlo. También es saberlo ser. Lo que necesito sentir no es lo que así puedas demostrarme. ¡¿Que sentido tiene un dique para contener el agua…?! si el agua no se mueve se pudre. De otra manera la libertad no existe. El dique se vuelve esclavo de la libertad del agua.
Terminó su parlamento y miró entre lágrimas a la sombra. No eran lágrimas de bronca, ni de enojo. Eran lágrimas extrañas, paridas de la misma sensación de no poder detener lo indetenible. De pararse de una vez por todas frente a lo inevitable. De intentar sentirse libre de esa histeria y ver que queda cuando ya no queda nada de ella.
La sombra vaciló un momento, una pequeña brisa entró por la ventana y la sacudió. Ella se estremeció a la par. Le mostró sus callosidades a penas perceptibles en la penumbra para que entendiera que hablaba en serio. La sangre que brotaba cicatrizaba al contacto con el aire. El proceso se había hecho cada vez más rápido con las repeticiones.
La sombra se escurrió por entre las sábanas y voló por la ventana. Ella volvió a recostarse. Sabía que amaba esa sombra. Sabía que la sombra no la amaba, pero lo intentaba. Pero a la vez seguía buscando. Necesitaba seguir siendo sombra. Ella no quiere sombras, ni quiere serlo. Dormirá y despertará todas las noches y días que pueda llevar hasta que entre de cuerpo entero, con su sombra en el bolsillo… O hasta que ella, por fin, ponga llaves en la puerta y no espere mas.

Harta que nos roben la historia!!!

2009-04-01T11:47:00.005-03:00

Es increíble las mil y un maneras en que se borra la historia. Es como si la memoria no nos perteneciera a nosotros. Hasta eso nos han expropiado.
Chorradas de tinta, metros de cinta, horas y horas de audios e imágenes… La historia nos es ajena. Nos la hacen ajena…
“Ha muerto Alfonsín, el padre de la democracia”. Desde ayer, no hay otra cosa en la radio, en la tele, en los diarios… “Quien comandó la consolidación democrática”… “quien manejó la política con honestidad y coherencia”… Y un largo etc donde los radicales, los radicales K, los radicales independientes, los cobistas, los radicales del Ari, de la CC, los peronistas K, los peronistas, los re peronistas, los mas peronistas, los peronistas pro, los peronistas ni opositores ni oficialistas… todos lloran y rasgan sus vestiduras.

¿Pero las cosas son realmente así? ¿O es este un cuento más de esos que nos venden a fuerza de minutos en el aire como la inseguridad?
Empezando por el principio. El partido radical, del cual Raúl Alfonsín era uno de los principales referentes, no sólo ha llevado adelante las represiones históricas más brutales contra los trabajadores y el pueblo, como en la patagonia rebelde, la semana trágica etc, dando honor a su apodo de “gorilas”… sino que ha realizado un apoyo directo a la dictadura del 76 con cientos de funcionarios políticos en la historia mas reciente. Esa dictadura asesina, la de los 30000 compañeros desaparecidos, la de los bebes apropiados, la de la tortura y persecución política… la que buscó cortar a fuego el desarrollo de un movimiento obrero que amenazaba cada vez mas seriamente las ganancias y propiedad de los grandes capitalistas. Esa dictadura, que los grandes capitalistas pidieron a gritos y los partidos peronistas y radicales avalaron. Esa dictadura, luego de años de terror y sangre, comenzó a ser profundamente cuestionada por los trabajadores y el pueblo pobre. No fueron los partidos radical ni peronista quienes la enfrentaron cara a cara. El malestar crecía. Luego vino Malvinas, un manotazo para intentar salvarse que se volvió en su contrario. Las grandes masas populares realmente querían vencer al imperialismo ingles, hacer pagarle todos los años de expoliación vividos… veían en la guerra la posibilidad de libertas, pero los militares genocidas no.
Se desarrollaron las movilizaciones, los paros, las distintas acciones que surgían… Los capitalistas supieron que era el momento de dar por finalizado un ciclo. Los asesinos habían cumplido un objetivo, habían aniquilado una generación de revolucionarios y compañeros combativos. No sólo habían preservado las ganancias de los capitalistas sino que las habían mejorado. Habían sentado las bases para un nuevo modelo económico, redefiniendo el juego del reparto de la torta a favor de ellos. Así que ya era mejor devolver la democracia “al pueblo” antes que arriesgarse a que éste continúe buscando tomarla por sus propios medios.
Llegaron las elecciones. Llegó Alfonsín. Llegó a desviar un camino iniciado por las masas de cuestionamiento profundo al estado. Vino a decir que hay que volver a la casa, que con la democracia que come, se cura y se educa. Que esperemos que la democracia nos dará lo que nos corresponde. Incluso la justicia. Los juicios a las Juntas, mas bien salvaron a los genocidas de no ser linchados en la calles. Pero las cartas estaban echadas. Por los servicios prestados: OBEDIENCIA DEBIDA Y PUNTO FINAL. Vino la hiperinflación, los Australes, los saqueos… El pacto de Olivos, la entrega del poder a Menem… las privatizadas, los despidos… la consolidación del camino trazado por la dictadura genocida… el resto es historia mas conocida.
Los compañeros muertos en la dictadura son nuestra historia.
Los jóvenes muertos en Malvinas son nuestra historia.
Aquellos que enfrentaron la dictadura en lugar de colaborar con ella, son nuestra historia.
Los 30000 desaparecidos, los trabajadores y estudiantes que se organizaban para cuestionar el orden establecido, son nuestra historia.
Aquellos que siguen hasta hoy peleando por el juicio y castigo a los genocidas y no se comieron el discurso de los radicales y peronistas, son nuestra historia.
Los miles que murieron de hambre, que murieron bajo las balas de la represión policial en los saqueos son nuestra historia.
Las decenas de compañeros muertos en la democracia como Teresa Rodriguez, Victor Choque, Fuentealba… son nuestra historia.
Los miles de presos y procesados políticos en democracia, son nuestra historia.
Los muertos por gatillo fácil, son nuestra historia.
Los muertos del 19 y 20 de diciembre bajo el gobierno de la Alianza, La desaparición de Julio Lopez bajo el gobierno de los K… También son nuestra historia.
Nos venden otra historia, donde nunca tenemos nada que ver y todo es producto de personalidades, intrigas, complots, pactos…
Esta es nuestra memoria, la de la historia en que somos protagonistas.
Esta no es nuestra democracia. Es la democracia de los capitalistas.
Queremos nuestra democracia, la de los trabajadores y el pueblo pobre. Continuaremos haciendo nuestra historia.

Un cuento de otoño.

2009-03-30T16:17:00.003-03:00

Había una vez una hoja, como casi todas las hojas… pero esta pensaba y dejó una historia que le contó a un gusano de la tierra que la transmitió por generación en generación hasta convertirse en leyenda, en un lindo cuento pero que solo unos pocos creen.
Esta hoja nació pequeña, como otros cientos de pequeñas. Amarilla. Delicada. Fue una mañana de una temprana primavera, con los primeros calores de un agosto rebalsante de frutillas. Y aunque temprano, era de las más remolonas. Los tiempos alterados de climas entreverados habían dando varias tandas de hojitas anteriores… ella, era la mas jovencita. Se desplegaba perezosa, mirando a todos los puntos cardinales. La vista era impagable, una de las ramas mas altas… El tiempo pasó y la volvió verde. Día a día se mecía en su rama, al sol, tomada fuertemente de la corteza de la rama, aferrada a la vida. El temor de soltarse de ella la despertaba en pesadillas las noches de tormenta. Se sentía tan poca cosa que el miedo era mas grande que ella. Es que ella lo ignoraba, pero cumplía una importante función en aquel frondoso árbol, al igual que los cientos de hojas verdes que la acompañaban. Todas parecían iguales, y todas cumplían una función… pero ninguna se miraba. Sólo miraban la rama, el tronco, la corteza que las ataba a la vida. Le rezaban, la aclamaban, cumplían con lo exigido. Claro, suponían que ellas, siendo tan pequeñas, dependían enteramente de ese maravilloso tronco, de ese ser gigante que podía resistir los vientos y tormentas, aquel sobre el cual los pájaros se enamoraban y construían sus nidos. Le debían la vida. A pleno sol, las ramas se erguían y las hojas agradecían al árbol el privilegio de que las haga llegar tan alto… casi de cara al cielo. Claro que aquel árbol no las alzaba al cielo ni por amor ni por bondad. Pero ellas lo desconocían. Este árbol necesitaba que ellas, como pequeños paneles solares, tomaran con sus fibras todo el sol que pudieran para así darle de comer. Ellas recibirían un poco de alimento, el suficiente como para seguir resistiendo tomadas de la rama, mientras el árbol llenaba su tronco de energía vital.

Pasaron los meses y comenzaron a sentir frío. Las hojas tiritaban de frío y de miedo colgando de las ramas. Sabían que algo extraño se avecinaba. Notaban que el árbol retraía sus raíces, algunas ramas se precipitaban con fuerza en el vacío y crujía. El sol ya no era el que era antes y se sentían débiles. El temor se apoderaba de ellas, y pedían ayuda al árbol, que no respondía a las consultas.
Algunas comenzaron a perder el color. Comenzaron a morirse, se marchitaban día a día casi sin poder evitarlo.
Así las pudo ver caer. Una a una al principio. De a decenas luego. Las veía yacer en el piso, crujiendo bajo los pies de cualquier caminante anónimo. El espectáculo mas triste era ver aquellas pocas que se resistían a caer, y quedaban agarradas por un filamento a la rama y se retorcían en el aire. La hoja temió que el tronco también se secara y se precipitara sobre la tierra… aunque no evidenciaba rastro de sufrimiento, ni hambre. Por las dudas seguía aferrada a la rama, se contorneaba formando maravillosas formas, buscando llegar a la mayor cantidad de luz posible, luchando por alimentar como fuera al tranco que la sostenía. Para que no cayera. Para que no la dejara morir. Pero el esfuerzo era en vano y comenzó a verse ocre. Sus puntas se endurecieron y quebraron. Ya quedaban muy pocas tomadas de las ramas, que se erguían al cielo como cadáveres insepultos suplicando clemencia a la muerte.
Sintió un tiron, se desprendía. Cayó suavemente sobre el piso, sobre un colchón de pequeñas hojas ya muertas hacia días. Y por fin lo vió. El tronco no moriría, ya había extraído de ellas toda la energía que podía y veía… a lo lejos, en las ramas mal altas, pequeñas cabecillas de nuevos verdes que asomaban.
Maldijo su ceguera. Maldijo no haberse soltado antes, como muchas veces soñó, para viajar a rincones lejanos, conocer otros lugares, otras hojas, y decidir donde reposar para alimentar nueva vida. Ahora se encontraba a los pies del tronco que había succionado su savia, condenada a seguir alimentando su tierra, aun después de muerta, abonando sus raíces.
El ciclo comenzaría devuelta, hasta que llegue el día que las hojas todas, aun verdes y jóvenes, se tomen de las brisas de un viento vagabundo y hagan su propio camino, abandonando al tronco que no será nada sin ellas.

UNA TARDE CON SABINA

2009-03-27T16:19:00.001-03:00

Varias veces creí,

hasta que una vez morí de amor.

Ahora,

varias veces agonizo.

Doy fe,

testimonio fehaciente,

que es posible llevar astillas en el corazón,

si se aprietan los dientes.

Y esas…

esas son las peores.

No detienen el corazón,

ni duelen cotidianamente,

pero hay ciertos latidos

en que mas se clavan y estremecen.

Sentir así es casi insolente.

A pesar del tiempo estar doliente.

Mirar al cielo y ver un tope,

olvidar la noción del infinito,

hacerse amiga de las sombras,

que no te reconozca el olvido.

2009-03-13T09:57:00.003-02:00

No existe, asi que
creé un alma para que la acaricies...
con
masajes en mis piernas,
perforaciones en mis oidos con
locuacidad en tus palabras.
El agua sigue donde estaba,
pero un poco mas tibia.

En la revolución tal vez surja el amor

2009-03-06T16:14:00.002-02:00

Yo no prefiero escuchar mentiras piadodsas.

Duele mucho, mucho… y lo que mas duele es querer tu abrazo para que no duela más.

Gracias por la sinceridad. Desgarra, pero ahora puedo entender casi todo.

No se puede querer querer mucho tiempo.

Una sola vez me enamore… y esta vez sentía que podía llegar a hacerlo. Había logrado derribar algunas paredes y avanzaba sobre mis más grandes miedos. Pero en el último salto no vi que del otro lado solo había zanja. Ahora estoy ahí, respirando barro, con el estomago lleno de tierra y lombrices en los ojos.
El lento camino de reconocerte en cada cosa, una vez que comienzan a resultarnos un tanto ajenas. Una frase en la radio dispara el llanto. Un te con anís trae el recuerdo de una casi única cosa linda que te leí escribir casi con seguridad sobre mi.
Es el momento del despegue? Tan pronto?
Caminaba escudriñando el piso. Camine mirándote a los ojos y no vi la piedra, no quise verla pero la sentí. Se activa la señal de alarma. Operación blindaje. El agua salada no ha limpiado suficientemente bien aun la piel… arderá por mucho tiempo.

El momento en que las “líneas de expresión” se hacen surcos… se hace tarde… se hunden en la piel y rasgan la carne.
No quiero dejar de quererte, aunque no pude querer como quería, tratare de querer como se pueda. Una raya más en la sucia pared de cemento. La casa se vuelve del gris de las prisiones y del otro lado de los barrotes de la pequeña ventana se ha nublado. La humedad baja por los muros y arrastra suciedad que dibuja surcos dibujando más barrotes donde no los hay. El vacío se llena con el humo. EL silencio con los sonidos de la panza que se retuerce aun, cuando el resto del cuerpo se ha aflojado tras la caída.
Tiene temor de releer la sentencia. Ambigua, como toda ley, escrita por un abogado perspicaz e inteligente. Pero sabe, en su interior, que el veredicto es grave. Vienen a su cabeza los fantasmas del pasado. Llaman al teléfono para no decir nada… paradoja terrible del destino. Golpean con su presencia omnipresente como si supieran… y le dan a la escena un alo mucho más trágico. La celda se llena de los condenados y cientos de voces hablan a la vez creando un gran caos en el silencio.
Oí: - En la revolución tal vez surja el amor.
Si acordamos que el amor es un sentimiento que se genera de determinadas relaciones humanas, si esas relaciones son revolucionarias, será el mejor amor que se pueda intentar en esta sociedad capitalista. Pero la revolución no lo garantiza. Puede no surgir ese amor, y en ese caso lo revolucionario es ser conciente de ello y superarlo.

MURAL

2009-03-03T15:21:00.001-02:00

MURAL QUE PINTAMOS PARA LOS TRABAJADORES DE DISCO DE ORO

SIRENA

2009-02-10T20:56:00.001-02:00

Volaban las gaviotas, como fugaces sombras, sobre el enorme estanque de agua salada que cantaba junto a los pasos de la sirena. Esta sirena había olvidado ser sirena y arrastraba torpemente y con gran esfuerzo lo que parecían extraños pies. No terminaba de entender el porque del dolor de sus pasos, y sus lagrimas iban copulando con el mar a medida que caían. La noche anaranjada de recién llegada, se posaba sensualmente sobre el agua, para acariciarla mientras se agitaba en convulsionadas olas. Llegaban hasta las escamas de sus pies las caricias de espuma que derrochaban en su acto de amor. Esas caricias le hacían olvidar el dolor de los pasos. El silencio era total, solo se escuchaban los acordes del acople. Hasta el viento parecía detenerse, como su respiración, ante el hipnotizante espectáculo. El poco viento que quedaba había volado sus ideas y su mente en blanco fijaba los ojos en el infinito del fin, sin ver nada, viendo todo. Ya no se debatía en ser sirena o no. Solamente sentía. Había sal en el aire, y se pegaba a su piel, abrasándola, como una extensión de la inmensidad acuática. La bruma entraba por sus pupilas y brillaban sus ojos con la luz de la luna. Las estrellas no se veían, pero no se había dado cuenta del detalle. Ida, transitó la orilla. El mar en su vaivén la invitaba a la danza. Ella dudaba si podría bailar siendo sirena. Mojó tímidamente sus pies, sus tobillos, sus rodillas. Sintió dolor en sus huesos, las extremidades que había formado tras años de escapar del agua no eran tan fuertes. La tentación era enorme. El agua subía, o ella se hundía… quien sabe, ya no importa. Se dejó llevar para sumarse a la fiesta en la que había creído no estar invitada. Se recordó sirena. Se entregó a la luna reflejada en la marea. La sal llenó su boca, besó su paladar. Sus ojos distinguieron un verde profundo que cubrió la escena. En la danza Poseidon marcaba el ritmo. Extendió sus manos para seguirlos, pero sus piernas eran piernas. Allí le extrañó no ver estrellas. Las ninfas se apiadaron de ella y la ayudaron a danzar. Se hizo sirena. Se hizo parte del mar. Encontraron su cuerpo en la orilla, con los primeros rayos del amanecer. Las algas adheridas en su piel, sus manos extendidas hacia el mar, y sus piernas destrozadas.

Tierra Palestina

2009-02-06T15:17:00.000-02:00

Cerrada noche. La oscuridad infecta el aire de incertidumbre. En algunas casas los niños duermen. En las casas, algunos no. Hace días y noches que sus ojos se queman en la temerosa luz de las velas. No hay luz. Y si la hubiera, tampoco podrían encenderla… es conveniente que en el negro escenario de la noche solo brillen las estrellas, ya que aun no pueden ser blanco de los ataques. Mientras tanto, el mar no detiene su danza, a las orillas del museo de la barbarie.
Algunos padres velan el sueño de sus hijos, otros velan a sus hijos en sueños, otros velan…mientras pueden.
Una fuerte luz ilumina la piel desde las ventanas. Segundos más tarde una explosión. Una nueva lluvia de muerte cubre las calles de la franja. La gente corre, sin tener donde correr. La vida dura ha curtido sus pieles, la muerte dura ha curtido sus personas. Pero esto no es aun suficiente para que no sientan el dolor y la impotencia. La ira alimenta cada minuto de su vida, con cada vida que cesa. Los llantos han regado la tierra y la han vuelto yerma. Se seca, se agrieta, se abre para recibir la sangre de sus hijos e hijas, que se unen compulsivamente a los muertos que ya ha tragado… Los cuerpos son agitados en alto hasta hundirse en Palestina. Los gritos de desesperación y venganza acompañan ese camino. Los gritos de los muertos del pasado, repiquetean en los oídos del presente y presagian la muerte en el futuro. Miles han nacido y muerto en esa tierra, en esta era de masacre. No han conocido otra cosa distinta de la opresión, la humillación, la explotación en sus expresiones mas extremas. Si el mundo se ha convertido en una cárcel en este sistema, Palestina es una mazmorra, de las más sucias y violentas de la tierra. 1.500.000 de personas a merced de la sed expansionista del sionismo disfrazado, cinismo. La masacre justificada con cinismo del sionismo. Aquí la historia se repite como tragedia. El holocausto es invocado en nombre de un nuevo holocausto, de un nuevo genocidio. Los miles de judíos que oscurecieron con sus cenizas el cielo en los años del nazismo no lo justificarían. Muertos de diferentes supuestos dioses, dogmas, creencias y tradiciones. Muertos de distintos colores y nombres. Muertos de la misma manera y asesinados por la misma sed de poder y conquista de un sistema que deja ver, en situaciones como estas, su verdadero rostro.
Imágenes que nos golpean a miles de kilómetros. Impactan. Pero ya no la sangre o el dolor… se naturaliza la muerte en un sistema moribundo. Me impresiona encontrar la gente, la vida, del otro lado de los ojos inyectados en sangre, hinchados de los llantos y el dolor, de los dientes apretados del odio, del ceño fruncido de la ira, de los puños en alto de la venganza. Me impacta ver que no se cansan. Que no se rinden. Que cada golpe de bomba en la tierra, sacude los guijarros que sepultan años de muertes, liberando de las entrañas las razones para seguir en pie. Me impacta que no se amedrenten frente a un enemigo poderoso, respaldado por el más poderoso de los masacradores del mundo. Y junto a los ojos de las familias destrozadas, mis ojos tambien lloran, no ya dolor, lloran bronca. No puedo decir que esto sea irracional, ni inentendible, ni inexplicable… Porque hay una razón (no racional). El sistema capitalista de muerte, la sed imperialista de expansión y dominio, los intereses capitalistas de ganancias… Cada minuto que pasa, cada golpe que el capitalismo da, sacude nuevas tierras… pero ya no solo despierta a los muertos… también esta despertando a los vivos. A eso teme. Y toda su maquinaria se pone en marcha para aplastar y disciplinar, para sembrar horror, miseria y muerte. Este sistema no solo merece perecer… ya agoniza…
Los muertos, los vivos, los que se niegan a morir, los sobrevivientes… abriremos las puertas de esta cárcel, fundiremos los barrotes con fuerza arrasadora., la tierra cerrara sus grietas y nacerán nuevos verdes, nuevos perfumes, nuevos sabores. La noche seguirá siendo oscura, pero todos tendremos derecho a disfrutar de las estrellas.

Extrañando

2009-02-04T23:13:00.000-02:00

Acariciar tu piel como la suave superficie, calma y fresca, de un estanque cristalino de agua. Sentir que las huellas de mis manos se desdibujan entre tus poros y se vuelven desnudas… la piel se afina tanto que desaparece, dibujo con la sangre que me emana arabescos en tus huesos y abrazo tus tendones con los míos. Así de apoco, mis manos se meten dentro tuyo. Nado dentro de las tormentas que encerras, me retiro a la orilla a secarme con la luz de tus ojos. A veces me lastimo con tus dientes, a veces me arrullo con tus palabras, tu ronroneo nocturno como canto de cuna… me enrollo entre tus brazos y desciendo allí, donde Morfeo y Dionisio bailan electrizados en una ronda de pasión. Con un suave sacudon despierto del ensueño y me tomo de tus mechones enredados, para enredarlos más y más. Seguiremos anotando noche a noche en nuestra lista. Seguiremos dando pasos haciendo luz en la noche, y cada tanto podremos atrapar nuevas constelaciones propias en los vidrios, y escuchar la música contagiosa que suena de las caricias de los pelos en la cara. Es muy lindo cuando brillas. Muy lindo.

2009-01-20T16:35:00.002-02:00

RAMZI

2008-12-29T11:27:00.002-02:00

Parecía una mañana como cualquier otra cuando te levantaste, pero algo oliste en el aire. No era el olor a quemado, ni a tierra revuelta ni a carne chamuscada que solía sentirse en esas latitudes. No… había algo más. Agudizaste el oído. Nada. Es decir, los gritos y lamentos habituales… pero no se sentían lo truenos de la tormenta de misiles y bombas. - Demasiado silencio, pensaste.
Miraste las mantas en el piso que te rodeaban, toda la familia se encontraba levantada. Corriste hacia fuera asustado, un mal presagio te invadió. Asomaste tu reseca piel por la puerta, entornaste los ojos resecos ante el saludo del sol, buscando una cara conocida. Nada, puro revuelo y caos. Ramzi, el menor de la familia. Hoy era tu turno de intentar cruzar la frontera para conseguir agua. Pero… ¿Para que caminar tanto para conseguirla? Porque a tu alrededor ya ni lágrimas derraman las mujeres que lloran a sus hijos. La piel reseca del sol. Las manos resecas del trabajo. Los ojos resecos del llanto, el corazón reseco del dolor.
Volviste a entrar en el cuarto rápidamente. Estabas desesperado pensando en lo peor. Buscaste tu ropa, tomaste un poco de agua caliente del sol y guardaste una gomera en el bolsillo. Afuera los rumores fueron tomando cuerpo. Pudiste escuchar con claridad: israelíes, ejército, tanques, tropas movilizadas, frontera… frontera… frontera. Esa palabra aterradora. Realidad a la que te enfrentabas día a día para obtener un mendrugo de pan, un poco de agua, algo de dinero. Era como un animal salvaje hambriento, podías cruzarla si dormía… pero cuando despertaba dejaba tras de si un reguero de sangre y un tendal de muertos. Un pueblo entero enlazado por una gigante cuerda de horca que marcaba los limites del territorio. Una puerta a la tierra, al mundo, que alguna vez se apropiaron tus opresores para encerrarte en vida en un circo romano de la modernidad. Que cantidad de cosas horribles e irracionales encierran las arenas de tu pueblo, la sangre derramada en los límites de tu asentamiento. Y para vos no es más que la normalidad. Tu terrible realidad cotidiana, de cacheos, de golpes y vejaciones, de tus hermanas violadas, de tu padre asesinado, de tus ojos bautizados con la muerte de un fusil cuando eras un niño. La de tus amigos que ya no veras. La de los bombardeos y fusilamientos. No sabes como llegaste a esto, ya estaba cuando a los empujones saliste del vientre de tu madre y casi mueres por la falta de asepsia, por el hambre, por la desnutrición. Tus primeros años de vida son estos, los del ahora… la palabra mañana es poco utilizada y estos pocos años han perdido ya, todo rasgo de inocencia. La muerte es una amiga que puedes encontrar a la vuelta de tu casa, y el dolor es un compañero diario de tu vida. Cuando seas grande, repites, quieres liberar a Palestina.
El sol quema tu frente mientras todos estos pensamientos queman tu cabeza. El hambre quema tu estomago. La ira quema tus puños. Caminas juntando las piedras del camino.
Tu familia, como muchos otros, corrieron a buscar armas. Una nueva amenaza de guerra. Las tropas israelíes se dirigen a la frontera con Gaza. Vos no sabes, pero los noticieros de todo el mundo hablan de miles de Ramzis anónimos. Números de frías cifras de cuerpos fríos de muerte. Vos no sabes ni te importa. Eso pertenece a un mundo de leyenda que ni siquiera puedes imaginar.
Cada paso tuyo en la tierra de tu pueblo te dicen que es robado, porque no es tu tierra. Pero vos sabes que si. Sabes que en esa tierra diste tus primeros pasos, jugaste a las escondidas, vertiste tus primeras lagrimas al ver morir a tus hermanos, vertiste tus últimas lagrimas antes de acostumbrarte.
Llegaste con tu cántaro a la frontera. Ni un alma, solo oficiales israelíes. Todo cerrado. Los alambres de púas te invitan a un abrazo. Los rifles de los guardias te siguen amenazantes, paso a paso.
Se abre la frontera. Sus fauces rechinan y sus dientes de púas sangran. Un tanque se abre paso, como una lengua ponzoñosa. Te detienes frente a él. Dejas tu cántaro en el piso. Tensas tus músculos y metes la mano en el bolsillo. Tomas la gomera. Tomas la piedra mas pesada. Tus ojos resecos se prenden fuego. El sol quema tu frente. El hambre quema tu estomago. Los pensamientos queman tu cabeza. La ira te quema los puños. Una bala quema tu carne. Cierras los ojos en el suelo y sueñas como tus hermanos queman al monstruo de la frontera y toda la tierra se hace libre y se llena de vida.
La muerte quema tu vida. El sionismo, a Palestina.
Miles, apoyamos tu sueño.

Mi brindis de fin de año

2008-12-24T10:28:00.001-02:00

Esta foto y estas palabras no son para amargarnos, buscando el sentimiento culposo exacerbado en las fiestas, para sentir que nos duele el prójimo y somos buena gente. Tampoco para brindar con las doce campanadas en pos de un mundo sin hambre y por los niños, intentando lavar en champagne, sidra, gaseosa o agua nuestra conciencia. Tampoco para que entonces nos enojemos y murmurando que este mundo es una mierda, nos refugiemos en un cuarto a lamentar la vida. El año nuevo promete traer un panorama oscuro, de crisis, de hambre, de inestabilidad. Ante esto no brindo esperando un mejor año. Yo brindo porque la culpa se transforme en conciencia. Brindo porque la conciencia no sea lavada, sino que sirva para lavar el mundo de las profundas desigualdades e injusticias. Brindo para que el enojo se transforme en acción, y salgamos de nuestros cuartos, de nuestras casas, de NUESTRAS fabricas, de NUESTRAS escuelas, de NUESTRAS universidades a vivir la vida, a exigir lo que es nuestro, a cambiar el murmullo por las voces en alto, por transformar el panorama gris por venir en un torrente de fuerza y energía, de ganas de cambio, de convicciones, de transformación. Por eso yo no pido un deseo en mi brindis. Yo reafirmo que no deseamos, sino que hacemos. Que no esperamos, sino que buscamos. Que no creemos, sino que sabemos, que vamos por una vida distinta, sin limosnas, sin pedir. Por un mundo que merezca ser vivido, porque la humanidad pueda definitivamente atravesar el umbral de la Historia, por un mundo sin explotados ni explotadores.
Salud!

rejas

2008-12-22T11:04:00.003-02:00

El sol implosiona en llamaradas intensas de calorías inflamables. Amanece y el frío del plomizo cielo se resquebraja como un óleo avejentado. La piel de la noche, arrugada y corrompida por la luz, le duele a los astros que contemplan la agonía, impotentes. Todo el brillo de sus parpadeos, toda la magia de su levitación celestial que enamora ojos insomnes, no pueden detener el ritmo del naciente día. La espesa negrura se vuelve gris, rojo, naranja, amarillo, blanco brillante. El Sol asoma allí a lo lejos, donde la tierra se hace plana, donde dobla la vida en choque frontal con el horizonte. Sus llamas acarician las superficies a su paso. Su calor calma el frío, crepita y quema en lenguas de lava de aire. El pasto se cubre de pequeñas gotas, como del viejo collar de perlas roto salpicando todo de sus brillantes lagrimas. El aroma de la tierra y la clorofila sirven las veces de un bálsamo calmante para la noche que se desgarra y sigue volcando sus lágrimas, porque sabe que se va, sabe que debe irse. Enormes verjas de hierro forjado circunscriben un plano del terreno. Pero no alcanzan y la luz arremete sobre las flores protegidas. La reja se desconcierta. Inmovilizada por el frío de la noche, cruje ante los rayos del sol, se estremece y se enciende. En minutos más no quedará nada de sus detalles, de sus curvas y figuras cinceladas, de su fin de reja protectora. Comienza a prenderse fuego y sangra hierro fundido. Su alma de duro metal resiste hasta último momento. Tiembla, el cielo todo se ha convertido en un averno. Las llamas voraces se vislumbran tras las nubes inofensivas. El cielo se derrite sobre la tierra, el sol la abraza, la reja se rinde ante su resplandor.
Luego del atardecer, cronos sigue su curso y el sol guarda su traje de lava cuidadosamente, se apaga de apoco, vuelve a su rojo intenso de vergüenza por los seres encendidos en su jornada, se esconde dando un guiño a la luna que a comenzado a aparecer. Las estrellas, de apoco recuperan su brillo. Las estrellas fugaces recorren el infinito haciendo recuento de los estragos del sol. Abajo, sobre el verde pasto, un montón de hierros retorcidos yacen. Aun humean. Aun se escucha crujir su alma. El frío comienza a endurecer la aleación, ya termina la agonía. Mira al cielo y se maldice por su por su flaqueza. Rendirse ante un astro, rendir su firmeza, su rudeza, su porte de fortaleza ante un astro… ante un astro que obedece, también, a otras fuerzas, obligado a ocultarse y despertar rítmicamente, una grieta en su omnipotencia, tan poco dueño de si mismo también. La luna la baña en plata. Se duerme. Sueña su nueva forma de llave y cerradura, para abrirse y cerrarse sin morir en el intento. Espera al herrero que se apiade de ella con la nuevas luces del día.

Esfera

2008-12-18T10:59:00.004-02:00

Recuerdo como si fuera hoy, o mas bien casi ya que muchos detalles se escaparon. Esos detalles que solo adquieren brillo a la luz de las cosas que suceden después de ellos, a los que les da verdadera importancia el tiempo, que buscamos hacia atrás como resquicios solo cuando los consideramos necesarios para algo que ocurre con posterioridad. Si, claro. Recuerdo pero algunos detalles se escaparon.Era un miércoles 14, no se de que mes, no se de que año, no se en donde, pero esos son detalles perdidos. Lo que importa es que era miércoles 14, nuevo, recién estrenado… era el día siguiente de un largo martes 13. Terminaba el invierno y la tormenta de niebla que todo había inundado se disipaba lentamente. El piso todavía estaba mojado, resbaladizo. En algunas partes el agua no había secado y su superficie escondía hondos y peligrosos pozos. La luz no era brillante aun, el sol despuntaba pero el resto de niebla en el aire la refractaba y confundía las formas. Caminaba con mucho cuidado y casi sin fuerzas. La infección me había consumido. Sin kilos, sin energía, sin ganas. Algunos recuerdos aun atormentaban. El resto se habían consumido con la carne evaporada. Muchas de las marcas en la piel habían pasado a lo profundo y llegaban a los huesos. Caminaba… sin saber muy bien donde, pero sabia que quería caminar, que había un lugar para llegar y eso era todo lo que tenia. Jugaba a las acrobacias en el cordón de la vereda. El agua podrida de la zanja recorría mi recorrido, caminaba mi camino, amenazante. Una débil hilera de luces, de focos urbanos desgastados de anochecer temblaban pálidamente como en un último esfuerzo por no dejarme a oscuras. Los seguía. En mi camino encontré muchas cosas. Manos sanadoras. Palabras reconfortantes. Imágenes estimulantes. Varias espinas y alguna que otra alimaña, pero seguía. Fue así que me crucé con eso. Me llamó poderosamente la atención. Una esfera extraña, transparente, frágil y magullada. Dentro estaba llena, la mitad de agua cristalina con ruido a mar dulce que invitaba a ser bebida, en el fondo sedimentos de mierda y podredumbre que amenazaba con nuevas infecciones. Al acercarme comenzó a rodar junto a mi, al borde del cordón, amagando a caerse una y mil veces. Tome velocidad para seguirla y la sangre comenzó a fluir dentro mío con mas fuerza. El calendario avanzó dejando atrás el martes 13, y retrocedió recuperando años. Luego de largas caminatas me detuve frente a ella. La tomé entre las manos y la levanté del piso. No opuso resistencia y parecía liviana. La giré y el agua podrida quedó en la superficie y se volvió pesada como un yunke. Giró nuevamente y volvió a levitar sobre mis manos. Calida. Comenzamos el camino juntos. A veces el agua podrida invade con su aroma todo lo que nos rodea, y mis heridas se infectan y arden. Pero seguimos caminando, sigo empujando y en el camino me voy curando. Ella se vuelve cada vez mas brillante, mas liviana, el agua negra va sedimentando y se que se hará limpia, y traspasará las paredes de la esfera y llenará de luz azul y aroma de agua fresca todo. Me hace bien verla y recorrer con ella este camino. Llena de energía que se va liberando en ráfagas luminosas que sacuden y contagian. Frágil mas allá de la aspereza de su superficie. Ruidos de tambores profundos invaden el aire. Se vuelve espeso y denso, carga en sus partículas temblores que nos llegan directo a las terminales nerviosas. Llueve. Si, y está comenzando a granizar y lo sabemos, pero nos gusta. Sabemos que las piedras que caen y las tormentas que vienen nunca las hemos visto, y presagian grandes agitaciones y convulsiones, pero las estamos esperando. Estas piedras terminaran de limpiar el agua y nos volverán livianos y fuertes, nos llenaran de energía y estaremos llegando al final del camino, ahora iluminado por fuegos potentes y explosivos. En ese momento los años volverán adelante saltando de a cientos en la historia, de la esfera saldrán manos, de mis manos saldrá agua. Aun no sé que más encontraremos en el camino. Si en algún momento la esfera se volverá tan liviana que la pierda de vista. Pero eso no ha pasado, y son detalles que aun no necesito recordar, aunque luego se pierdan. Por ahora solo afirmo actúo por lo que sé y quiero. Que el agua escape de la esfera, que mis heridas se curen para poder cubrirse de ella sin ardor, y juntar el granizo en nuestros bolsillos para convertirlos en mas y mas agua que limpie el aire, el cielo, el mundo, y crezca nueva vida bajo el hielo.

TORMENTA DE VERANO

2008-11-18T16:08:00.002-02:00

No…. El horizonte parece tranquilo. El sol ocupa su lugar, aun no muy alto porque es temprano, así que la luz llega cremosa… sin lastimar, sin quemar. Hacia atrás todo parece en su lugar también. Las nubes se desenvuelven lentas… muy lentas… el viento a penas es un suspiro que las acaricia y ellas se mesen extasiadas. Los árboles brillan a la luz del sol y compiten en colores y aromas, abren sus ramas como queriendo abarcar el mundo en una delicadeza de clorofila perfumada.
Camina por el pasto, descalza. El verde mullido hace cosquillas en mis pies. Los cardos son tan brillantes en sus flores y hojas que son fáciles de esquivar. Se acerca al borde de un arroyo y se sienta a mirarlo. El agua golpea las piedras y emana un melodía armoniosa. El sol juega y transforma el arroyo en múltiples espejos que encandilan. Se recuesta a su vera mientras juega con las piedras más pequeñas de la orilla, pero sigue alarmada. Tiene la piel erizada y algo le indica que no todo esta bien, y es ahí cuando lo nota… el silencio de las aves. No hay pájaros cantando. Mira hacia todos lados pero es imposible encontrar siquiera uno. Solo ha quedado un grillo, evidentemente perdido en la cronología del tiempo, frotando sus patas… toda la noche, toda la mañana… se han gastado y suena a lata.
Un poco de tierra entra en sus ojos que buscan, se sacude y llora un poco. Se despeina… el olor intenso de la tierra invade su nariz. El viento la golpea, la empuja, como si quisiera sacarla de ese paraíso. Todo se vuelve negro. El sol fue secuestrado del firmamento por un par de nubes negras repletas de dagas de agua y choques eléctricos. Corre y se refugia en unas matas de frambuesas. Ya le parecía que algo no andaba bien. La lluvia arremete con violencia y sacude toda la paz del mediodía. Los árboles gimen mientras sus brazos tan abiertos se cansan y se vencen, cayendo al piso en ramas todavía vivas en camino de muerte. El arroyo se transforma en una víbora de agua que devora todo a su paso. El grillo se ha callado en un llanto ahogado.
Todo bajo sus pies se vuelve barro. El piso se mueve y se resbala, cae, rueda, se encastra de tierra negra vomitada por el cielo. El frío se apodera de sus pies, de sus manos, de su cuerpo. Su cara se endurece con un gran escalofrío y pasa así las horas, hasta que deja de llorar. Los músculos de su cuerpo están tensados y cansados del llanto.
Sus ojos hinchados casi no pueden cerrarse.
Las ultimas lagrimas recorren el lecho del arroyo… su pradera ha cambiado y sabe que ya no volverán los pájaros.
Busca en su mochila sus zapatos para poder caminar en el lodazal sin lastimarse.

Anciana

2008-10-31T10:16:00.000-02:00

Estaba cansada y se sentó en la esquina, como en el living de su casa. Su cara era un mapa de cosas vividas. Fue solo un instante… dos mundos en el minuto del rojo del semáforo. Esos minutos que me gustaría que todo pare y poder preguntar sobre la vida. Me conmovió su estampa y cientos de imágenes acudieron a mi mente. Era la imagen de la soledad. De cómo la vida se vuelve lenta, como sabiendo que se acerca a la muerte e intentando llegar despacio. Imaginé hijos, tal vez. Tal vez afuera, tal vez distanciados, tal vez trabajando también de sol a sol, como ella, como su cara curtida de piel de cuero duro, ajado, arrugado. Un fuerte color a intemperie y pocas cremas. No vi sus manos, pero seguro los cayos decorarían sus palmas. ¿Qué espera? Ya nada.
Esa vida donde la juventud y la adultez se escurren entre los números negros de los almanaques esperando los colores rojos del descanso. Un domingo, un feriado. Un día de descanso, de familia o de quehaceres en la casa.
Tampoco vi sus dientes, pero seguro faltarían, seguro estarían desgastados de años de carne dura y pan de ayer… y mate, mucho mate.
Final común para una clase. Esa que nace a la vida que ya le han digitado. La escuela, un poco de “urbanidad” y conocimientos varios para el correcto desempeño en la vida. Un poco de disciplina y respeto a la autoridad, fundamental para cumplir su cometido… obedecer, trabajar, tener una familia y así continuar una y otra vez. Una familia que generación tras generación busca en sus hijos lo que sus padres no tuvieron dejando una genealogía de frustraciones en la historia. ¡Que pronto se desvanecen las ilusiones de los cuentos de hadas! Llegar trabajosamente a la adolescencia y atravesar el umbral del mundo exterior… el trabajo, las responsabilidades. Dos pasos y la espera una fábrica que poner a funcionar, una casa de familia para limpiar, una oficina o el desempleo. A partir de allí sus años descontaran vida. Algunas alegrías momentáneas y un tendal de sueños esparcidos por el piso. Todo más adelante… Ya llegará. Pero este no es más que el último sueño que verá derrumbarse. Cuando sus huesos ya no sean firmes y sus músculos pierdan tensión. Cuando sus ojos pierdan brillo y se gasten. Cuando el paso firme quede a la retranca del andar lento e inestable. Cuando la cintura se doble ante el peso de los años. Cuando el trabajo haya consumido toda la fuerza vital y sólo quede un saco de sentimientos y recuerdos… nuevamente el umbral. Esta vez cruzarlo es morir en vida. Los años de trabajo y esfuerzo acumulado no cruzan con ella el umbral. Mira para atrás y nota que alguien se los ha robado. La estafaron. Por delante la espera la miseria de la jubilación de hambre, un servicio de salud insalubre y un banco de una plaza enrejada.
Igual camina, por sus hijos, por sus nietos, porque sabe que fue fuerte y sabe que dio todo, porque se sabe merecedora de una recompensa luego de tantos años. Un descanso de ya no correr tras los números negros del almanaque, ahora todos sus días podrían ser feriados y domingos y dormir, pasear, cocinar los fideos de los domingos al medio día para su familia. Nada, camina un tiempo hasta que se cansa. Se agota, se ahoga. La ira y la bronca ya no encuentran fuerza en los puños para blandirlos en la cara de quienes le han robado. Su boca balbucea estridentes palabras cuando escucha en la tele a los políticos hablar del bienestar social. Se estremecen sus nervios al recordar los años de trabajo, los esfuerzos dedicados, las veces que no ha vivido por cumplir. Pero su cuerpo se agotó y ya no responde. Maldice nuevamente y se cansa. Camina unos pasos y se sienta, en la esquina, a retomar aire.

2008-10-31T08:45:00.000-02:00

El agua caía impertinente. Olvidó que acá es artificial, que sale de un caño en una pared… parecía querer emular los bravos arroyos que bajan de las montañas.
Un extraño vapor se apoderó del aire y todo se volvió etéreo. Dos sombras danzan en la cortina de cristales húmedos y se derriten y funden con el calor. Dentro, las sensaciones liquidas se apoderan de la esencia y un mar de lentejuelas brillantemente blancas resplandecen y enceguecen. Vibran sobre la superficie, se hinchan y tensionan, mientras la marea aumenta. Las sombras y reflejos se confunden, el tiempo se detiene en las sensaciones pero marca su paso en las arrugas de la piel. Las figuras se tantean y se miden. Las gotas se deslizan sobre la piel rápidamente, vergonzosamente. Se abrazan los tres. Se abrasan. Los ojos se buscan entre los pelos que se pegan al cuerpo, que caen sobre la cara como pesados telones de una vieja sala de teatro. Los labios tienen sed a pesar de estar embebidos en agua, brillantes, húmedamente suaves. Las pestañas no dan abasto para proteger las pupilas encendidas. Hay sonidos acompasados del agua mas audaz. Sonidos de gotones desbordantes sobre el agua acumulada entre los cuerpos. Las sombras se aferran para no perder el equilibrio, el mundo se ha dado vuelta y el ambiente acuoso confunde. Las sensaciones se multiplican, la piel se transforma en una ramificación de terminales nerviosas hiper sensibles que se rozan y frotan lubricadamente. No solo el agua ha olvidado su contexto, las figuras también vuelven a su naturaleza, llevadas por impulsos que los habitan desde hace miles de años. Toda la superficie de la piel es recorrida y reconocida entre besos, caricias y gotas. Los ojos cerrados sólo sienten. El agua entra por sus poros y sus bocas abiertas. Se olvidan de respirar y mueren con un gemido entre los labios.

desvarios

2008-10-24T16:03:00.002-02:00

Una mirada perdida
Una mano tendida a un vacío que nunca termina de caer
Una sonrisa fingida
Una duda carcomida por olas de tiempo que no van a volver
Es que buscamos atajos,
Salidas de paso que solo logran volvernos a perder
Los ojos cerrados no son buen consejo a quien quiere aprender
Heridas que no cierran
Injusticias que duelen
Un mundo vedado, una cárcel gigante que debemos vencer

palabras paredes escaleras

2008-10-13T22:50:00.004-03:00

El último pucho de la noche. Un repaso visual al cuarto, uno mental al balance del día, mientras acomodo las sabanas revueltas de la noche anterior, intentando descansar. Imposible acomodarlas y me sonrío. Un colchón de escozor que no comprendo, pero me agrada la fanática obsesión de no estar descubierto, desnudo…. nunca del todo dormido. Un poco en la cama, un poco en otros lados, volando. Momentos de aterrizaje, la taza astillada, rota luego del terremoto, con olor a durazno, agoniza en el piso. Sobrecitos cuadrados de plástico mordido, esparcidos descuidadamente, de cuidarse de no descuidarse. Sangre en el labio de la más dulce herida de chocolate. Heridas profundas acariciadas con manos con cicatrices. Palabras que estallan el espejo y vuelven aliento la imagen. Cuatro seres vivos, cientos con los miedos, miles con los sueños, en la cama azul. Postas nocturnas de desvelo. Despertares acalorados sin culpables. ¡El Banquete és una farsa!. Hay mucho mas allá de los ojos, tendrías que sacarlos de sus orbitas y mirarte, pero no lo hagas. Necesito mirarlos para comunicarme. Te presto los míos y mis palabras, aunque no alcanzan. Para que más, ya sabes. Pintura del escenario luego del te digestivo, levemente salado, de palabras anudadas del estómago. Conjunro del zodiaco negado 10 veces. Conmovida, sacudida, sorprendida, relajada, pensante, sintiente.
Sigamos practicando en las paredes, mientras derrumbamos otras.
Te veo en un rato.

Invitacion

2008-10-13T18:51:00.002-03:00

El 30 de octubre del 2007, se fundó el “Club de los Noctámbulos”. La idea del mismo se generó pensando en toda esa gente que crea mediante la escritura. Parte de esa creación muchas veces se desarrolla en la noche donde uno siente una especie de comodidad incomoda que te mantiene despierto navegando en la noche. Hoy el club tiene vida propia gracias a los socios. Podríamos decir que el Club tiene su propia noche. Y para festejar su tiempo de vida organizamos un lectura con los socios del club el miércoles 15 de cotubre a las 23hs (en Elebar, Nicaragua 5001, Uriarte y Nicaragua, Palermo) y quiero contar con tu presencia

CRISIS CAPITALISTA - ZANON

2008-10-10T11:42:00.003-03:00

La crisis económica internacional se profundiza. Las mentiras del mercado que todo autorregula y del desarrollo incuestionable, se caen a pedazos. Su máscara se resquebraja y asoma su verdadero rostro, un rostro de barbarie…

Durante años este sistema ha crecido succionando nuestra fuerza vital. Millones de pobres y super explotados en todo el mundo han alimentado su codicia. Su crisis nos plantea una disyuntiva. Que se esté pudriendo no significará un mejoramiento para las mayorías que lo hemos padecido… sino lo contrario. Su decadencia intentará ser detenida redoblando las cadenas que nos oprimen. Pagando nosotros los millones que se evaporan en los puntos de la bolsa. Suspensiones, despidos, quiebras, rebajas salariales, inflación, devaluación, salvatajes millonarios pagados con nuestra plata, deudas “honradas” con nuestra salud y educación. Pero he aquí la disyuntiva de cual será el camino que tomemos. ¿Dejaremos que una vez mas este coloso insaciable de riquezas evite su derrumbe parándose sobre nuestras cabezas? ¿O aprovecharemos nosotros su profunda agonía para darle de una vez por todas su sentencia de muerte?

El 2001 en la Argentina no ha sido sino un suspiro comparado con la tormenta que se desata. Es el corazón del propio imperialismo el que está infartado.
El 2001 significó para la gran mayoría de nosotros un terrible golpe. La devaluación destruyó nuestros salarios. A los bancos les pesificaron las deudas y perdimos nuestros ahorros. Los empresarios declararon quiebras y despidieron trabajadores, para luego recomenzar su ciclo recuperando rentabilidad en base a una enorme precarizacion laboral y salarios de miseria. El campo depredó el medio ambiente para plantar soja y se enriqueció con el trabajo esclavo de los peones rurales. El gobierno inundó sus arcas con nuestros impuestos, con desocupados que cobran $150, presupuestos educativos, de salud y jubilaciones de miseria. Pagó al FMI a costa de todo esto. Subsidió a las empresas con millones. La crisis que ellos provocaron la pagamos nosotros. Como hoy hacen los grandes centros imperialistas, salvan a los grandes bancos y las grandes empresas mientras la gente se hunde en las deudas y pierde sus casas.

Pero el 2001 también nos dejó otras cosas. Las asambleas populares, la organización de los desocupados y las fábricas recuperadas por sus trabajadores. Mientras los patrones huían dejando un tendal de trabajadores y sus familias en las calles, ellos las retomaban para ponerlas a trabajar. Un caso emblemático es el de los ceramistas de Neuquen (Zanon), quienes llevan 7 años de gestión obrera de la fabrica, sin patrones, sin el estado… crearon cientos de puestos de trabajo y colaboraron activamente con la comunidad, donando cerámicos para la construcción de salas de hospitales y escuelas, colaborando con los fondos de lucha de otros trabajadores en conflicto, aportando con su experiencia en cada punto del país y el mundo que se los requería. Los trabajadores de Zanon son un ejemplo de que las crisis capitalistas no tenemos que pagarlas los trabajadores, y no solo eso, sino que somos los únicos que podemos darle una salida progresiva para el conjunto de la humanidad, organizando la producción nacional en función de las necesidades sociales y no de las ganancias de un puñado de empresas y especuladores que no dudaran en hundirnos con tal de salvarse.
Zanon es mucho más que una gran lucha, es una bandera que hoy debemos alzar bien alto cuando la crisis comience a repercutir directamente sobre nosotros. Es una perspectiva de superación del capitalismo moribundo.
Hoy quieren sacarle la fábrica a los obreros. Defender Zanon bajo control obrero y lograr su expropiación es el primer paso necesario para enfrentar la barbarie que se avecina y dotarnos de un programa que permita liberarnos de este sistema de decadencia. Se avecinan tiempos tumultuosos. La catástrofe capitalista pondrá al orden del día las palabras de Lenin sobre nuestra época, una época de crisis, guerras y revoluciones. El temor evidenciado en la cara de los grandes saqueadores de la humanidad es un llamado de urgencia a que nos organicemos y tomemos cartas en el asunto. La historia se está re-escribiendo y no podemos seguir siendo meros espectadores, sino nuevamente decidirán por nosotros y ya han demostrado suficientemente que cada una de sus decisiones equivaldrán a mayores sufrimientos para las masas desposeídas y oprimidas, a los trabajadores, a los jóvenes, a las mujeres.
Los capitalistas hunden al mundo en el caos y la miseria. El capitalismo ha demostrado que merece perecer. Es hora que tomemos en nuestras manos nuestro destino. Es hora que gobiernen los trabajadores.

Dulzura

2008-10-08T16:17:00.000-03:00

A veces me siento fuera de mi misma… alterada y atacada por distintas sensaciones, agredida por mi propio cuerpo, como parada sobre los pies en carne viva. En esos momentos la cabeza se paraliza pero en realidad es porque gira rápidamente sobre si misma. Es difícil detenerla o respirar profundo. Pienso que lo mejor que me puede pasar es que el colchón se abra al medio y me trague… mientras la angustia acompaña mi cuerpo que se hunde y acalambra el estomago, tensiona los extremos, duelen las muelas, los ojos y la garganta.
Ayer me recosté y me hundí… y me sentí mejor. Pero no me tragó el colchón. Puse mi cabeza en tu pecho y sentí que no tenía que temer. Tu cuerpo se transformó en un algo cálido y mullido, que recubrió mi cuerpo rebelado. Tus manos acariciaron mis angustias buscando alejarlas. Tu voz susurraba un bálsamo de placidez mientras tu calor derretía las estalactitas que se habían formado dentro mío. Transformar lo que podría haber sido una dura noche, antesala de un terrible día, en un desvanecerse temporario. Una mano al otro lado de la cortina. Un beso al otro lado mármol. Tu calor al otro lado de mi lado. Aunque todavía mi cabeza aguijonee… puedo sacar de mi memoria esa dulce sensación, verla, olerla, saborearla, y palear un poco el malestar.
Gracias. Una vez mas.

catastrofe no natural

2008-09-28T18:49:00.001-03:00

Se avecinan tiempos tumultuosos. El capitalismo ha erosionado durante años mundo y vidas, y el viento de la historia ha ido acumulando los escombros en gigantes contradicciones. El huracán de la crisis que se esta desatando sacudirá los cimientos del mundo, hará girar sobre nuestras cabezas todas las contradicciones acumuladas y pondrá a la orden del día nuevos aires para la historia.Nada quedará en pié tal cual lo conocíamos.

El gran imperio, todo poderoso, se doblega ante su propio peso, y hasta que no termine de caer exigirá mundiales gestos de genuflexión, hasta dejarnos de rodillas para apoyarse sobre nuestras cabezas y recuperarse.
Los burgueses de la corte imperial corren por los pasillos del Palacion de Wall Street con caras desencajadas. Han tapiado las puertas y ventanas pero el huracán arremete sin miramientos los cimientos de su palacio. Hasta ellos se habían creído las mentiras con que justificaron su poder y su oro, y ahora se están sumiendo en el caos sin poder dar explicaciones, sólo pensando en salir del pozo sin importar los costos. El ojo del huracán aún no ha llegado y las consecuencias ya son incalculables.
El mundo mira atónito la desesperación de los gurues. Otros pequeños imperios comienzan a sacudirse. Una infinita red invisible los ata al destino del coloso enfermo. La tierra se mueve bajo sus pies, y las lujosas aceras se transforman en oscuras arenas movedizas que se van tragando las riquezas. En minutos, instantes, se esfuman del mundo millones y millones de verdes números, fríos números que se convierten en millones de nuevos hambrientos y desesperados. El imperio ha diseminado bombas y miserias por todo el globo durante sus años de esplendor y de pequeñas crisis, y no hará más que redoblar las cadenas de opresión para sostenerse y no caer.
Pero hay en esta historia una falacia mayor y principal respecto de toda la colección de mentiras con que han constituido su poder. Este huracán no es fruto de la naturaleza, incontrolable, ajena en gran parte a la voluntad del hombre. Este huracán se ha alimentado de los deseos y ambiciones de riquezas y poder de algunos cientos a costa de la mayoría aplastante de la humanidad.
Los esclavos miran asustados el dantesco espectáculo. El coloso esta de rodillas, es hora de dejar de mirar para actuar. La historia está reescribiéndose.
En la historia de la humanidad el arte ha sido utilizado por distintos centros de poder para generar mitos y creencias, para construir ideologías y enraizar en nuestras mentes un extendido y falso sentido común. Desde la Iglesia para difundir sus creencias hasta el fascismo para honrar sus postulados. Desde el capitalismo para tender sombras de perplejidad sobre el futuro e inacción sobre el presente hasta la degeneración estalinista de la revolución, para justificar sus mas terribles traiciones a la clase obrera. Todas estas imágenes se estrellan contra el fruto de la especulación capitalista y caen hechas añicos. Los viejos paradigmas y creencias se agotan, no alcanzan, se cuestionan. Es hora de un nuevo arte. Ya no hay lugar para pintar los paisajes de resignación. El destino esta pidiendo a gritos que lo tomemos en nuestras manos, que le pintemos colores verdaderos desnudando la historia trastocada, que le pongamos nuevas armonías para multiplicar las voces de los que hasta ahora callan, que seamos actores concientes de una obra que debe ser escrita, que bailemos danzas de guerra para poner en pie un ejército de esclavos insurrectos que cobrarán una a una las miserias en que han sido sumidos, que esculpamos una humanidad sin explotados ni explotadores. Que hagamos que el huracán se transforme en un torbellino que barra los cimientos de esta sociedad colocando nuevos pilares, que arroje al trasto de la historia la miseria y la explotación, que libere a la humanidad de sus cadenas para que pueda desarrollarse en todo su potencial social, que transforme el odio en revolución, es decir, la insurrección como arte.
Manos a la obra.

Juventud, divino tesoro

2008-09-26T10:42:00.001-03:00

Floggers, bloggers, cumbios, emos y no se cuantas variantes más. Todos los medios gastan chorreadas de tinta u horas al aire para hablar de este “fenómeno” y transmitir un horrible mensaje.
Recuerdo todavía cuando se decía: – “Los jóvenes son el futuro”. Ahora todos miran horrorizados, casi burlescamente, esta juventud. Ahora: -“La juventud está perdida”.
Como en muchas cosas, sólo nadan en la superficie. Creo que es necesario abordar desde otro lugar estas cosas. Porque estos chicos están reflejando un problema social muy profundo, al igual que los chicos adictos al paco, los chicos “violentos” que se agarran a las salidas de los boliches y que tan insistentemente nos muestra Policías en Acción por televisión.
Recuerdo los 80’s. Recuerdo la caída del muro y como cada uno de los piedrazos partió cabezas, abolló subjetividades, hundió bajo cientos de escombros las ideas de revolución y cambio para redefinirlas como “viejas utopías”. Los jóvenes vestidos de negro, los darkies, los del NO HAY FUTURO. Una generación que se abrió a codazos sobre la generación de los 60’s y 70’s que en gran parte había nutrido las filas de los movimientos y organizaciones sociales y políticas que peleaban por un cambio revolucionario de la sociedad o, aunque mas impotentes, los hippies que desde su lugar también opinaban que podían mejorar la sociedad.
¿Qué se hizo con estos jóvenes? A muchos se los “coptó” para el sistema, apalancándose en la desmoralización del baño de sangre y derrotas que se hizo sobre muchos otros jóvenes y trabajadores. Y así se abrió paso a la decepción.
Los jóvenes de los 80’s fuimos llamados “la generación x”. Los de los 90’s fueron educados en el individualismo basado en una ofensiva neoliberal reaccionaria que minó todas las bases de ideas de cambio. Nos fueron cerrando todas las puertas, quemando todas las ilusiones, trastocando la historia, transformándola en una pieza de mármol inmutable, enterrándolos en una masa amorfa y gris de “nada se puede hacer” y “la historia ha llegado a su fin”. Las bombas sobre el golfo cayeron sellaban a fuego esta ideología de la resignación.
Pero el fin de la historia, la teoría del derrame, la ficción del capitalismo humanizado entraron en un callejón sin salida. Fueron perdiendo poco a poco partes de su disfraz dejando al desnudo la cara de la muerte y la miseria, las cuencas vacías de un futuro lleno de nada. A este mundo surgen nuevas generaciones. ¿Qué puede esperarse?
La adolescencia siempre ha sido un paso difícil de la vida. Depresiones, miedos, dudas, construcción de personalidades, decisión sobre futuros. Se pierde la mirada ingenua de la niñez para adentrarse en un mundo que a las grandes mayorías se presenta perverso y sin nada para ofrecer. Esto no es nuevo, ahora con la tecnología se puede conocer por miles. Pero hay un detalle que es clave. En lugar de transformar este inconformismo en energía revulsiba, en decidir tomar en sus propias manos la construcción de un destino distinto, se derrama como letanías por las pantallas de Internet, o se transforma en impotencia en drogas y alcohol, o termina en la marginalidad o en la cárcel. El mundo se ha vaciado de contenido y verdaderamente no da ganas de vivirlo.¿Vamos a cargar las tintas contra la juventud?
Deberíamos hacerlo.
Cargar las tintas sobre los jóvenes secundarios que se han movilizado en la Ciudad de Buenos Aires por aquellos compañeros que se encontraban obligados a dejar la escuela por el recorte en las becas. Sí, hablemos y hablemos sobre cómo estos jóvenes vieron la necesidad de movilizarse juntos, de organizarse, de enfrentar las autoridades como responsables de la situación que están viviendo y no como algo que es imposible cambiar.
Carguemos las tintas sobre los estudiantes universitarios que se movilizan junto a los docentes, que organizan actividades para juntar plata para apoyar las luchas de los trabajadores, que denuncian, que se organizan, que apuestan su intelectualidad y energia a un cambio social y no individual.
Carguemos. Carguemos las tintas sobre los jóvenes trabajadores del Casino, de Mafissa, de Jabón Federal, (por nombrar las luchas más recientes con muchos jóvenes) que han enfrentado represiones, persecuciones, despidos, atropellos y han respondido con energía y convicción. Aunque no consigan el triunfo, dejan un mensaje de necesaria rebeldía.
Carguemos. Carguemos las tintas sobre los jóvenes que se organizan en los partidos de izquierda, en los organismos de derechos humanos, en las organizaciones sociales, apostando con su militancia a un mundo mejor.
Carguemos sobre un Dario que pierde la vida por ayudar a un Maxi, bajo las balas de un policía asesino.
Los jóvenes anti-guerra que se movilizaron en EEUU y Europa. Los jóvenes que se enfrentan a la derecha fascista en Bolivia. Los jóvenes chilenos (pingüinos) que se enfrentan a la policía asesina de Pinochet en movilizaciones de miles y miles de estudiantes. Los jóvenes franceses que se movilizaban junto a los trabajadores contra los contratos de primer empleo y la precarización laboral. Los jóvenes que resisten las políticas colonizadoras del imperialismo en medio oriente.
Claro que todos estos no son mayoría. Como tampoco lo son los que se agarran a piñas en el Abasto o a la salida de los boliches.
Apostemos. Apostemos por esta juventud. El capitalismo esta derrumbándose y lo hará sobre nuestras espaldas. No morirá solo. Si no lo enfrentamos se levantará nuevamente, hundiendo a millones de personas mas en el mundo con el peso de sus crisis.
Desmoralización y escepticismo es lo único que tiene para ofrecer este sistema, junto a la miseria y el sufrimiento. Así surgen nuevas creencias, extrañas religiones, búsquedas de algún justificativo de la existencia en energías, naturalezas, dioses… necesidad de evadirse de este mundo. Algo que no es casual sino que este mismo sistema lo fomenta, porque les sirve mas esta decepción impotente generalizada que cientos de miles cuestionando el orden establecido.
Tenemos algo distinto que ofrecer. Algo por lo que se merece luchar. Cuando el capitalismo termine de perder su piel, dejará a la vista de cientos de millones su verdadera constitución, un mar de sangre de oprimidos y explotados, huesos de quienes han sucumbido bajo sus garras, hambre, miseria y dolor. Debemos ser miles los que lo enfrentemos. Debemos darle la estocada final para que perezca, porque merece perecer.
No hay cambio posible en este sistema, solo formas de evadirse en depresión, superficialidad y paco, y tampoco alcanzaran.
Apostamos a que sean miles los que al abrir sus ojos puedan ver que, no sólo tienen la posibilidad de cambiar el mundo, sino que deben hacerlo.
Sólo así podrá ser otra la juventud.
La que nutra de nueva energía un nuevo mundo.
Un mundo que merezca ser vivido, donde no se cultiven las miserias del hombre, sino que florezca lo mejor de la humanidad.

Letras muertas

2008-09-23T18:54:00.000-03:00

Le gustaba escribir. Mucho. Estallaba en palabras cuando todo él se hinchaba en rabia e impotencia. Escupía paisajes, maldecía personajes, mataba a la muerte en cada párrafo que redactaba. La sangre que fluía desde su estomago a su cabeza se derramaba por sus dedos dando forma a las mas maravillosas figuras del miedo y el dolor. Como un dios, creaba la belleza del más pútrido barro. Se sumergía en los pantanos de las miserias humanas y reaparecía entre camalotes infectados con las manos llenas de colores e imágenes. Su boca, corazón y estomago solo sabían hablar con esas manos calientes y áridas de acariciar el desierto. Manejaba todo tipo de sinónimos y verbos para dar cuerpo a la angustia y el dolor. Conocía el otro lado del charco de zanja, había viajado a las pesadillas del insomnio, se había codeado con los monstruos que salen a babear las noches cerradas, sabia esconderse en los engranajes del viejo reloj de pared de madera húmeda y abichada sin ser golpeado por el péndulo, había dormido junto a los gusanos de la carne podrida y se había levantado con las moscas... y todo, todo, lo hacia bello con sus palabras. Sabía de su don, sabía que aunque agonizara no cruzaría la línea, siempre al borde del precipicio, mientras sus palabras siguieran combustiendo la basura. Sabia su don, sabia que su acido corroía los ojos de quienes lo leían, y sabia que a través de las cuencas que quedaban vacías podía penetrar las miserias de los otros y alimentarse de ellas sin que le opusieran resistencia. Sabia de su don, y temía de el.
¿Sin el? ¿Se volvería un hombre normal y corriente imposibilitado de metabolizar el cementerio del mundo para terminar entonces bajo una lápida, enterrado en vida? Aprendió a vivir entre muertos insepultos para no mirar a los ojos al sol. Salía de noche. Reptaba. Se camuflaba. Se retorcía de dolor hasta que vomitaba bilis textual. Era feliz, de alguna manera, sabiéndose con el don de saber que estaba medio muerto y mostrarle al resto un enorme espejo de letras para que se espantaran al verse putrefactos. Todo buen sentimiento cargaba una beta de ansiedad dolorosa perspectiva de fin del mundo. Rebosado en espinas con mercurio.
Los senderos profundamente marcados limitaban con cercas artificiales, de siniestro aspecto, custodiadas por espectros del pasado. Nadie osaba asomarse, fuera de la senda, se rumoreaba, las arenas movedizas te tragaban, cuanto mas te movías mas te hundías hasta ahogarte, hasta llenar tus pulmones de granitos de roca acumulados por la erosión de remotos tiempos inmemoriales. Nadie osaba caminar fuera del camino. A él le llamaba la atención. Le inquietaba el desafío y fantaseaba cada tanto con escapar al otro mundo mientras seguía sus días, riendo soberbia sobre los rostros anémicos de vida.
Todo parecía ya tan normal. Pero un día se cansó. Ya no le daba satisfacción ser un muerto vivo conciente de estar medio muerto entre los muertos vivos muertos. No le resultaba interesante, la adrenalina del límite de la locura se había evaporado y comenzaba a faltarle el aire. Necesitaba nuevos desafíos para no terminar de morir. Sentía y reflexionaba mientras jugaba con un pájaro sin alas, sentado sobre una piedra cubierta de musgo. Miró la cerca. Entornó los ojos al ver un extraño destello entre los tentáculos de los petrificados árboles que hacían de división. El desafío le resultó sabroso. Enfrentarse, salir de verdad de la senda y volver para contarlo. Su don se inflamó de soberbia extrema, el podía hacerlo. Se levantó y avanzó decidido, se abalanzó sobre la cerca y lanzo el pájaro contra el cielo, en un último intento de que aprenda a volar, antes de desaparecer tras la pared que se desvaneció a su paso. Aspiró aire profundamente, preparándose a pelear con el destino del pulmón arenado, pero ninguna arena movediza lo tragó. Se retorcía ridículamente en el piso, en arenas imaginarias, cuando una mano lo tomo del hombro y lo sacudió.
- ¿Estás bien? ¿Necesitas ayuda?
- ¿Yo? ¿Ayuda? Pronunció sin mirar la voz que le hablaba... el no miraba a nadie desde el piso.
- Perdón... me pareció...
- Gracias. Perdón por mis modales. De allí de donde vengo, hay que perderlos para poder sobrevivir. Nadie te ofrece ayuda.
Le resultó un personaje extraño. Un hombre revolcándose en el piso con lodo y musgo pegados en la piel es algo que no se ve todos los días. De todas maneras lo ayudó a levantarse mientras él intentaba zafarse de sus manos. Una vez de pié la miró a los ojos. Se sintió desnudo. Para protegerse se presentó escupiéndole un mundo de lagañas y almas penantes... pero no logró quemarla. Seguía mirándolo fijo y hasta sonreía con gesto de compresión. El arremetió nuevamente, con artillería más pesada, y le habló de la muerte, del dolor, del sufrimiento de los hombres, del destino de bacterias y hongos corrompiendo la carne. Pero nada. Sus ojos no se habían vaciado con el ácido y lo miraban fijamente, con cierto grado de sorpresa y deleite.
- Lindas palabras. Una lengua muerta, palabras caducas... pero suenan bien. Estremecen, como el mundo. Ahora me voy, si necesitas algo llamame... no somos muchos de este lado, sabrás donde encontrarme. Y yo sabré quien sos, porque tardarás en sacudirte de la ropa y el pelo la viscosidad del barro del cementerio.
Confundido, la tomó de la cintura y le pidió que se quedara. Se sintió humillado al pedirle por favor... pero necesitaba entender lo que pasaba. La luz lo mareaba y se sentía ahogado sin el olor a putrefacción colgando en el aire. La voz que le hablaba no era cavernosa y tenía hasta una pequeña melodía en las palabras. Unas luces suaves, cálidas, en cada articulación de sus labios. La siguió por extraños pasadizos hasta que fue dejando el temor atrás y una extraña sensación lo invadió. Una sensación que ocupaba el espacio de la angustia en retirada. El dolor persistía, pero no punzaba. La sangre coagulada de sus arterias se fue oxigenando. Así, de apoco, su don se fue adormeciendo. Ya no necesitaba el alerta, la adrenalina y el filtro para el aire contaminado. Podría decirse que comenzaba a estar vivo.
Así pasó el tiempo y algo comenzó a faltarle. Llevaba unas hojas amarillentas en el saco. Vacías. Pálidas, parecían piel de un cadáver. Le dolía verlas así mudas… porque el se sentía mudo también. Poco a poco comenzó a extrañar-se. Quería escribir pero las palabras no salían. Su estómago ya no era el fusible de sus sensaciones y ya no disparaba ácido. Se sentía consternado. Evidentemente las palabras no brotaban de la vida. Sus palabras nacían de la muerte. Tenía razón la muchacha, la suya era una lengua muerta. Sentía que algo se consumía dentro de él. Día a día la desesperación crecía, pero no podía plasmarla. Las palabras que el manejaba no tenían sentido ya en este mundo... no podía comunicarlas, no podía causar terror con ellas. Sentado en su cuarto, al borde de la ventana, miraba la gente caminando despreocupada. El sol se estaba poniendo y todo se había vuelto brillantemente rojo. Miró las hojas blancas sobre la mesa. La birome seca e inerte. Pateó una silla y se puso de pie. Caminó en círculos acompañando el sol que se escondía, mientras amanecían las luces de la vereda. Los redondos focos eléctricos se confundían con una enorme luna llena. Un pensamiento crudo cruzó su cabeza, su mirada se endureció y oscureció, lo alejó antes que madurara. Sintió que su otro mundo lo llamaba, lo desgarraba… Se abalanzó sobre el cajón de la cocina, sacó un cuchillo y se pinchó las yemas de los dedos, garabateo las hojas, la mesa, las paredes... pero no lograba desangrar las palabras. Nuevamente lo azotó la idea... pero esta vez la sangre que había perdido le impedía pensar serenamente. Su razón lo traicionaba. Balbuceó un nombre entre dientes, reiteradas veces, y guardó el cuchillo en el bolsillo de su saco junto a las hojas vencidas. Se acercó a la puerta y miro hacia atrás, buscando si todo él salía por la puerta o quedaba algo más que su sangre en el cuarto. Convencido de llevarse a sí mismo, bajó las escaleras. Ensimismado en sus pensamientos no dio cuenta de la penumbra hasta que se asustó con su sombra, no por la sombra misma, sino porque pudo ver en ella su cara desfigurada. Un rictus de locura surcaba su mueca. Esquivó su sombra y le ordenó quedarse allí, en el remanso de la escalera. Descendió tanto como pudo, sintió que llegaba al mismísimo averno al pisar el porche del edificio. Miró a los costados, ni un alma en la calle... solo cuerpos. Avanzo a tientas por el camino que recorría por las noches desde su ventana. Doblo una esquina, otra más, cruzó un parque lleno de pájaros con alas, pero se encontraban dormidos en las ramas. Pisó el césped en un arranque de intento de destrucción, pero solo logró que lo invada el aroma de la clorofila que se desangraba en la suela de sus zapatos. Ya no soportaba mas esto! No podía haber lado bueno en todo lo malo! Necesitaba un poco de pura muerte, de puro dolor, pura viles humana... corrió algunas cuadras desesperado, escapando de las ganas de escapar de su idea, pero quería llevarla a cabo y se despedazaba dentro.
Llegó a un viejo edificio y subió las escaleras a zancadas. Golpeó la puerta.
- ¡Abrime! Por favor! ¡Abrime! Solo vos podes devolverme las palabras
- Es tarde! Estas bien?
La voz sonaba arrebatada de preocupación mientras se mezclaba con el traqueteo de la cerradura oxidada
- ya te abro... ¿Que te pasa?
- ¡Abrime!, necesito de vos... necesito voz.
Apenas se entornó la puerta, el esquivó velozmente sus ojos y se abalanzó sobre ella. Mordió con pasión su boca e inmovilizó sus labios. El abrazo se sentía como camisa de fuerza... un gemido, la impresión la desfiguró y sumergió en un shock. La recostó sobre el sofá. Acomodó su rostro hacia el frente... por fin sus ojos eran cuencas. La miró y se sentó junto a ella en el piso. Sacó el anotador y la birome. El olor de la sangre y las lágrimas que aun se hamacaban en sus mejillas iban nuevamente alimentando su don. Rápidamente el sofá se tiño de carmesí. El cuarto se llenó del olor a sangre que durante años lo había inspirado. Se sentían los estremecimientos de sufrimiento, podía captarlos, al igual que había hecho todos aquellos seres que vió desarmarse. Ahora sí, se dijo, y mojó la birome seca en la herida del cuchillo y volvieron las palabras, a borbotones como la sangre, con los deliciosos coágulos estilísticos que tanto extrañaba.
... Mi amor, ahora el frío de tu cuerpo y la rigidez de tus gestos me resultan mas familiares, pero me implosiona el dolor y la culpa. Siento que muero. Miles de palabras se agolpan en mis manos intentando describir esta horrible sensación que en hora buena ha venido a visitarme... te extraño y eso me desgarra.... y se que te extrañaré más cuando la sangre termine de secarse… Volvió al cementerio, dejando tras de si el cadáver deshidratado... como un vampiro post moderno, no había podido sobrevivir sin el olor a carne podrida.
La encontraron muchos días después, tirada en el sofá, entre sus manos una carta de despedida escrita en sangre. La misma sangre que cubría toda la alfombra y las paredes. Murió de tristeza, dijeron los médicos. Nunca pudo saberse la verdad y del cuarto nunca pudieron limpiar el olor a cementerio.

2 AÑOS SIN JULIO LOPEZ

2008-09-16T17:22:00.003-03:00

FOTO DE UN PATRULLERO CON LA IMAGEN DE JULIO LOPEZ DEGOLLADA.
LOS MISMOS QUE LO DESAPARECIERON LO BUSCAN

El silencio es salud.

Mudamente hablaba la enfermera desde las paredes.

El silencio es salud, dijo,

y su dedo sobre sus labios cerraba la salida de palabras, y te miraba, porque sabía lo que pensabas. Si hablabas, su dedo se despegaba lentamente de sus labios y se inclinaba hasta acusarte, hasta que te silenciaban.

Vos la miraste de reojo, cientos de veces. Estuviste cerca de ella. Cuando te “desaparecieron” la escuchaste gritar histéricamente: -¡Silencio! -¡Hablá! -¡Silencio! -¡Hablá!....

Tus labios se sellaron de terror. Las imágenes que registraste, los dolores que padeciste, las torturas, los golpes, el sonido de los llantos. Tanto que tu garganta se anudó hasta casi ahogarte. El silencio es salud,

repetías en tu cabeza.

Luego, libre, te llevó un tiempo recuperar el habla. Barajar el equilibrio entre el silencio y las palabras. Buscar sin encontrar la definición para tanto sufrimiento y las palabras que pudieran dar cuenta de la aberración del genocidio del cual fuiste víctima.

Luego, de apoco, otros buscadores de palabras escapando al silencio se acercaron a vos. Se juntaron. Se apoyaron. Reconstruyeron. Encontraron las palabras y nos enseñaron a hablar en voz alta y a denunciar los silencios. Parieron el estremecedor relato de la muerte de la cual volvieron. Sus dedos se despegaron de sus bocas, pero para señalar a los asesinos.

La enfermera de la pared cayó al piso y estalló en añicos.

Miles de voces gritaron durante años juicio y castigo a los genocidas! Con tus palabras claras de voz temblorosa lograste un primer paso. Tu voz ha quedado grabada en nuestra memoria y tus palabras siguen haciendo eco, como las de los 30000 compañeros desaparecidos que buscaron callar para siempre y no lo lograron.

Pero los silenciadores siguen silenciando.

Y los asesinos siguen libres, y quienes aprendieron de ellos el silencio también. Ahora es más sofisticado. Quienes buscan el silencio cómplice gritan a viva voz. Hablan de los horrores vividos mientras mantienen el aparato represivo intacto. Gritan por justicia para que nos callemos. Gracias a sus complicidades, luego de tus palabras, se hizo nuevamente el silencio. Te llevaron al silencio intentando silenciarnos. Tomaron la foto rota de la enfermera intentando recomponerla. Hay una batalla abierta.

Hemos sumado nuevas palabras a nuestro vocabulario:

Aparición con vida ya de Jorge Julio Lopez.

Y las gritamos con todas las fuerzas, para que desde donde estés te lleguen y no te invada el silencio.

Que no te ganen.

Que no nos ganen.

Ayer el silencio era salud, hoy si sabes o viste algo… llamá. Las dos caras de la misma impunidad. Dos justificaciones distintas para la represión.

Si a julio lopez lo desaparecieron por enfrentar la verdad y exigir justicia

Si todos nosotros no aparecemos para que el aparezca

Todos nosotros somos los desaparecidos

Princesas

2008-09-05T16:16:00.000-03:00

Dicen los cuentos de princesas que las mujeres llegan a la vida con todos los regalos de la naturaleza. Son dueñas de ellos desde la cuna. La gracia, la belleza, la fragilidad, la sensibilidad, la delicadeza, el amor maternal, el instinto protector, sus múltiples capacidades. A medida que pasa el tiempo, son despojadas de esos dones y los cuentos reposan esperando nuevas princesas. Es que bajo la almohada anida un precepto, arrullado por milenarias canciones de cuna: “me quiero casar con una señorita que sepa coser, que sepa bordar”. Al dar los primeros pasos tropezará con la muñeca con la cual habrá de practicar su mandato, mas tarde una cocina, un changuito y una escoba. Las pinturitas y los moños. Los vestidos y las medias a la altura justa. Mas tarde las lecciones sobre amor y servicio. Lo más importante será conseguir un hombre que será el padre de tus hijos y con el cual formarás una exitosa familia. Tal vez, con suerte, encuentres placer en esto. Pero lo importante es el amor y la familia.
Los tiempos han cambiado. Las mujeres han ganado espacios. Los cuentos de princesa aun se leen, pero ahora, además, la princesa deberá ser una exitosa profesional, moderna ama de casa, esposa predispuesta al trabajo fuera y dentro de su casa, sonrisa de publicidad y hasta no deberá sufrir dolores menstruales. Ni hablar de la figura, que deberá ser lánguida, esbelta, flaca pero rellena, firme pero tierna, sin arrugas pero lo mas natural posible… Esto, sólo en el caso de las más afortunadas. Otras deberán lograr estos modelos de consagración como mujer desde lugares más dificultosos. Sus cunas arrullaron las mismas canciones pero desde lugares mas lejanos. Sus primeros pasos no tropezaron con muñecas sino con pequeños hermanos necesitados de cuidados. La cocina, el changuito y la escoba son de verdad y la esperan en su precaria casa, sin pinturas ni moños, sin vestidos y a veces descalza. El amor es una palabra inexplicable, nadie le ha dicho nada de su existencia y los asaltos masculinos que ha sufrido en su temprana adolescencia le han lastimado lo más profundo del alma, pero es mujer, se hace mujer. Sus hermanos son reemplazados por sus propios hijos, y el padre de sus hijos es reemplazado por su amor y coraje, por su trabajo a destajo. El primer padre la ha golpeado. El padre de sus hijos la ha vejado. La vida la ha maltratado. El sistema la ha condenado. Todas las mañanas escapa a su trabajo, donde con la sonrisa de sus hijos entre sus lagrimas deja horas de su vida junto a una maquina, y su orgullo entre las manos del capataz. Llegan ambas agotadas a su casa.
Una trabaja de vendedora en una empresa, la otra en la línea de producción. Venden y fabrican costosísimos perfumes de los cuales nunca han disfrutado una gota, ese aroma para ellas no representa más que olor a sudor de explotación. No parece ser lo mismo para la dueña, que pasea su cuello perfumado por las oficinas de la empresa con la misma impunidad con la cual firmó el último memorando:
-Debido a la alta tasa de natalidad que se está registrando entre el personal femenino de la empresa, el directorio sugiere que las empleadas se presenten en la oficina de personal e informen sobre su situación familiar…..
Dos días después de este aviso, cuatro trabajadoras fueron despedidas por “bajo rendimiento”. Las cuatro acababan de casarse y planeaban tener hijos.
Al enterarse del destino de sus compañeras las invadió una extraña sensación de bronca y desconcierto. Volvieron a sus casas sin poder dar explicación a lo sucedido. Eran mujeres, les habían enseñado que debían ser madres y lo eran. Trabajaban para dar de comer a sus hijos…. Al llegar a la casa se sucumbieron en las tareas pendientes y olvidaron lo sucedido.
El marido de una llega por la noche luego del trabajo, come y se sienta en su sillón a ver la tele. Ella lava los platos que ha ensuciado cocinando, acuesta a los chicos y lo mira tiernamente, ya exhausta. El la mira y la lleva a la cama, mientras el la besa ella sueña con dormir y escapar junto a un príncipe azul como el de los cuentos, que la haga sentir mujer y princesa. Hace tiempo que el amor se a acabado entre ellos, pero ella no se atreve a quedarse sola, su familia no lo toleraría.
El marido de la otra también llega, mas tarde, cansado y con olor a alcohol. Luego de años de trabajo en negro en la fábrica lo han despedido sin causa y está furioso. Entra, ve a sus hijos y se estremece pensando en que no podrá cumplir con su rol de cazador y garantizarles el alimento, se desploma sin hambre en una silla. La sociedad le ha enseñado la opresión y los mas oscuro de las personas, el ha aprendido desde niño ese papel y es el que desempeña en su casa. El oprimido oprime a su mujer, y ni aun así se siente libre como todos los días le dicen que es. Ella deja los quehaceres y se acerca a consolarlo, el descarga su furia con ella. En cada moretón que dejó en su cara escupió a su patrón. Vuelto en sí pide perdón, y se disculpa en la cama mientras ella rueda desarmada como sus lágrimas.
Un par de meses después una salía de la clínica, no podía hacerse cargo de un nuevo hijo, temía quedarse sin trabajo. La otra tampoco. Entró nerviosa en la casa de una vecina, salió y entró desesperada en la casa de una amiga, salió y entró arrastrándose a una ambulancia, salió y entró de emergencia a un hospital, no salió.

“Por eso es totalmente justo que presentemos reivindicaciones en favor de la mujer. Esto no es un programa mínimo, no es un programa de reformas (…) Nuestras reivindicaciones se desprenden prácticamente de la tremenda miseria y de las vergonzosas humillaciones que sufre la mujer, débil y desamparada bajo el régimen burgués. (…) Naturalmente, no con adormecedoras medidas de tutela; no, naturalmente que no, sino como revolucionarios que llaman a la mujer a trabajar en pie de igualdad por la transformación de la economía y de la superestructura ideológica”. (Clara Zetkin, Recuerdos sobre Lenin)

camino en sueños

2008-09-02T14:00:00.000-03:00

El camino era largo y sinuoso. Miraba para atrás y parecía nacer del medio del cielo. Un camino que tampoco era camino, una línea imaginaria sobre el piso que a penas se veía. Por delante todavía quedaba mucho más, pero el sol de frente quemaba la imagen y era imposible distinguir algo más allá de potentes ocres y furiosos naranjas.Donde estaba no había luz intensa. Era como estar parada en el límite entre el día y la noche. Desde allí todo era un azul profundo y metalizado, con una iluminación agradable pero escasa. A su lado un poste y un cartel que no decía nada. Cargaba sobre sus hombros la sensación se haber caminado siglos sin parar, sin haberse preguntado nunca donde iba. Ahora que paraba, se encontraba perdida.Un hombre mayor pasó lentamente a su lado, por fuera del camino, removiendo el polvo del piso en cámara lenta.- Buenas. ¿Podría indicarme por donde ir?- ¿Hacia donde vas?- No estoy segura- Entonces seguí por acá, (y señaló hacia el centro del horizonte de luz) Pero no mucho tiempo. En algún momento deberás saber donde vas, sino ya estarás lejos de donde se abren los caminos. Hay bifurcaciones que si no tenes claro donde vas pasaran inadvertidas ante tus ojos.- Bueno, en todo caso vuelvo y giro (dijo frescamente, con la ingenuidad del pragmatismo a flor de piel, como si fuera cosa de detalle que podría resolver después.)El viejo miró con un ojo y ladeó su cabeza y su sombrero, como escudriñando algún dejo de broma en las palabras que había escuchado. Al comprobar que eran palabras convencidas frenó su marcha, acomodó sus huesos e impostó su voz, tal vez buscando dar la seriedad necesaria a lo que estaba por decir:- No es tan fácil. Volver no es como ir. Nada nuevo en el camino te distrae ni te sorprende. Te cansas. Comienza a asomar el reproche dentro, te enojas. Muchos se han tirado al borde del camino peleando con sí mismos y, creyendo que están en movimiento al ver gente pasar, no están más que muriendo en vida allí quietos, sin enterarse siquiera.No esperó respuesta y se fundió en el fondo, como saliendo por una puerta de emergencia. O es que ya no lo vió. El miedo la había paralizado.Despertó y manoteó la libreta, tal vez pensando que en otro momento podría meditar sobre el objetivo de sus pasos. Un día, sintiéndose perdida, buscó en su libreta palabras viejas frente a las nuevas agotadas, encontró su dialogo de ensueños que tenia completamente olvidado y vió la bifurcación. Ahora sigue caminando.

Carta de un psicotico a otro

2008-09-01T15:50:00.002-03:00

- Toda la noche corriendo, eso te pasa por dormir por un psicótico.

¿Un que? Me pregunté. Es un poco tarde (o temprano, dependiendo desde donde se mire el reloj como para preguntar). Por otro lado, mas allá del reloj, también es tarde para preguntar, acabo de despertar junto a él. Claro que, una noche, dos, cien… pueden olvidarse. Pero si digo es tarde es porque lo es. El abrazo calido y mullido acurrucó los pensamientos que comenzaban a despabilarse de apoco. Mi cabeza reposó sobre su hombro y las cavilaciones sobre la psicosis se diluyeron en las nuevas imágenes de nuevos sueños que me asaltaron.

Al mediodía, luego de los besos del despertar y las caricias de la mañana demorada… no quedaba nada de los sueños ni los diálogos. Algunas imágenes perdidas y muchas sensaciones. Verte dormir es una de mis imágenes favoritas. Tal vez porque sepa lo que significa para vos poder hacerlo, verte así relajado, casi con un dejo de sonrisa en la comisura de la boca, es un festín. Escuchar tu respiración pausada apoyado en mi pecho o tomando firmemente mi mano. Pequeños regalos que me das sin saberlo. O los ojos a medio abrir del despertar, encontrándose mientras todo el resto sigue buscando. Las pastillas de menta del primer buen día. Los malos humores de los perros y la luz del sol. Un té y la despedida. Tengo la maleta llena de sonrisas para el resto del día. No queda nada del psicótico, y alguna que otra imagen de los sueños apremiantes de corridas y escapes. Pero vuelvo aquí a pensarte. Y entonces es cuando reparo en el detalle. “Eso te pasa por dormir con un psicótico”, dijiste antes de volver a cerrar los ojos y abrazarme. Y me dí cuenta que no era la primera vez que lo mencionabas. ¿Realmente creerás ser un psicótico? Recurrí a wikipedia para ver que querías decir con eso:“Se denominan como Trastorno Psicóticos aquellas patologías en las que se presenta síntomas psicóticos como principal característica. La psicosis es un trastorno mental mayor, de origen emocional u orgánico, que produce un deterioro de la capacidad de pensar, responder emocionalmente, recordar, comunicar e interpretar la realidad.” “una pérdida de las fronteras del sí mismo o un grave deterioro de la evaluación de la realidad. El nivel de malestar que produce este trastorno es tan invasivo que perjudica de sobremanera el normal funcionamiento del individuo, paralizando su actuar y no permitiendo comportarse de manera acorde a la realidad, en ocasiones incluso, se hace necesaria la hospitalización” “Uno o más síntomas psicóticos: ideas delirantes; alucinaciones; lenguaje desorganizado; comportamiento catatónico o desorganizado”

Yo no se, pero si alguien te hizo creer que tenes un problema, no sos vos quien lo tiene. No hay deterioro alguno en tu capacidad de pensar. Todo lo contrario. Hay brillo en las cosas que decís, en tus respuestas pero también en tus preguntas. Los problemas para responder emocionalmente, comunicar o interpretar la realidad no son producto de una enfermedad. Ver la realidad en su profundidad y diversas dimensiones es una sacudida de la que cuesta reponerse. Y cada una de esas sacudidas genera en nosotros distintas formas de comunicarlas, y a veces es difícil, y a veces no se entiende. Es fácil comunicar y analizar la realidad para aquellos que la viven como espectadores. Aquellos que relatan como periodista de mala muerte la lenta letanía de la vida corriendo delante de sus ojos. Pero meterse en ella, bucear, buscar lo escondido… eso es realmente vivirla y eso es algo demasiado fuerte para los códigos existentes. La manera de actuar acorde a esa realidad no es la acorde para los demás. Toda la descripción que transcribí del síndrome psicótico es, por tanto, relativa. Tenes un toque de magia en lo que haces. No siempre fácil de comprender… pero aun ahí donde parece que hay caos existe algo más. Las notas, las palabras, derraman partes tuyas entrañablemente dulces y amargas, ácidas, hirvientes y no tanto. Tal vez deberías dejar de creer que hay algo anormal en vos, para dar cuenta de que sí lo hay por suerte. Que la normalidad es una invención de aquellos que quieren producción a escala de la humanidad. Que salir de la línea no es estar fuera, pero si. Que desde ese fuera las cosas se ven distintas y pueden chocar, pero estas en el lugar exacto para dejar volar todo lo que tenes, para que estallen las palabras, los sonidos, los colores, los sentidos. Que sos un comunicador de otras cosas y que eso a veces pesa. Vuelve como un boomerang justo al medio de la frente. La sociedad de hielo y hormigón se retuerce ante las extrañas ideas, como los gerentitos ante dadá. Hay virus, hay error, hay incompatibilidad y el programa que desea ejecutar a encontrado un grave error, su disco rígido puede estar dañado o algún archivo se puede haber perdido. Estas en el momento en que insisten con el corset. Quieren atraparte y amatambrarte, cortarte alas, pintar de gris tus ojos, cortar la irrigación sanguínea de tu cerebro y corazón. El corset invisible se transforma en camisa de fuerza si los de afuera no te entienden pero vos tampoco.

¿Duermo con un psicótico? Tal vez, pero con los ojos mas vivos y la sonrisa mas alejada de esta realidad más linda.

¿Corro de noche por dormir con un psicótico? Tal vez no, tal vez porque corro de noche es que duermo con alguien que también corre. El problema es entonces otro. ¿De que corremos? ¿Por qué correr? Tal vez la próxima deberíamos hacer la prueba de plantarnos, girar sobre nuestros pies y correr contra ellos, hacerlos correr nosotros.

2008-08-28T11:32:00.002-03:00

NO R.I.P.

2008-08-28T11:31:00.001-03:00

¿Quién puede atreverse a sostener que nuestras artes no están impregnadas del tiempo que vivimos? ¿Quién puede afirmar que el tiempo que vivimos no lleva la marca indeleble de las relaciones económicas bajo las cuales nos desarrollamos? Si vivimos esclavizados, si nos relacionamos limitados por miedos y prejuicios creyendo que quien esta junto a nosotros es un enemigo, un competidor. Si nacemos y morimos condenados sin expectativas. Si vivimos y morimos alienados. ¿Cómo no habría esto de marcarnos? La realidad de nuestras vidas nos causa impresiones. Impresiones físicas, psíquicas… Entristecemos, nos alegramos, nos llenamos de ira, nos complacemos, contemplamos, actuamos. Sentimos. Como una masilla que se moldea con las manos de aquellos que en algún momento fueron llamados dioses, pero que a la vez nos deformamos y volvemos a formar al entrar en movimiento y vivir nuestra realidad. Estas impresiones se transforman en ideas como producto del choque de los estímulos y nuestro propio yo, estas ideas se transforman en acciones, palabras, colores, formas, pequeñas realidades que suman en la realidad e interactúan en ella, volviéndonos a moldear . He aquí el caso de las palabras. Una pequeña fuga de presión que se derrama sobre las hojas o los teclados pintando y dando forma a las incorpóreas sensaciones que nos invaden. Anhelos, premuras, contradicciones, dolores. Pequeñas dosis de bálsamo de nuestra existencia. ¿Cómo negar la relación de las palabras con lo que vivimos? Si hasta aquellos que les dan vida propia no pueden escapar del óxido de esta sociedad que corrompe sus sentidos. El escepticismo en el hombre los golpea como un látigo flagelante. Arrastran el dolor de siglos de opresión y miseria, y se encargan de derramarlo y esparcirlo en hermosas frases y decoradas morfinas de resignación. Hacen del estancamiento un estandarte y de las miserias humanas la mejor justificación de su cobardía. “Nada se puede cambiar, me he librado del enorme peso de reflexionar sobre mi existencia y mis acciones, ahora puedo dedicarme a vivir la vida lo mejor que pueda y a dejar de sufrir por lo imposible.” ¿Quién puede sostener que esto no es producto de las propias condiciones económicas que parecen estar al borde de los callejones sin salida arrasando con la humanidad a su paso? ¿Quién puede negar que este sistema de guerras, sangre y dolor no ha llevado a millones a perder todo tipo de esperanza en el cambio del hombre y en el hombre como actor del cambio?. La comodidad del “realismo” frente a la incomodidad de lo “utópico” es una de las invenciones más acabadas y complejas que este sistema a logrado como agente conservador del orden y como reacción a todo indicio de cambio progresivo. El arte, la filosofía, la cultura, han sido tomadas por asalto por este virus de agonía. Un virus de miopía que impide ver que la realidad es mucho más compleja que la simple voluntad del hombre. La miopía de la negación de la realidad en su bastedad de contradicciones. Aquello que se nos presenta como un bloque de hormigón, firmemente construido, inalterable, con el peso perturbador que puede tener la lápida sobre la tumba. Aquello que ha “devenido” para quedarse “deviniendo” en nada. Aquello, no es mas que esto que tenemos a mano, aquello que construimos, justificamos o derrumbamos de acuerdo a desde donde se lo mire. Yo decido estar del lado de afuera y no en la tumba. Decido poder despojarme de la protección y comodidad de la tierra negra que nos traga para poder escrutar cada grieta de la piedra y encontrar su debilidad, su punto de apoyo, su desgaste, y derrumbarla. Sacudo los gusanos que se alimentan de mi carne putrefacta y me pongo de pie. Extiendo mis manos hacia otras manos que rasgan con desesperación las paredes de sus ataúdes. Aquí ya no descanso en paz. Aquí ya no descanso. Aquí me muevo, me agoto, me expongo, me canso… en paz. Batallo contra los enterradores, contra quienes día a día siguen tirando paladas de tierra sobre mi cuerpo. El olor a carne podrida y a humedad se siente distinto desde acá, no invade los cerebros ni obnubila… desde acá se ve el campo, un jardín, mas allá los árboles, mas allá cientos de personas vivas, y al fondo un hermoso amanecer. Esta tierra maldita regada por nuestra sangre y nuestras lágrimas, que se come nuestros cuerpos y nuestras cabezas, no es la única tierra posible. ¿Quién se atreve a decirme que mis palabras no son producto también de esta realidad? ¿Qué mi capacidad de ver la muerte pero también de saber que si hay muerte es porque hay vida no es producto de la misma realidad del que calla en la tumba? Busco las contradicciones mas allá de lo que me dejan ver, de lo que quieren que vea. Me transformo en un sujeto de verdad, pensante y actuante, intentando romper con los pensamientos y acciones que “deberían” corresponderse con mi historia. Quiero hacer mi propia historia. Y entonces mis palabras se vuelven lacerantes llamas de fuego que molestan y queman, que transforman la realidad. Palabras que son desacreditadas por ejércitos de muertos vivos que han encontrado en sus palabras armas de dominio y han impregnado la época de tristes imágenes de derrota. Pero también hay otras voces, voces que hacen coro con la mía. Y de apoco mas ojos se abren y mas voces se escuchan. Las silenciadas del pasado llegan hasta nosotros desgarradoras, incitándonos a no dejar de escucharlas, a seguirlas, a encontrarlas. Otras voces de desesperación que se han cansado de ahogarse bajo tierra y sin saber aun a donde ir, saben por lo menos que quieren salir de sus prisiones. Voces, nuevas voces, que preguntan, indagan y se mueven escurridizas buscando también una nueva historia.
Mis palabras también dan cuenta de lo negro y del oprobio, de la desesperación y la miseria, pero no para regocijarse en ellas. Mis palabras se llenan de sangre y dolor porque el cementerio de este mundo las impregna. Pero doy cuenta de ello para acusarlo, para desnudarlo, para debilitarlo, para atacarlo, para poder llegar al día en que mis palabras no sean solo herramientas de libertad sino que finalmente sean libres. Que den cuenta de una nueva vida donde las pasiones que dan humanidad sean patrimonio de todos los mortales. Donde los mortales sean vivos. Donde los inmortales estén muertos.

El consultorio del Dr. Rhon

2008-08-25T12:51:00.004-03:00

Se levantó de la camilla, tomó la campera y salió de la casa. Dudó un instante… afuera soplaba una extraña brisa, fría y húmeda pero sin velocidad, como si al cruzar la puerta se introdujera en una pecera de agua fría. Volvió a entrar, tomó la bufanda y un gorro y decidió no dudar hasta cerrar la puerta tras de sí. Comenzó a caminar por la calle que se movía lentamente delante de ella. Todo estaba muy oscuro y silencioso… sólo iluminaban la escena las casuales ventanas de las viejas casas que cruzaban su camino. Era una extraña sensación saber que esa luz provenía de espacios donde había vida, cuando ella sentía que todo el mundo había escapado y que era casi improbable encontrar a alguien castigando los adoquines a esa hora, como ella hacía. Podía abstraerse en esa peculiar sensación, pero sin necesidad de detenerse a ver cada ventana ni intentar espiar por ellas. Sólo estaban allí. Seguía caminando, no sabía bien hacia donde, pero sentía que la llamaba. Sentía que la llamaba sin quererla llamar… y por eso más curiosidad tenía. Giró varias esquinas, se sentó en un umbral oscuro a fumar un cigarrillo mientras meditaba si tenía sentido seguir el llamado, si existiría o solo lo imaginaba. Era entonces cuando intentaba abrir los ojos, pero nuevamente la curiosidad la obligaba a cerrarlos. ¿Qué quería que vea? Se levantó y retomó la caminata, después de todo, no se cansaba ni agitaba ni corría riesgos ya que estaba sola. Llegó a una esquina, con una casa un poco más alta que las demás, con una ventana un poco más alta que las demás y un poco más cerrada que las demás. Esta ventana sí le llamó la atención, ya que a diferencia de las anteriores, no estaba completamente abierta y no emanaba luz absoluta, sino que entornada, asomaba una luz amarrilla como de velador con pantalla ajada. Amarilla pero intensa, intensa pero que no lastimaba la oscuridad que la rodeaba. Esta sí le llamó la atención, pero estaba muy alta. Sólo llegaba a discernir una repisa con adornos, claramente contorneados. ¡Había realidad tras esa ventana! Y también sabía que detrás de ella estaba quien llamaba. Quedó un tiempo largo observando, desde el medio de la calle. Toda la fachada de la casa parecía embebida en un barniz de humedad, una muralla de piedra gris oscuro, que era difícil de ver con claridad, confundida con la espesura de la noche que se había extendido hasta rodearla, hasta anular todo el resto del fondo, dejando sólo la ventana en el campo visual.
La pared ocre del otro lado de la ventana se veía vieja pero sin rajaduras. La madera oscura de la repisa contrastaba con ese fondo claro. Parecía haber sombras que se movían. Una la llamaba, la otra no daba cuenta de su presencia. Se acercó a la casa buscando una puerta, la atravesó y la oscuridad era aun mayor. A tientas encontró una escalera. No chocó con un solo objeto hasta tomar la baranda. Tal vez todo se había esfumado, tal vez la oscuridad los había devorado limpiando el camino. No se sentía apremiada. Se había acostumbrado a vivir con las sombras y a no temerles sabiendo su debilidad ante la luz y su efímera existencia. Pero algo había distinto en esa casa. Tras esa ventana había realidad y alguien que la llamaba. Sin voz, sin sonidos… pero la llamaba. Subió un piso y llegó al umbral de la puerta, tras ella estaba la habitación amarillenta, la estantería, la luz añeja y las sombras que quería mirar. ¡Todo había sido demasiado fácil! Nuevamente se detuvo a pensar. ¿Quería entrar? Sospechaba que lo que tenía para ver era algo que no quería ver. Tuvo un poco de miedo. Intentó deshacer sus pasos pero le habían ganado de mano, sus pasos ya habían sido desechos, la escalera había desaparecido y ella flotaba sobre el piso parada en el rellano de la puerta. Un escalofrío de ira la invadió. No quería! Ya no quería entrar! ¿Y si detrás de la puerta estaban sus miedos? ¿Si encontraba en cuerpos sus sospechas? ¿Por qué la llevó hasta ahí? Tal vez para expirar sus culpas, tal vez porque era una forma de decirle lo que no quería decirle pero sabia que tenía que decir? Entonces… no eran sus miedos solamente. De todas formas no tenía sentido divagar más sobre el asunto. Estaba a tres metros de altura sin poder bajar y frente a una puerta. Estaba a punto de despertar, no podía hacerlo en medio de la nada, llevándose nada… aunque supiera que del otro lado había realidad. Finalmente decidió entrar. Buscó el picaporte y no estaba. Nada… ni una hendija, ni cerradura siquiera para espiar. La puerta era de maciza madera oscura, absolutamente cerrada. Comenzó a empujar con todas sus fuerzas, cada vez que tocaba la madera sentía que estaba del otro lado llamando… Se sentó rendida en el piso, con la espalda contra la puerta intentó escuchar, pero sólo hablaba el silencio.
- No puedo entrar, no hay manija. No, no hay. Ya busqué. Tanteé cada centímetro y nada, solo un par de clavos o algo así sobresaliendo. Abrí vos del otro lado… si que podes. ¿Tampoco?
Destellos de luz borraban por momentos la escena y sentía que era absorbida, pero al instante volvía a aparecer. Por un momento de desesperó, pero claro… que podía hacer, ella misma había borrado la manija de la puerta para no entrar, después de todo era su sueño… y no era el momento. La luz se abrillantó de golpe hasta molestar sus ojos cerrados.
- Ya está. ¿Te dormiste?
- Si… un poco. Hace frío. Bueno. Gracias, hasta el próximo viernes.
- Adiós. Cuidate.

Mural de muro

2008-08-25T11:32:00.001-03:00

de la exposición en el palace de glace (creo q se pone asi) donde expuso paulita. Eso esta hecho con aerosol creo, es impresionante.